Giọng nó bỗng trở nên run rẩy kỳ lạ.

“Cô ta bảo, một tuần trước đám cưới, cô ta từng có ý định muốn hủy hôn.”

Tôi sững người.

“Cái gì?”

Nhã Văn khóc lóc giãi bày:

“Con thật sự từng nghĩ đến chuyện chia tay với Bách Hàn…”

“Nhưng con không dám.”

“Thiệp cưới đã phát hết rồi, nhà hàng cũng đặt rồi, họ hàng hai bên ai nấy đều biết cả…”

Tôi nhắm nghiền mắt lại.

“Cho nên cô vẫn cứ nhắm mắt cưới nó?”

Nó không dám trả lời.

Bách Hàn bỗng cất tiếng hỏi:

“Hứa Nhã Văn, tôi hỏi cô lần cuối cùng.”

“Ngày cưới hôm đó, cô có từng nghĩ xem bản thân mình đang làm cái trò gì không?”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Cuối cùng, cô ta đáp:

“Có.”

Chỉ vỏn vẹn một chữ.

Nhưng còn tàn nhẫn hơn bất kỳ lời ngụy biện nào.

Bách Hàn bật cười thành tiếng.

Đó không phải là nụ cười vui vẻ.

Mà là âm thanh của một kẻ đau đớn đến cùng cực, không còn biết phải phản ứng thế nào nữa.

“Vậy là cô thừa biết bản thân có quan hệ mờ ám với ba tôi, mà vẫn tròng lên mình bộ váy cưới, đứng trước mặt tôi nói lời thề nguyện đồng ý?”

Nhã Văn vừa khóc vừa van xin:

“Bách Hàn, lúc đó em thật sự rất rối trí…”

“Em biết em sai rồi.”

“Nhưng em cũng từng thật lòng yêu anh mà.”

Bách Hàn không đáp lời ngay.

Tôi chỉ nghe thấy tiếng hít thở nặng nhọc như nghẹt thở của con trai mình.

“Nhã Văn à.”

“Cô chưa từng yêu tôi.”

“Cô chỉ là tiếc nuối, không nỡ từ bỏ một đám cưới đã được chuẩn bị sẵn sàng mà thôi.”

Đầu dây bên kia bỗng chốc im bặt như tờ.

Tôi quay sang nhìn Chí Minh.

Ông ta ngồi chết trân trên sô pha, mặt mày xám ngoét như người chết.

Tôi đột nhiên hỏi:

“Ông có biết chuyện Nhã Văn từng muốn hủy hôn trước ngày cưới không?”

Ông ta ngẩng phắt đầu.

“Cái gì cơ?”

Tôi nhìn trừng trừng vào mắt ông ta:

“Nó có từng nói với ông chuyện đó không?”

Môi ông ta mấp máy vài lần.

Cuối cùng gật đầu.

Cả người tôi lạnh buốt như rơi vào hầm băng.

“Ông biết chuyện đó?”

“Cô ấy… từng nhắc qua…”

“Thế ông trả lời nó thế nào?”

Chí Minh câm nín.

Tôi đứng bật dậy.

“Trần Chí Minh, tôi hỏi ông, ông đã trả lời nó thế nào hả?!”

Cuối cùng, ông ta lí nhí trong cổ họng:

“Tôi bảo cô ấy đừng có bốc đồng.”

Tôi đứng sững sờ tại chỗ.

“Ông bảo nó đừng bốc đồng?”

“Tôi bảo với cô ấy Bách Hàn là đứa trẻ ngoan, đám cưới chuẩn bị đâu ra đấy cả rồi, đừng vì cảm xúc nhất thời mà làm tổn thương nó.”

Tôi gần như không dám tin vào tai mình nữa.

“Cho nên ông thừa biết mình và nó có mối quan hệ loạn luân dơ bẩn đó, mà ông vẫn khuyên nó đi lấy con trai mình sao?”

Ông ta cuống cuồng thanh minh:

“Lúc đó tôi thật sự muốn chấm dứt mà!”

“Tôi cứ nghĩ sau khi kết hôn, cô ấy và Bách Hàn sống êm ấm bên nhau thì chúng tôi sẽ không bao giờ liên lạc nữa.”

Tôi nhìn ông ta, ánh mắt lạnh lẽo đến tận cùng:

“Thế sau đó thì sao?”

Ông ta cúi gằm mặt:

“Cưới xong… cô ấy lại chủ động nhắn tin cho tôi.”

Tôi không kìm được mà bật cười thành tiếng.

“Nó nhắn tin thì ông nhất định phải trả lời?”

“Nó hẹn thì ông nhất định phải đi?”

“Nó dắt vào nhà nghỉ thì ông nhất định phải đi theo phục vụ sao?”

Ông ta rốt cuộc sụp đổ, gắt lên:

“Thục Phân! Tôi đã nhận sai rồi, rốt cuộc cô còn muốn tôi phải thế nào nữa đây?”

Phòng khách bỗng chốc rơi vào tĩnh lặng tuyệt đối.

Tôi nhìn người đàn ông này.

Ba mươi mốt năm qua.

Mỗi lần người đàn ông này phạm lỗi, cuối cùng câu chuyện luôn bị xoay chuyển thành do tôi quá nhỏ nhen, chấp nhặt.

Trước đây là chuyện quên ngày kỷ niệm.

Sau đó là chuyện tiêu xài hoang phí.

Rồi đến chuyện ăn nói làm tổn thương người khác.

Tôi luôn tự nhủ, vợ chồng với nhau, nhường nhịn một bước là êm ấm cửa nhà.

Nhưng lần này, tôi không muốn lùi thêm nửa bước nào nữa.

“Tôi muốn ly hôn.”

Tôi nói.

Chí Minh sững sờ tại chỗ.

“Cô nói cái gì cơ?”

“Tôi bảo, tôi muốn ly hôn.”

Ông ta vùng dậy.