Từ lúc ngủ dậy tôi cứ ngồi mãi trên bệ cửa sổ phòng khách, ôm thỏ bông ngóng ra ngoài.

Bên ngoài là những tán cây mùa thu.

Lá đã vàng quá nửa.

Gió thổi qua, lá rụng xào xạc.

Tôi đang nghĩ về Chu Uyển.

Lần cuối cùng gặp chị ấy là bốn tháng trước.

Lúc chị ấy cười mắt cong cong như trăng khuyết, thường kéo tay tôi bảo “Bé Niệm Đường đi bắt bướm với chị đi”.

Tóc đuôi ngựa của chị ấy buộc vút lên cao, mỗi lần chạy là lắc qua lắc lại.

Nốt ruồi nhỏ màu đen sau tai trái của chị ấy, trông giống như một hạt vừng nhỏ.

Giờ chị ấy trông thế nào rồi?

Ba tháng, đối với một đứa trẻ bảy tuổi mà nói, đủ để làm thay đổi rất nhiều thứ.

Đủ để biến một cô bé hoạt bát trở nên trầm lặng.

Đủ để làm đôi mắt sáng ngời trở nên ảm đạm.

Đủ để một đứa trẻ từng tin tưởng vào thế giới này —— Bắt đầu sinh lòng hoài nghi mọi thứ.

Năm giờ chiều.

Chuông cửa vang lên.

Tiếng chuông vang lên bình thường.

Hai tiếng ngắn ngủi —— “Bing boong”.

Tôi nhảy phốc từ bệ cửa sổ xuống, xách con thỏ bông chạy vù ra cửa hiên.

Mẹ còn ra nhanh hơn tôi.

Bà mở cửa.

Bên ngoài là Chu Chính Đình.

Trông chú ấy như già đi cả chục tuổi.

Hốc mắt trũng sâu, râu ria lởm chởm, bộ vest nhăn nhúm —— Có lẽ từ tối qua đến giờ chú ấy chưa chợp mắt.

Nhưng mắt chú ấy rất sáng.

Một thứ ánh sáng của sự mất đi rồi tìm lại được, của sự sống sót sau tai ương.

Và ở sau lưng chú ấy —— Là một bé gái.

Gầy hơn trong trí nhớ của tôi rất nhiều.

Tóc bị cắt ngắn, chỉ đến ngang tai, hơi xơ xác.

Mặt đỏ ửng vì bị phơi nắng, không còn trắng trẻo như trước.

Mặc một chiếc áo khoác màu xanh lam hơi rộng, tay áo dài quá cỡ, gần như che lấp cả những ngón tay.

Chị ấy trốn sau lưng Chu Chính Đình, giấu nửa người sau chân chú ấy.

Chỉ lộ ra nửa khuôn mặt.

Một con mắt rụt rè ngó vào trong.

Khoảnh khắc nhìn rõ nửa khuôn mặt ấy, mẹ tôi bụm chặt miệng.

“Uyển Uyển.

.

.”

Tròng mắt Chu Uyển khẽ động.

Nhìn mẹ tôi.

Sau đó —— Nhìn tôi.

Con mắt lộ ra ấy, chạm phải ánh mắt tôi.

Bốn tháng không gặp.

Tôi nhìn chị ấy.

Chị ấy nhìn tôi.

Trong mắt chị ấy có sự xa lạ, có cảnh giác, có mờ mịt —— Đủ mọi cảm giác bất an của một đứa trẻ bị mang ra khỏi môi trường quen thuộc một lần nữa.

Nhưng khoảnh khắc nhìn thấy tôi, ẩn dưới những tầng cảm xúc phức tạp đó, có thứ gì đó khẽ cựa quậy.

Rất nhẹ, rất khẽ.

Giống như có sinh vật nào đó đang bơi dưới lớp băng mỏng.

“…Niệm Đường?”

Giọng chị ấy vừa nhỏ vừa khàn.

Mang theo chút không chắc chắn.

Như thể đang muốn xác nhận —— Cô bé trước mặt này, có phải là cô bé trong trí nhớ của mình hay không.

Mũi tôi cay xè.

Nhưng tôi không khóc.

Tôi ôm thỏ bông, bước ra cửa.

Sau đó ngồi xổm xuống —— Vì chị ấy đang thu mình trốn sau lưng Chu Chính Đình, hạ trọng tâm xuống rất thấp —— Để ánh mắt ngang hàng với chị ấy.

“Chị Uyển Uyển.”

Tôi vươn một tay ra.

Lòng bàn tay ngửa lên.

“Chị về rồi.”

Chị ấy nhìn bàn tay tôi.

Nhìn rất lâu, rất lâu.

Rồi sau đó, từ phía sau lưng Chu Chính Đình, chị ấy từ từ, từng chút một bước ra.

Vươn tay ra.

Đặt lên lòng bàn tay tôi.

Lạnh ngắt, gầy gò, đầu ngón tay có vết chai —— Không phải là vết chai mà một đứa trẻ bảy tuổi nên có.

Nhưng bàn tay chị ấy nằm gọn trong lòng bàn tay tôi, từ từ ấm dần lên.

“Niệm Đường.”

Chị ấy gọi tên tôi một lần nữa.

