Anh mặc vest xám đậm, tập tài liệu xếp ngay ngắn, thấy tôi vào chỉ hỏi một câu: “Còn nói được không?”

Tôi gật đầu.

“Cố gắng ít nói thôi.” Anh đẩy một tệp tài liệu về phía tôi, “Để tôi nói.”

Lúc Lục Văn Cảnh bước vào, sắc mặt tối sầm.

Bạch Mạn Ninh đi theo sau, khoác chiếc áo khoác xám, trông cả người càng thêm mỏng manh.

Giám đốc truyền thông, giám đốc sân khấu, phụ trách tài chính của đoàn kịch đều đến đủ.

Không ai dám ngồi.

Lục Văn Cảnh kéo ghế ra, nhưng không ngồi xuống ngay.

“Luật sư Úc, tối nay là buổi biểu diễn quan trọng của đoàn kịch, anh đến vào giờ này, e là không hợp lý lắm nhỉ?”

Úc Thừa liếc nhìn đồng hồ đeo tay.

“Còn một tiếng hai mươi tám phút nữa là đến giờ diễn dự kiến, thời gian rất gấp, nên tôi đi thẳng vào vấn đề chính.”

Anh chiếu tài liệu lên màn hình lớn.

“Bản quyền biểu diễn vở *Thành Cũ Dưới Trăng* hiện tại thuộc về cô Sầm Tri Hạ. Quyền mà đoàn kịch nhận được trước đây chỉ là quyền diễn tập, quyền thử nghiệm nội bộ và quyền quảng bá làm nóng. Quyền công diễn chính thức cần được chủ sở hữu bản quyền ký xác nhận cuối cùng vào đúng ngày diễn ra mắt.”

Sắc mặt giám đốc truyền thông trắng bệch, lập tức nhìn Lục Văn Cảnh.

Ánh mắt Lục Văn Cảnh rơi lên người tôi.

“Tri Hạ, văn bản ủy quyền trước giờ vẫn theo đúng quy trình, tối nay ký bù là được mà.”

Úc Thừa tiếp lời: “Cô Sầm đã bày tỏ rõ ràng, tạm dừng ký duyệt.”

Không khí trong phòng họp bỗng chốc căng như dây đàn.

Giám đốc sân khấu sốt sắng lên tiếng trước: “Nhưng khán giả đã vào rạp rồi, truyền thông cũng đến rồi. Bây giờ mà dừng diễn, chuyện hoàn vé, bồi thường, dư luận sẽ đè sập chúng ta mất.”

Úc Thừa lật sang trang tiếp theo.

“Công diễn chính thức khi chưa được cấp quyền, hậu quả còn nghiêm trọng hơn. Bao gồm nhưng không giới hạn ở việc vi phạm bản quyền, tranh chấp quyền đứng tên, quảng cáo sai sự thật, vi phạm hợp đồng hợp tác thương mại.”

Lục Văn Cảnh chống tay lên bàn, hạ giọng: “Không ai muốn xâm phạm bản quyền cả. Tri Hạ là người sáng tạo nòng cốt của đoàn kịch, tên của cô ấy sẽ không bị gỡ xuống.”

Tôi nhìn lên màn hình.

Khương Tụ liền mở luôn các phiên bản bài PR đưa lên.

Phiên bản đầu tiên, tiêu đề là:

*“Sầm Tri Hạ mang di tác của mẹ – Thành Cũ Dưới Trăng – lần đầu lên sân khấu.”*

Phiên bản thứ hai, tiêu đề đổi thành:

*“Show diễn trở lại của Bạch Mạn Ninh, tái khởi động vở kịch kinh điển Thành Cũ Dưới Trăng.”*

Tên của tôi bị ép xuống đoạn thứ ba trong bài viết.

Bốn chữ “Di tác của mẹ” cũng biến mất.

Trán giám đốc truyền thông tươm mồ hôi hột.

“Đây là thông cáo PR tạm thời, chủ yếu xét đến độ hot trên truyền thông, sau này trong bài viết dài sẽ bổ sung bối cảnh sáng tác của cô Sầm.”

Úc Thừa nhìn ông ta: “Xin hỏi trước khi bổ sung, chủ sở hữu bản quyền đã xác nhận bằng văn bản chưa?”

Không ai lên tiếng.

Lục Văn Cảnh quay sang tôi, giọng điệu cuối cùng cũng trở nên nặng nề.

“Em nhất định phải bám lấy mấy chuyện vặt vãnh này vào đúng thời khắc quan trọng thế này sao?”

Tôi ngước mắt nhìn anh ta.

“Chuyện vặt vãnh?”

Chắc anh ta nghe ra giọng tôi khàn đục khác thường, lông mày hơi động đậy.

Nhưng chút do dự đó rất nhanh đã bị tiếng thúc giục bên ngoài lấn át.

Một nhân viên đẩy cửa bước vào, nhỏ giọng nói: “Lục tổng, bên báo chí đang hỏi có thể vào rạp sớm để quay cảnh hậu trường không.”

Lục Văn Cảnh nhắm mắt lại.

“Chặn lại trước đã.”

Sau khi cửa đóng, Bạch Mạn Ninh cuối cùng cũng lên tiếng.

Khóe mắt cô ta đỏ hoe, nhưng không khóc.

“Tri Hạ, tôi có thể không diễn. Thật đấy. Nếu cô cảm thấy tôi đứng đây làm cô khó chịu, bây giờ tôi sẽ đi.”

Lục Văn Cảnh lập tức nhìn cô ta: “Mạn Ninh.”