Mang theo tro cốt của cô, đi đến những nơi bọn họ từng đến khi yêu nhau: bờ hồ đại học, phố ăn vặt của buổi hẹn đầu tiên, đỉnh núi nơi anh cầu hôn…

Người đàn ông tự nói với hộp tro cốt, kể những chuyện mấy năm nay, nói anh nhớ cô nhiều đến mức nào.

Nói hôm nay trên phố nhìn thấy một bóng lưng rất giống cô, đuổi theo mấy con phố mới phát hiện mình nhận nhầm người…

Nói rồi nói, nước mắt anh tuôn đầy mặt.

Cơ thể anh suy sụp.

Uống rượu lâu dài, ăn uống thất thường, dạ dày và gan đều xảy ra vấn đề.

Bác sĩ cảnh cáo, anh bỏ ngoài tai.

Như thể đang tự sát một cách chậm rãi.

Một lần nhập viện vì xuất huyết dạ dày, sau khi cấp cứu, trợ lý đặc biệt đỏ mắt khuyên:

“Lục tổng, ngài như vậy, nếu cô La ở trên trời nhìn thấy, cũng sẽ không yên tâm.”

Lục Kiêu Dã nhìn ra ngoài cửa sổ, ánh mắt trống rỗng:

“Cô ấy sẽ không nhìn tôi đâu. Cô ấy hận tôi còn không kịp.”

“Có lẽ cô La đã sớm tha thứ cho ngài rồi.”

“Tôi không cần cô ấy tha thứ.”

Lục Kiêu Dã kéo ra một nụ cười còn khó coi hơn khóc.

“Tôi chỉ cần nhớ. Nhớ tôi khốn nạn đến mức nào, nợ cô ấy bao nhiêu, vĩnh viễn không xứng được yên bình.”

Năm thứ ba trong tù, Ôn Nhược Sơ vì không chịu nổi sự tra tấn và khoảng cách chênh lệch, đã thử dùng bàn chải đánh răng mài nhọn để kết thúc bản thân.

Cô ta bị phát hiện và cứu lại, nhưng tinh thần đã không còn bình thường.

Người nhà cô ta đã sớm đoạn tuyệt quan hệ với cô ta, không ai đến thăm.

Kết cục của cô ta là ở trong nhà lao tối tăm không thấy ánh mặt trời mà phản tỉnh.

Lục Kiêu Dã nghe nói xong, không có bất kỳ phản ứng nào.

Cô ta đã là hạt bụi không còn quan trọng trong thế giới của anh.

Chỉ là mỗi đêm khuya nhớ đến La Tịch, hận ý vẫn sẽ gặm nhấm trái tim.

Không phải hận Ôn Nhược Sơ, mà là hận chính mình.

Hận bản thân ngu xuẩn, cố chấp, bị che mắt năm đó.

Anh rót phần lớn lợi nhuận của công ty vào quỹ từ thiện, giúp đỡ vô số bệnh nhân u /ng th /ư xương nghèo khó.

Mỗi lần nhìn thấy nước mắt cảm kích của người nhà người được giúp đỡ, tim anh lại nhói đau sắc bén.

Nếu năm đó, có người cũng giúp Tịch Tịch và cha cô như vậy thì tốt rồi.

Nếu năm đó, dù chỉ bỏ ra nửa tiếng để tìm hiểu quá khứ của cô thì tốt rồi.

Vậy có phải bây giờ bọn họ sẽ sống rất hạnh phúc không?

Con cháu đầy đàn, vợ chồng hòa thuận.

Mỗi ngày tan làm, anh có thể ôm cô, đặt cằm lên chiếc cổ thơm nhẹ của cô, hôn lên tóc cô.

Con của bọn họ nhất định rất đáng yêu, từ lúc bập bẹ học nói đến khi trưởng thành duyên dáng.

Anh hy vọng đó là một bé gái.

