“Thỏa thuận ly hôn, thỏa thuận phân chia tài sản, giấy ủy quyền sang tên bất động sản, giấy ủy quyền chuyển nhượng cổ phần, giấy ủy quyền thay đổi tài khoản ngân hàng.”

Cố Từ đặt năm tập tài liệu ngay ngắn trên bàn rồi đẩy về phía tôi.

Tôi lật từng trang, kiểm tra kỹ từng điều khoản.

Tài sản đứng tên Lục Thời Nghiên, suốt năm năm nay tôi biết rõ như lòng bàn tay.

Không phải vì anh chủ động nói cho tôi biết.

Mà vì hằng năm tôi đều là người giúp anh quyết toán thuế thu nhập cá nhân.

Tất cả giấy tờ tài chính trong nhà đều qua tay tôi.

Có lẽ anh ta chưa bao giờ tưởng tượng được rằng một bà nội trợ toàn thời gian mà trong mắt anh “chỉ biết nấu cơm giặt quần áo”, mỗi lần sắp xếp hồ sơ đều lặng lẽ dùng điện thoại chụp lại từng trang.

Ba bất động sản.

Một căn hộ là nhà cưới ở trung tâm Nam Thành, giá thị trường khoảng tám triệu.

Một căn nhà khu trường học phía đông thành phố, khoảng mười hai triệu.

Một căn biệt thự ngoại ô, khoảng hai mươi triệu.

Cổ phần công ty:

Anh sở hữu 15% cổ phần của Tập đoàn Thịnh Hằng. Tính theo mức định giá ở vòng gọi vốn gần nhất, trị giá khoảng bốn mươi triệu.

Tiền gửi ngân hàng và các khoản đầu tư tài chính:

Tổng cộng khoảng mười tám triệu.

Tài sản lưu động khác:

Hai chiếc xe, vàng trong két sắt và một số đồ sưu tầm, tổng cộng khoảng ba triệu.

Tất cả cộng lại:

Khoảng một trăm triệu tệ.

Tôi đặt tập hồ sơ xuống, nhìn Cố Từ.

“Chắc chắn không có sơ hở?”

Cố Từ đẩy kính, ngón trỏ gõ nhẹ hai cái lên bìa hợp đồng.

Đó là thói quen mỗi khi anh suy nghĩ, từ thời đại học đến giờ vẫn không đổi.

“Không có sơ hở.”

Giọng anh chậm rãi, bình thản như đang nói một chuyện hết sức bình thường.

“Chỉ cần anh ta ký, việc chuyển nhượng những tài sản này là hợp pháp, dựa trên thỏa thuận phân chia tài sản khi ly hôn do hai bên tự nguyện. Không ai lật lại được.”

“Trừ khi anh ta chứng minh được tôi ép buộc?”

“Phòng thăm gặp của trại tạm giam có camera ghi hình toàn bộ. Cô không uy hiếp, không đe dọa anh ta, thậm chí còn khóc thảm hơn cả anh ta.”

Khóe miệng Cố Từ hơi cong lên rồi lập tức trở lại bình thường.

“Hơn nữa, anh ta tốt nghiệp luật. Tòa án sẽ không cho rằng một người được đào tạo chính quy về pháp luật lại ‘không hiểu hậu quả pháp lý của thỏa thuận ly hôn’.”

Tôi thở phào một hơi thật sâu.

“Cảm ơn anh, luật sư Cố.”

“Không có gì.”

Anh đứng lên, thu dọn cặp tài liệu.

Đi đến cửa, anh bỗng dừng lại.

Không quay đầu.

“Thẩm Vãn Vãn.”

“Hửm?”

“Cô xứng đáng có một cuộc đời tốt đẹp hơn thế này.”

Nói xong, anh mở cửa đi ra.

Tiếng giày da gõ trên nền gạch hành lang, đều đặn và vững vàng.

Tôi đứng nguyên tại chỗ rất lâu.

Bốn giờ chiều, hồ sơ được đưa vào trại tạm giam.

Bốn giờ mười bảy phút, Lục Thời Nghiên ký tên lên cả năm văn bản.

Theo lời trợ lý luật sư đưa tài liệu vào, lúc ký tay anh ta run.

Nhưng ký xong, ngược lại còn thở phào.

Thậm chí còn đặc biệt dặn:

“Nhớ bảo Vãn Vãn mỗi tháng chuyển hai trăm nghìn vào thẻ ngân hàng của Mạn Mạn. Cô ấy dùng Ngân hàng Công thương, số tài khoản tôi viết ở chỗ trống cuối trang của thỏa thuận rồi.”

Khi trợ lý luật sư chuyển lời này cho tôi, tôi đang ngồi trong xe ở bãi đỗ, gặm một chiếc bánh kẹp thịt đã nguội ngắt.

Tôi vừa cắn bánh vừa nhìn chuỗi số tài khoản trên điện thoại.

Bỗng nhiên rất muốn cười.

Không phải cười lạnh.

Cũng chẳng phải cười khổ.

Mà là cảm giác buồn cười bùng lên tự nhiên sau khi mọi chuyện đã hoang đường đến cực điểm.

Tôi cười đến gập người.

Cười đến hai vai run lên.

Cười đến mức thịt kho trong bánh rơi xuống váy cũng không nhận ra.

Một triệu hai trăm nghìn.

Lục Thời Nghiên vì Hứa Mạn Mạn mà biển thủ một triệu hai trăm nghìn tiền công ty.

Đổi lấy tự do, tiền đồ và danh dự của bản thân.

Còn tôi…