Lần này, giọng không còn run như thế nữa.

Khóe môi chị ấy hơi cong lên một chút.

Không hẳn là nụ cười.

Nhưng là —— Một tín hiệu “Chị nhận ra em rồi”.

Một tín hiệu “Chị vẫn còn nhớ cảm giác an toàn”.

Tôi nhẹ nhàng nắm lại tay chị ấy.

“Vào nhà thôi chị.

Mẹ em sai dì làm món sườn xào chua ngọt chị thích nhất đấy.”

Tối hôm đó, Chu Uyển gần như không nói chuyện.

Chị ấy ngồi cạnh tôi, cúi gằm mặt ăn cơm.

Ăn rất nhanh.

Nhanh y hệt như Tô Miên.

Giống như sợ bị người ta giành mất vậy.

Mẹ lén lau mắt đỏ hoe ba lần.

Đũa của bố cũng khựng lại không biết bao nhiêu bận.

Chu Chính Đình suốt cả bữa gần như không đụng đũa.

Chú ấy cứ nhìn chằm chằm Chu Uyển, muốn gắp thức ăn cho chị ấy nhưng lại sợ làm chị ấy giật mình, tay vươn ra rồi lại rụt về, cuối cùng chỉ âm thầm dọn dẹp đống xương cá bên cạnh bát chị ấy.

Ăn xong, tôi kéo Chu Uyển vào phòng mình.

Đóng cửa lại.

Cho chị ấy xem tủ đồ chơi, truyện tranh, và cả tòa lâu đài Lego tôi đã mất rất lâu mới xếp xong.

Chị ấy ít nói, nhưng mắt vẫn dõi theo.

Từng thứ, từng thứ một.

Cuối cùng, ánh mắt chị ấy dừng lại ở con thỏ bông trên đầu giường tôi.

“Cái này…”

Chị ấy chỉ tay vào con thỏ, “Hồi trước em cũng có một con.

Lúc đó nó còn mới.”

“Đúng rồi, nó tên là Cục Vo Tròn.”

Tôi đưa con thỏ cho chị ấy, “Tối nay nếu chị ngủ nhà em, chị có thể ôm nó ngủ.”

Chị ấy ôm con thỏ, cúi đầu vùi mặt vào trong đó.

Bờ vai khẽ rung lên từng hồi.

Tôi không làm phiền chị ấy.

Chỉ ngồi bên cạnh, lặng lẽ bầu bạn.

Trời bên ngoài đã tối mịt.

Các vì sao rất sáng.

“Niệm Đường.”

Trôi qua một lúc rất lâu, giọng chị ấy từ trong con thỏ lùng bùng truyền ra.

“Dạ.”

“Cảm ơn em.”

Chị ấy ngẩng đầu lên.

Mắt đỏ hoe, lông mi ướt sũng.

Nhưng chị ấy đang cười.

Thật sự đang cười.

Dù nụ cười ấy rất nhỏ bé, rất mong manh, như thể lúc nào cũng có thể vỡ tan.

Nhưng nó là thật.

Tôi cũng cười.

“Không có gì đâu chị.”

Chị là bạn của em.

Bạn đi lạc thì phải tìm về thôi.

Đây đâu phải là chuyện cần được cảm ơn.

【Chương 10】

Chuyện sự thật được phơi bày, ở cái giới Bắc Kinh này —— Không thể nào giấu giếm được.

Ngày thứ ba sau khi Chu Uyển về nhà.

Mọi chuyện về Từ Huệ Lan đã lan truyền khắp giới phu nhân.

Không phải do bố tôi tiết lộ ra ngoài.

Cũng chẳng phải do mấy người dì Trương, dì Tôn truyền miệng.

Mà là do chính Chu Chính Đình.

Chú ấy chẳng thèm che đậy.

Trực tiếp nộp đơn khởi kiện ly hôn, đồng thời đệ trình lên tòa án vụ kiện dân sự đi kèm với cáo buộc hình sự về việc Từ Huệ Lan tham ô tiền từ thiện.

Toàn bộ tài liệu —— Sổ sách giả của quỹ, bản sao kê tài khoản nước ngoài, lời khai của bảo mẫu, bản ghi chép lời kể của Tô Miên —— đều được nộp làm bằng chứng.

Công khai, minh bạch.

Không để lại cho Từ Huệ Lan lấy một đường lui.

Ngày tin tức bung bét ra, điện thoại mẹ tôi réo từ sáng đến tối.

Dì Trương, dì Tôn, dì Lâm, dì Trần —— Gọi đến không ngớt.

Có người bàng hoàng: “Trời đất ơi, cô ta thực sự không thèm đi tìm con gái ruột của mình sao?!”

Có người phẫn nộ: “Năm mươi vạn tôi quyên góp cô ta bảo để xây thư viện —— Thế mà cái trường đó đến một cái giá sách tôi cũng chẳng thấy đâu!”

Có người sợ hãi: “May mà phát hiện sớm, nếu không năm nay tôi định quyên góp hẳn một trăm vạn…”

Và cũng có người —— Dùng cái giọng vi diệu để hỏi thăm: “Tri Ý, chuyện này…Có phải nhà bà là người phát hiện ra đầu tiên không?”