Đôi khi Lục Kiêu Dã sẽ mơ những giấc mơ như vậy, chỉ là sau khi tỉnh mộng, sẽ là nỗi đau lớn hơn.

Nếu, nếu, nếu.

Anh luôn ảo tưởng về “nếu như”.

Đáng tiếc không có nếu như.

Mười năm sau, Lục Kiêu Dã bốn mươi tuổi.

Trong một cuộc đàm phán thương mại, anh đột nhiên ngất xỉu.

Kết quả kiểm tra là u /ng th /ư xương giai đoạn cuối.

Bác sĩ nhìn bệnh án, rồi lại nhìn người đàn ông hai bên tóc mai đã bạc, ánh mắt chết lặng này, thở dài.

Có lẽ đây chính là số mệnh?

“Tôi biết tôi hết cứu rồi.”

Lục Kiêu Dã rất bình tĩnh, đáy mắt thậm chí có một tia nhẹ nhõm.

“Cùng một căn bệnh với vợ tôi và bố vợ tôi.”

Bác sĩ gật đầu.

“Rất tốt.”

Lục Kiêu Dã cười cười, trong nụ cười có một chút ấm áp chân thật.

“Cuối cùng cũng có thể cảm nhận cô ấy đã đau đến mức nào rồi.”

Anh không chấp nhận điều trị tích cực, chỉ làm giảm đau và chăm sóc nhẹ nhàng.

Anh bàn giao công việc công ty, đưa phần lớn tài sản vào quỹ để giúp đỡ nhiều bệnh nhân u /ng th /ư xương hơn.

Còn bản thân anh thì mặc kệ.

Bởi vì đối với anh, cái chết không có nghĩa là điểm cuối.

Mà là gặp lại.

Trở về nhà, anh bảo người thay giường trong phòng ngủ chính thành giường bệnh, nằm lên đó. Bên cạnh đặt hộp tro cốt của La Tịch và những lá thư tình.

Mỗi ngày xem những dòng chữ đó một lần, anh mới miễn cưỡng ngủ được.

Cơn đau ngày càng dữ dội, lan ra từ sâu trong tủy xương, nuốt chửng tứ chi và toàn thân.

Anh đau đến mồ hôi lạnh chảy ròng ròng, răng va vào nhau lập cập, nhưng chưa từng kêu ra tiếng.

Chỉ ôm chặt hộp tro cốt.

Đau quá.

Tịch Tịch, khi đó em đã đau đến mức nào.

Anh thật đáng chết.

Lúc em đau đến vậy, anh còn bắt nạt em.

Tịch Tịch, nước mắt của em, đau khổ của em, tuyệt vọng của em.

Cuối cùng anh cũng cảm nhận được rồi.

Khi ý thức mơ hồ, anh luôn nhìn thấy La Tịch năm hai mươi tuổi, mặc chiếc váy trắng, vẫy tay với anh dưới ánh mặt trời, nụ cười rực rỡ.

Anh muốn đi tới, nhưng luôn bị một bức tường ngăn cách.

“Tịch Tịch… đợi anh…”

“Lần này đổi lại để anh chịu đau khổ, chịu tuyệt vọng.”

Anh lẩm bẩm.

Lần này, chỉ cần anh đi nhanh hơn một chút là có thể đuổi kịp em rồi.

Vợ ơi, đừng bỏ anh lại nữa.

Buổi chiều cuối cùng, ánh nắng rất đẹp.

Anh bảo hộ lý đỡ anh đến ghế bập bênh bên cửa sổ, ôm hộp tro cốt của La Tịch.

Anh cầm lá thư tình đặt trên cùng lên. Tờ giấy đã giòn yếu, nét chữ vẫn phóng khoáng.

“Tịch Tịch, hôm nay nhìn thấy cầu vồng, phản ứng đầu tiên của anh là chụp lại cho em xem. Em nói xem, cuối cầu vồng liệu có báu vật không? Anh cảm thấy có, vì anh đã tìm được báu vật của mình rồi — chính là em.”