“Tại sao?” Tôi hỏi.

“Vì tôi thấy những thông tin rời rạc trên mạng đang bóp méo bản chất của vụ việc.”

Anh nhìn tôi chăm chú, nói rất chân thành:

“Đây không phải là một câu chuyện đơn giản kiểu ‘người tốt bị kẻ xấu hại’,

mà là một câu chuyện phức tạp hơn — về gia đình, hy sinh, cống hiến và phản bội.

Và thường những thứ phức tạp mới gần với sự thật.”

“Cô có thể chọn không nói. Nhưng tôi tin có những điều, nếu giữ mãi trong lòng, sẽ khiến người ta nghẹt thở. Phải có lối thoát.”

Tôi im lặng rất lâu, mắt dõi theo mấy chiếc lá trà trôi nổi trong tách, rồi cuối cùng cũng lên tiếng.

Tôi kể từ lúc bố mẹ mất, kể về số tiền thừa kế tám mươi bảy vạn,

kể về việc Lâm Vi du học,

kể về từng lần chuyển tiền trong sáu năm trời,

về những buổi sáng 4 giờ có mặt ở chợ đầu mối,

những đêm ghi sổ trong ánh đèn chập chờn,

những tháng ngày chắt chiu từng đồng từng cắc.

Tôi kể về những lần nó làm nũng, xin tiền, hứa hẹn.

Kể về quyển sổ chi tiêu mỗi lúc một dày.

Kể về các đoạn ghi âm.

Lý Minh nghe rất chăm chú, thỉnh thoảng chỉ ghi lại vài từ khóa,

còn lại đa phần thời gian đều là lắng nghe trong im lặng.

“Vậy khi cô nhận được trát hầu tòa,”

anh hỏi,

“Cô cảm thấy thế nào?”

“Giống như bị ai đâm một dao.” Tôi nói, “Nhưng lạ là không thấy đau, chỉ thấy lạnh. Một thứ lạnh lẽo khiến máu trong người như đóng băng.”

“Còn hôm xét xử thì sao?”

“Như một giấc mơ vậy. Tôi nhìn sang phía đối diện — cô ấy mặc bộ đồ hiệu, trang điểm chỉn chu, bên cạnh là một luật sư thành đạt. Khoảnh khắc ấy tôi mới thực sự nhận ra: sáu năm qua, chúng tôi đã sống ở hai thế giới khác nhau. Cô ấy bay rất cao, còn tôi vẫn đang kéo lê chiếc vali cũ gãy bánh dưới mặt đất.”

Lý Minh gật đầu nhẹ: “Sau khi có phán quyết, cô ấy nhắn tin nói sẽ trả tiền cho chị, mà chị lại nói không cần. Tại sao vậy?”

“Vì số tiền sáu mươi sáu vạn đó,” tôi ngẩng đầu lên, “chưa bao giờ chỉ là chuyện tiền bạc. Đó là sáu năm thanh xuân của tôi, sáu năm cuộc sống, sáu năm hy vọng. Cô ấy không thể trả nổi.”

“Nếu cô ấy thật sự trả thì sao?” Lý Minh hỏi, “Chị sẽ nhận chứ?”

Tôi nghĩ một lúc, rồi lắc đầu:

“Không. Nếu tôi nhận, chẳng khác nào nói sáu năm đó có thể quy đổi ra tiền. Nhưng có những thứ, không gì có thể đánh đổi được.”

Ngoài cửa sổ phòng trà, trời dần sập tối. Nhân viên phục vụ vào bật đèn, ánh sáng vàng dịu rơi trên mặt bàn gỗ.

“Câu hỏi cuối cùng, cô Lâm,” Lý Minh gập cuốn sổ lại, “trải qua tất cả chuyện này, cô còn tin vào tình thân không?”

Câu hỏi khiến tôi sững người.

Còn tin không? Người mà tôi từng tin tưởng tuyệt đối, lại là người đâm tôi đau nhất.

Nhưng rồi tôi nhớ lại — nhớ ánh mắt giận dữ của bác trai khi làm chứng cho tôi trước tòa, nhớ bát chè đậu xanh chị Trần mang đến, nhớ những người xa lạ bước vào cửa hàng chỉ để ủng hộ tôi.

