Khi hồ sơ giấy được lật ra, trán trưởng phòng toát mồ hôi.

Trên đơn đăng ký, chữ ký là “Triệu Mạn”.

Nhưng nét chữ hoàn toàn không giống tôi.

Bản photo căn cước là thẻ cũ mà tôi đã làm mất và báo mất sáu năm trước.

Tôi hỏi: “Bản ghi nhận diện khuôn mặt đâu?”

Trưởng phòng lật một lúc lâu, không tìm được.

“Khi đó… khi đó hệ thống chưa kết nối hoàn toàn.”

Tôi nhìn chằm chằm ông ta.

“Vậy video người thật có mặt đâu?”

Ông ta không lên tiếng.

Tôi hỏi tiếp: “Người xử lý hồ sơ là ai?”

Trang cuối hồ sơ có đóng dấu.

Người xử lý: Lưu Mai.

Yết hầu trưởng phòng động đậy.

“Lưu Mai đã nghỉ hưu rồi.”

Tôi chụp từng trang tài liệu.

“Nghỉ hưu không phải kim bài miễn tử.”

Trưởng phòng cuối cùng hạ giọng nói: “Cô Triệu, đăng ký này đúng là tồn tại sai sót nghiêm trọng. Chúng tôi sẽ khởi động quy trình hủy bỏ.”

“Tôi muốn thông báo thụ lý bằng văn bản.”

Ông ta do dự.

Tôi đặt điện thoại lên bàn.

“Cần tôi gọi lại cho Ủy ban Kiểm tra Kỷ luật không?”

Mười phút sau, thông báo thụ lý đã đóng dấu được đưa vào tay tôi.

Bước ra khỏi cổng Cục Dân chính, ánh nắng chói mắt.

Tôi vừa nhét tài liệu vào túi thì ba người đàn ông vây tới.

Triệu Tư Tư bước ra từ cạnh một chiếc SUV màu trắng, đẩy kính râm lên đỉnh đầu.

“Chị, thật sự phải làm đến mức này sao?”

Tôi liếc nhìn mấy tên thanh niên xã hội kia.

“Bây giờ cô đổi nghề quay chuyên mục pháp luật nông thôn rồi à?”

Sắc mặt cô ta trầm xuống.

“Đừng cứng miệng. Nếu chị dám hủy hồ sơ, tôi sẽ đến trước cổng công ty chị kéo băng rôn.”

“Viết gì?”

Cô ta cười.

“Viết chị vì muốn gả vào hào môn nên ép em họ mang thai hộ, viết chị cướp con không biết xấu hổ, viết chị làm tiểu tam.”

Tôi gật đầu.

“Kho từ vựng phong phú đấy.”

Cô ta tiến lại gần tôi, hạ thấp giọng: “Chị lăn lộn đến hôm nay cũng không dễ nhỉ? Công ty lớn ở Thượng Hải, vị trí thể diện. Một khi dư luận bùng lên, chị còn lại gì?”

Ánh mắt tôi lướt qua chiếc đồng hồ phiên bản giới hạn trên cổ tay cô ta.

“Lúc ly hôn, Hoắc gia cho cô bao nhiêu tiền?”

Ánh mắt cô ta lóe lên.

Tôi nói tiếp: “Năm triệu?”

Cô ta lùi nửa bước.

Tôi biết mình đoán đúng.

Vẻ mặt của viên công an ở đồn khi nhắc đến Hoắc gia không giống một vụ ly hôn bình thường.

Gia thế như Hoắc gia, bỏ tiền mua yên ổn là chuyện rất bình thường.

Tôi nói: “Dùng thân phận của tôi ký thỏa thuận bồi thường ly hôn, lấy đi năm triệu. Chuyện này không chỉ là mạo danh đăng ký.”

“Mà là lừa đảo hợp đồng.”

Môi Triệu Tư Tư bắt đầu run.

Tôi tiến lên một bước.

