“Chị Lâm ơi, cuối cùng cũng chờ được chị mở lại tiệm!”

Một cô gái trẻ phấn khích nói,

“Em theo dõi Weibo của chị suốt, ngày nào cũng mong!”

Lúc đó tôi mới biết, có người đã lập siêu chủ đề Weibo cho tôi, tên là “Chị gái đẹp nhất Lâm Tĩnh”, đã có hàng chục ngàn fan. Trong đó chia sẻ câu chuyện của tôi, các vụ kiện thừa kế tương tự, và cả kiến thức pháp luật.

“Tất cả đều là do cư dân mạng tự nguyện làm.”

Cô gái nói,

“Mọi người bị chị làm xúc động, cũng muốn giúp đỡ những người từng gặp chuyện như chị.”

Tôi nhìn cửa tiệm đông đúc, bỗng thấy như trong mơ.

Một tháng trước, tôi còn ngồi co ro trong kho, kiểm hàng rẻ tiền, lo lắng tiền thuê tháng tới.

Giờ đây, tôi đã có nhà, có xe, có đối tác, và có được sự ủng hộ của bao người xa lạ.

Cuộc sống, thật sự sẽ tốt lên sao?

Tối hôm đó, sau khi đóng cửa, tôi ở lại tiệm một mình dọn dẹp.

Cửa hàng mới rộng gấp đôi, thiết kế sáng sủa, đơn giản mà tinh tế.

Mẫu mã và chất lượng quần áo được nâng lên rõ rệt.

Sản phẩm của Châu Tử Huyên rất hợp gu giới trẻ, ngay ngày khai trương đã bán được một phần ba hàng tồn.

Điện thoại rung lên — tin nhắn ngân hàng:

50.000 tệ được chuyển vào tài khoản.

Người chuyển: Lâm Vi.

“Tái bút: Đợt hoàn trả đầu tiên.”

Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu, rồi tắt điện thoại.

Ngày hôm sau, lại có thêm 50.000 tệ chuyển khoản. Ngày thứ ba, thứ tư… liên tục mười ngày, mỗi ngày năm vạn.

Đến ngày thứ mười một, tôi nhận được một email từ Lâm Vi:

“Chị, em biết chị không muốn nghe điện thoại của em nên gửi mail.

Năm mươi vạn đã chuyển rồi, còn lại mười sáu vạn bảy nghìn sáu trăm tệ, tháng sau em sẽ trả hết.

Học vị của em được giữ lại, nhưng thầy hướng dẫn đề nghị em nghỉ một năm để điều chỉnh tinh thần. Em đã chấp nhận, giờ đang làm việc trong một quán cà phê — bưng bê, rửa ly, rất mệt, nhưng cảm thấy vững vàng.

Đây là lần đầu tiên em kiếm tiền bằng chính đôi tay của mình.

Hạo Nhiên đã về Bắc Kinh, bọn em chia tay rồi. Anh ấy nói không chịu nổi áp lực, em bảo không sao — vốn dĩ em không nên dựa vào ai cả.

Chị, xin lỗi, và cảm ơn chị. Hy vọng một ngày nào đó, em có thể thực sự nói lời xin lỗi với chị — không phải qua màn hình.”

Tôi không trả lời.

Nhưng đêm đó, tôi đã mơ thấy một giấc mơ tốt đầu tiên về Lâm Vi suốt sáu năm qua. Trong mơ, cô ấy không phải là tiến sĩ du học hào nhoáng, cũng không phải nguyên đơn lạnh lùng nơi pháp đình, mà là cô bé năm tuổi trầy đầu gối, khóc lóc đòi tôi bế.

Tỉnh dậy, gối tôi ướt đẫm, nhưng trong lòng lại nhẹ nhõm hơn nhiều.

Cửa hàng mới đã vận hành một tháng, buôn bán ngày càng khởi sắc. Châu Tử Huyên lại đề xuất một ý tưởng mới: tạo một thương hiệu riêng, lấy cảm hứng từ câu chuyện của tôi — đặt tên là “Chị em”.

“Không phải để câu chuyện cảm động đâu,” anh nói,

“Mà là muốn bàn về tình thân và độc lập, sự hy sinh và trưởng thành. Giới trẻ bây giờ rất thích kiểu thông điệp như vậy.”