“Tôi vẫn tin.” Tôi nói, “Nhưng không phải tình thân nào cũng đáng tin. Tình thân như một tấm gương, bạn bỏ vào điều gì, nó sẽ phản chiếu lại điều đó. Tôi đã dốc hết tất cả, và nhận về phản bội. Nhưng điều đó không có nghĩa là mọi tấm gương đều sẽ vỡ.”

Lý Minh đứng dậy, chìa tay ra:

“Cảm ơn chị đã tin tưởng. Khi bài viết hoàn thành, tôi sẽ gửi chị xem trước.”

Tôi bắt tay anh ta:

“Không cần đâu. Viết thế nào là quyền của anh — đó là góc nhìn của anh.”

Anh có chút bất ngờ, nhưng vẫn gật đầu:

“Được.”

Tiễn Lý Minh xong, tôi trở lại cửa hàng chuẩn bị đóng cửa.

Trên điện thoại có vài tin nhắn chưa đọc, là từ nhóm WeChat của khu chợ sỉ.

Có người đang chia sẻ một bài viết mới đăng trên một tài khoản công cộng, tiêu đề là:

“Sáu năm mồ hôi nước mắt nuôi em du học, lại bị kiện ngược: Lời tự sự của một người chị.”

Tôi bấm vào. Đó là bài viết của Lý Minh.

Bài viết không hề bi lụy, cũng không giật gân — chỉ điềm đạm kể lại toàn bộ câu chuyện. Không cố tình tô hồng tôi, cũng không cố ý bôi đen Lâm Vi, chỉ đơn giản là trình bày sự thật.

Đoạn cuối bài viết viết thế này:

“Trong vụ kiện này, không có người thắng. Người chị mất đi em gái, người em mất đi lương tri.

Người ngoài nhìn thấy, là một tấm gương tình thân bị vỡ nát.

Mong rằng tấm gương ấy, có thể soi chiếu những điều chân thực nhất trong lòng mỗi chúng ta.”

Phần bình luận bên dưới đã hơn mười nghìn, và còn đang tăng nhanh.

Tôi tắt điện thoại, bắt đầu kiểm tiền bán hàng hôm nay — bằng cả doanh thu một tuần bình thường.

Khóa cửa tiệm xong, tôi đi bộ về căn phòng trọ của mình.

Điện thoại lại đổ chuông — là một số lạ, hiện địa chỉ là Bắc Kinh.

Tôi bắt máy.

“Cô Lâm Tĩnh phải không? Tôi là Vương Hạo Nhiên.”

Giọng bên kia nghe có phần mệt mỏi.

“Chúng ta… có thể nói chuyện một chút không?”

“Giữa chúng ta chẳng còn gì để nói.”

“Không phải chuyện vụ kiện.” Anh ta ngừng lại một chút.

“Là về Lâm Vi. Cô ấy… không ổn lắm.”

Tim tôi khẽ thắt lại, nhưng giọng vẫn bình tĩnh:

“Vậy thì sao?”

“Cô ấy đã không rời khỏi phòng khách sạn từ hôm qua, không ăn không uống, chỉ khóc thôi.

Tôi khuyên cũng không được.”

Trong giọng Vương Hạo Nhiên có chút hiếm hoi của sự chân thành.

“Tôi biết tôi không có tư cách yêu cầu cô điều gì, nhưng… cô có thể đến gặp cô ấy một chút không? Dù sao… cô vẫn là chị của cô ấy.”

“Là đã từng là.” Tôi đáp.

“Cô Lâm, tôi biết Lâm Vi đã làm ra chuyện quá đáng. Nhưng giờ cô ấy thực sự rất mong manh.

Dư luận trên mạng đã vượt tầm kiểm soát. Có người tìm đến khách sạn, đổ sơn lên cửa phòng.

Khách sạn yêu cầu chúng tôi rời đi, mà những khách sạn khác cũng không dám nhận cô ấy.”

“Số điện thoại cô ấy bị lộ, nhận hàng trăm tin nhắn chửi rủa.

Thầy hướng dẫn của cô ấy cũng đã gửi mail, khuyên cô ấy tạm thời đừng quay về Anh nữa.

Vì chuyện này đã ảnh hưởng đến danh tiếng của trường…”

“Vậy thì sao?” Tôi lặp lại, “Chuyện đó liên quan gì đến tôi?”