“Hủy hồ sơ hôn nhân chỉ là bước đầu tiên.”

“Bước thứ hai, thu hồi số tiền cô đã lấy.”

“Bước thứ ba, để cô giải thích đứa trẻ từ đâu mà có.”

Một gã đàn ông phía sau cô ta chửi một câu, đưa tay đẩy tôi.

Tôi trở tay giữ cổ tay hắn, tay kia giơ điện thoại.

Trên màn hình là giao diện quay số 110.

“Động vào tôi một cái, hôm nay chuyện này sẽ từ tranh chấp dân sự nâng cấp thành gây rối trật tự công cộng.”

Gã đàn ông cứng người.

Tôi đi xuyên qua giữa bọn họ.

Triệu Tư Tư hét the thé sau lưng: “Triệu Mạn! Chị đừng hối hận!”

4

Buổi chiều, tôi ở khách sạn sắp xếp tài liệu.

Những vụ bị đánh cắp căn cước kiểu này, điều phiền nhất không phải là chứng minh tôi là ai.

Mà là chứng minh “tôi” kia không phải tôi.

Tôi sắp xếp lịch chấm công, vé máy bay, hồ sơ lưu trú khách sạn, hợp đồng dự án năm 2018 theo trình tự thời gian, làm thành một bảng biểu.

Bảy giờ tối, cửa phòng bị đập ầm ầm.

Tôi nhìn qua mắt mèo.

Triệu Kiến Quốc quỳ trước cửa, trong tay xách một chai thuốc trừ sâu.

Hành lang đã có người vây xem.

Ông ta vừa khóc vừa gào: “Triệu Mạn! Đồ con gái bất hiếu! Mày muốn ép chết bố mày à!”

Tôi không mở cửa.

Ông ta tiếp tục gào: “Tao nuôi mày lớn như vậy, mày vì mấy đồng tiền mà muốn tống em họ mày vào tù! Mẹ mày dưới suối vàng cũng sẽ không tha thứ cho mày!”

Những người vây xem bắt đầu xì xào.

Tôi đứng trong cửa, đột nhiên bình tĩnh lạ thường.

Ngày mẹ tôi qua đời khi tôi còn nhỏ, Triệu Kiến Quốc cũng khóc như vậy.

Ông ta ôm tôi nói, sau này bố chỉ còn mình con.

Tháng thứ hai, ông ta đã đón Triệu Tư Tư đến nhà ở, nói chú hai thím hai bận, không ai chăm con.

Khi đó tôi thật sự tin rằng ông ta là người biết lo cho đại cục.

Ngoài cửa, Triệu Kiến Quốc vặn nắp chai thuốc trừ sâu.

Mùi hắc xộc vào trong.

“Hôm nay mày không đồng ý rút đơn, tao sẽ chết ngay trước cửa phòng mày!”

Tôi mở cửa.

“Mạn Mạn, bố biết con mềm lòng, con mau ký tên đi, ngày mai nói với Cục Dân chính rằng tất cả chỉ là hiểu lầm…”

Tôi lấy điện thoại ra, gọi 120 trước mặt ông ta.

Rồi gọi 110.

“Xin chào, ở đây có người cầm chất lỏng nghi là thuốc trừ sâu gây rối trong hành lang khách sạn, có nguy cơ tự làm hại bản thân, địa chỉ là…”

Tiếng khóc của Triệu Kiến Quốc nghẹn lại.

“Muốn chết thì đến bệnh viện mà chết, đừng làm bẩn thảm khách sạn.”

Tôi nhìn ông ta nói.

Đám người vây xem xôn xao.

Triệu Kiến Quốc đứng dậy định mắng tôi.

Đúng lúc đó, thang máy “ting” một tiếng mở ra.

Bốn người đàn ông áo đen bước ra trước, động tác rất nhanh, tách đám người hai bên hành lang ra.

Ngay sau đó, một người đàn ông bước ra khỏi thang máy.