Hắn tuy nghèo, nhưng cốt khí thanh cao và lòng thiện lương vẫn chưa mất.

Ta lặng lẽ nhìn hắn.

Sau đó, ta tiến lên một bước, vượt qua bà mối, đi thẳng đến trước mặt hắn.

“Ta tên Khương Tuệ.” Ta nhìn vào mắt hắn. “Ta là cô nữ không cha không mẹ, mệnh mỏng hơn giấy. Ta không còn nơi nào để đi. Ta không sợ chịu khổ, có thể nhóm lửa nấu cơm, có thể may vá giặt giũ. Nếu chàng không chê, hãy cưới ta đi.”

Quý Trường Chu ngẩn ra.

Hắn nhìn đôi môi tím tái vì rét và đôi mắt không gợn sóng của ta.

Gió lạnh cuốn tuyết vụn trên mặt đất.

Rất lâu sau.

Hắn cởi chiếc áo ngoài đầy mảnh vá của mình, nhẹ nhàng khoác lên vai ta.

“Nhà ta bốn vách trống trơn, để nàng chịu thiệt rồi.”

Giọng hắn rất ôn hòa, như một bát nước ấm.

Không có sự bố thí cao cao tại thượng.

Cũng không có chán ghét hay khinh miệt.

Ta cúi đầu, hốc mắt bỗng cay xè.

Đây là lần đầu tiên sau khi rời phủ tướng quân, ta muốn khóc.

“Không thiệt.” Ta nói.

6

Hôn sự của ta và Quý Trường Chu được làm rất sơ sài.

Không có mười dặm hồng trang, không có kiệu lớn tám người khiêng.

Chỉ mua hai cây nến đỏ, dán một chữ hỷ đỏ thẫm lên ô cửa lọt gió.

Lão nương mù lòa của hắn lần mò nắm tay ta, vừa khóc vừa cười: “Khuê nữ tốt, Trường Chu là đứa chết tâm nhãn, con theo nó phải chịu khổ rồi…”

Ta nắm lại tay bà. Lòng bàn tay bà thô ráp, nhưng rất ấm.

“Mẹ, con không sợ khổ.”

Đêm tân hôn.

Quý Trường Chu câu nệ ngồi bên mép giường, đến nhìn ta một cái cũng thấy như mạo phạm.

“Khương cô nương…”

“Gọi ta là A Tuệ đi.” Ta ngắt lời hắn.

“A Tuệ.” Hắn khẽ gọi, vành tai đỏ bừng. “Đêm nay ta ra gian ngoài trải chăn nằm.”

Ta nắm lấy tay áo hắn.

Cả người hắn cứng đờ.

“Bên ngoài lạnh.” Ta nhìn hắn. “Đã kết tóc làm phu thê, thì là vợ chồng. Chàng ngủ phía trong giường, ta ngủ phía ngoài.”

Hắn nhìn ta hồi lâu.

Cuối cùng, đỏ mặt gật đầu.

Đêm ấy, chúng ta mặc nguyên áo mà nằm.

Giữa hai người cách một khe nhỏ.

Nghe tiếng gió bắc gào thét ngoài cửa sổ, ta nhắm mắt, ngủ giấc yên ổn nhất trong bảy năm qua.

Cuối cùng ta không còn là vật phụ thuộc của ai nữa.

Không còn là “Khương cô nương” phải vẫy đuôi cầu xin, nhìn sắc mặt người khác mà sống.

Ta là phụ nhân nhà họ Quý.

Là nương tử của một thư sinh sa cơ trong ngõ Miêu Nhi phía nam thành.

7

Phủ tướng quân phát hiện ta mất tích vào năm ngày sau.

Bùi Chiến dẫn hai nghìn tinh kỵ đến đại doanh ngoại ô kinh thành tuần tra, mãi đến chiều ngày thứ năm mới về phủ.

Trường Thuận dắt ngựa đi theo sau chàng.

“Tướng quân, Khương cô nương nàng…” Trường Thuận do dự một chút.

Bùi Chiến bước không ngừng, giọng lạnh cứng: “Sao? Cấm túc còn chưa đủ? Nàng lại giở trò gì?”

“Không phải…” Trường Thuận nuốt nước bọt. “Khương cô nương nàng… không thấy đâu nữa.”

Bùi Chiến đột ngột dừng bước.

Chàng quay người lại, đôi mắt nhìn chằm chằm vào Trường Thuận, nhiệt độ quanh thân trong nháy mắt hạ xuống điểm đóng băng.

“Ngươi nói gì?”

Trường Thuận sợ đến quỳ sụp xuống đất: “Bà tử canh viện nói Khương cô nương đã biến mất từ năm ngày trước. Đồ đạc trong phòng… đều trống rồi.”

“Trống rồi?”

Bùi Chiến cười lạnh, sải bước như sao băng đi về phía viện hẻo lánh của ta.

Chàng đá văng cánh cửa gỗ.

Trong phòng lạnh lẽo vắng tanh, không có một chút hơi người.

Tủ áo mở toang, mấy bộ y phục nghèo nàn bên trong không còn.

Trên bàn trang điểm, mấy cây trâm bạc thô vụng cũng không thấy.

Nàng thật sự đi rồi.

Đi sạch sẽ, không để lại một lời, thậm chí không mang theo một ngọn cỏ của phủ tướng quân.

Hơi thở Bùi Chiến chợt nghẹn lại.

Lồng ngực như bị vật tù nện mạnh.

“Tìm.” Chàng rít ra một chữ qua kẽ răng.

“Tướng quân, kinh thành lớn như vậy…”