Tôi không thèm đoái hoài gì đến anh ta nữa.

Trưa hôm sau, anh ta lại gọi điện.

Lần này tôi không bắt máy, chặn số luôn.

Nhưng đến hơn 8 giờ tối, chuông cửa reo.

Mẹ tôi ra mở cửa, là Trần Chí Viễn.

Anh ta đứng ở cửa, tóc tai bù xù, áo sơ mi nhăn nhúm như dưa cải muối, tay xách một túi hoa quả, ánh mắt hốt hoảng.

“Dì ơi, Vãn Vãn có nhà không ạ?” Giọng anh ta run rẩy.

Mẹ tôi chắn ở cửa, không cho vào.

“Không có. Cháu về đi.”

“Cháu chỉ nói hai câu thôi!” Anh ta nhao lên, “Vãn Vãn, em ở bên trong đúng không? Anh biết em nghe thấy mà!”

Tôi quả thực có nghe thấy.

Nhưng tôi không lên tiếng.

“Chuyện căn nhà anh có thể giải quyết!” Giọng anh ta ngày càng to, “Mẹ anh đồng ý rồi, chỉ cần em không đi, bà sẽ đổi tên lại! Thật đấy!”

Mẹ tôi cười khẩy: “Đổi lại? Đổi thế nào? Hợp đồng cho tặng đã làm xong xuôi rồi, cậu tưởng Cục nhà đất là nhà cậu mở chắc?”

Anh ta cứng họng.

“Chí Viễn à,” giọng mẹ tôi bỗng dịu lại, “Nếu cháu thực sự quan tâm đến Vãn Vãn, thì trước khi ký tên đã phải hỏi nó một câu. Bây giờ người đi rồi cháu mới cuống lên, muộn rồi.”

Anh ta cúi đầu, ngón tay bấu chặt vào quai túi nilon đựng hoa quả đến trắng bệch.

“Dì ơi, cháu thật sự không thể thiếu cô ấy…” Giọng anh ta nghẹn ngào, “Ở nhà không có ai dọn dẹp, cháu tìm đôi tất cũng không thấy… Mẹ cháu thì suốt ngày lải nhải chuyện thằng út cưới vợ, cháu phiền chết đi được…”

Nói đến đó, mắt anh ta đỏ hoe.

Mẹ tôi thở dài, quay người đi vào nhà.

Tôi cứ tưởng bà mềm lòng rồi.

Kết quả bà lấy một tờ giấy ra, đưa cho anh ta.

“Cái này Vãn Vãn nhờ dì đưa cho cháu.”

Anh ta vội vàng cầm lấy, mở ra xem, sắc mặt lập tức thay đổi.

Đó là bản sao kết quả tra cứu của Trung tâm đăng ký đất đai — trên đó ghi rành rành: *Chủ sở hữu nhà: Trần Tú Lan; Hình thức nhận: Cho tặng; Ngày: 3 ngày trước.*

“Nó đã tra từ lâu rồi.” Mẹ tôi nói, “Cháu không giấu được đâu.”

Tay anh ta run bần bật, tờ giấy suýt rơi xuống đất.

“Vãn Vãn… có phải cô ấy nghĩ cháu lừa cô ấy không?”

“Cháu nghĩ sao?” Mẹ tôi hỏi ngược lại.

Anh ta đứng ở cửa, như một đứa trẻ làm sai chuyện, môi mấp máy nhưng không thốt nên lời.

Cuối cùng, anh ta đặt túi hoa quả xuống đất, quay lưng bỏ đi.

Bóng lưng còng xuống, bước chân loạng choạng.

Tôi nhìn qua khe rèm cửa thấy anh ta lên xe, lúc khởi hành xe còn bị chết máy.

Anh ta nổ máy lại, tay vẫn run.

Đêm đó, tôi ngủ rất say.

Nhưng sáng hôm sau, điện thoại lại báo tin nhắn.

Không phải gọi điện, mà là tin nhắn SMS.

Anh ta đổi số khác để nhắn cho tôi.

*[Vãn Vãn, đêm qua anh suy nghĩ cả đêm rồi. Căn nhà đó anh có thể không cần, nhưng em không thể không cần anh. Chúng mình tái hôn đi, anh sẽ mua lại một căn khác, viết tên một mình em.]*

Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ đó rất lâu.

Sau đó trả lời đúng một chữ:

“Cút.”

Anh ta không nhắn lại nữa.

Nhưng tôi biết, anh ta đang hoảng sợ.

Không phải vì mất tôi, mà vì nhận ra —

Thứ mà anh ta cứ tưởng nắm chắc trong tay, thực ra chưa bao giờ thuộc về anh ta cả.

Và điều làm anh ta hoảng loạn hơn là, phía mẹ anh ta, đã bắt đầu hành động rồi.

Buổi chiều tôi đi siêu thị mua thức ăn, lúc đi ngang qua cửa hàng môi giới nhà đất, vô tình liếc mắt vào tủ kính.

Bức ảnh căn nhà đó chễm chệ dán ở mục “Bán gấp”.

Giá rao bán thấp hơn thị trường 100.000 tệ.

Người liên hệ: Bà Trần.

Tôi đứng trước tấm kính, đứng trọn 5 phút.

Gió thổi tới, mang theo cái nóng hầm hập của đầu hè.

Nhưng lòng tôi lại lạnh toát.

Hóa ra, bọn họ ngay cả diễn cũng lười diễn.

Ngay tối hôm đó, Trần Chí Viễn lại đến.

Lần này anh ta không bấm chuông, chỉ ngồi xổm hút thuốc bên bồn hoa dưới lầu nhà tôi.

Mẹ tôi từ ban công nhìn thấy, bảo tôi: “Kệ nó. Nếu nó có cốt khí thật thì đã đi tìm mẹ nó nói lý lẽ, chứ không phải ở đây diễn kịch khổ nhục kế.”