Tôi đồng ý. Khi bản thiết kế ra mắt, tôi thấy một loạt mẫu rất cá tính: một nửa là chất liệu mềm mại, cắt may dịu dàng — tượng trưng cho sự hy sinh và bao dung; nửa còn lại là vải cứng cáp, đường cắt mạnh mẽ — tượng trưng cho độc lập và kiên cường.

Hai phong cách đối lập ấy, va chạm trên cùng một bộ trang phục, nhưng lại hài hòa một cách bất ngờ.

“Đây chính là chị và Lâm Vi.”

Châu Tử Huyên nói,

“Một người là người bảo vệ dịu dàng, một người là kẻ mộng mơ cứng rắn. Đáng lẽ có thể hỗ trợ lẫn nhau, nhưng cuối cùng lại rẽ sang hai con đường.”

Tôi vuốt nhẹ những mẫu thử, không nói gì rất lâu.

Ngày ra mắt thương hiệu, chúng tôi tổ chức một buổi trình diễn thời trang nhỏ. Không có người mẫu chuyên nghiệp, chỉ mời các khách hàng cũ và chủ sạp trong chợ đến biểu diễn.

Chị Trần mặc bộ chủ đạo của dòng “Chị em”, run rẩy bước đi cứng đơ, nhưng lại nhận được nhiều tràng vỗ tay nhất.

Kết thúc chương trình, một phóng viên phỏng vấn tôi:

“Cô Lâm, bây giờ có thể nói cô đã khởi nghiệp thành công. Vậy cô có dự định gì trong tương lai không?”

Tôi nghĩ một lát rồi nói:

“Tôi muốn mở một phòng làm việc, chuyên giúp những người vì tranh chấp tài sản trong gia đình mà gặp khó khăn.

Cung cấp tư vấn pháp lý, hỗ trợ tâm lý, hướng dẫn nghề nghiệp.

Vì tôi biết, lúc đó, tiền không phải thứ quan trọng nhất — mà là có người kéo bạn một tay.”

“Ý tưởng tuyệt vời quá!”

Phóng viên mắt sáng lên,

“Cần đầu tư không? Tôi có thể giúp liên hệ…”

“Tạm thời thì không cần.” Tôi cười,

“Tôi muốn bắt đầu từ nhỏ, giúp được một người là một người.”

Buổi tối, tôi lái xe ra biển.

Lần này không đi một mình — trên xe có sổ sách của cửa hàng mới và bản kế hoạch phòng làm việc.

Biển vẫn dạt dào như cũ, nhưng lần này, khi nhìn ra đại dương, trong tôi không còn là nỗi trống rỗng, mà là hi vọng.

Điện thoại lại vang lên — là Lâm Vi gọi. Không phải tin nhắn, mà là cuộc gọi.

Tôi do dự ba giây, rồi nhấn nghe.

“Chị.”

Giọng nó rất nhỏ, nhưng rõ ràng.

“Em đang ở sân bay, chuẩn bị lên máy bay.”

“Đi đâu?”

“Châu Phi.

Tham gia một dự án thiện nguyện, giúp các bé gái ở đó được đến trường.”

“Thời gian một năm.”

Tôi im lặng.

“Trước khi đi, em muốn gặp chị một lần.”

Giọng nó run run,

“Em biết mình không có tư cách đòi hỏi gì, nhưng… có thể gặp nhau một lát không? Ngay tại sân bay, mười phút là được.”

Tôi nhìn mặt biển lấp lánh ánh trăng, nói:

“Được.”

Tôi quay đầu xe, lái về hướng sân bay.

Đường phố ban đêm vắng lặng, đèn đường nối nhau thành một dải sáng ngoài cửa kính. Tôi lái không nhanh, lòng rất bình thản.

Khi đến nơi, Lâm Vi đã đợi trong sảnh xuất phát.

Nó gầy đi nhiều, mặc áo thun và quần jeans đơn giản, mặt mộc, đeo một cái ba lô to, trông như một sinh viên bình thường.

Chúng tôi ngồi xuống dãy ghế chờ, cách nhau một chỗ ngồi.

“Cảm ơn chị đã đến.”

Nó nói.

“Không cần cảm ơn.”