Hắn đứng dưới màn mưa, vai áo vest ướt sũng. “Diệp Chiêu!”

Tôi dừng bước.

Hắn chạy tới, chật vật bám lấy cửa xe tôi: “Đừng tuyệt tình đến mức đó. Đổi tên công ty, đòi lại tài sản, kiện tụng… cô muốn gì chúng ta cũng có thể thương lượng. Đừng bắt Phó thị phải đổi họ.”

Tôi nhìn hắn.

Thứ hắn sợ nhất cuối cùng không phải là mất Tô Mạn, không phải mất đứa con, cũng không phải mất cuộc hôn nhân này.

Mà là Phó thị đổi họ.

Nhà họ Phó dùng tiền của mẹ tôi để kéo dài mạng sống, nhưng lại sợ hãi nhất việc cái tên của nhà họ Diệp xuất hiện trở lại.

“Phó Lâm Châu,” tôi hỏi, “anh có biết họ cũ của mẹ tôi là gì không?”

Hắn sững sờ.

Bảy năm vợ chồng. Hắn không hề biết.

Tôi đóng cửa xe lại: “Anh sẽ sớm biết thôi.”

Nửa tháng sau, tòa án phê chuẩn lệnh bảo toàn tài sản tạm thời đối với quỹ tín thác.

Tài khoản các công ty vỏ bọc của Tô Mạn bị đóng băng, một phần số tiền chuyển ra nước ngoài đã được truy thu thành công. Cô ta nộp đơn xin gặp Phó Lâm Châu trong trại tạm giam nhưng bị từ chối, sau đó lại nộp đơn xin gặp tôi.

Tôi đã đến.

Không phải vì mềm lòng. Mà vì dưới tên cô ta vẫn còn một khoản tiền chưa khai báo.

Trong phòng tiếp dân của trại tạm giam, cô ta gầy xọp đi, tóc tai rối bù, thẻ mã số trên cổ tay cọ xát khiến da ửng đỏ.

Nhìn thấy tôi, cô ta mỉm cười trước: “Diệp Chiêu, cô thắng rồi.”

Tôi ngồi xuống: “Tiền ở đâu?”

Nụ cười trên mặt cô ta đông cứng lại: “Cô đến gặp tôi, chỉ vì tiền thôi sao?”

“Chứ vì cô chắc?”

Cô ta trừng mắt nhìn tôi.

“Cô đừng có ra vẻ thanh cao. Chẳng phải cô cũng vì tiền hay sao? Không có cái quỹ tín thác đó, cô nghĩ cô là cái thá gì? Phó Lâm Châu căn bản sẽ chẳng bao giờ cưới cô.”

Tôi nhạt giọng: “Không có cái quỹ tín thác đó, Phó thị đã phá sản từ bảy năm trước rồi.”

Tô Mạn nghiến răng: “Thì sao chứ? Cô có tiền thì làm sao? Anh ấy chẳng phải vẫn ở bên tôi suốt 5 năm đó sao. Anh ấy từng ôm ấp tôi, dỗ dành tôi, mua đồ chơi cho Tinh Dã. Cô là chính thất, nhưng sống chẳng khác nào góa phụ.”

Cô ta tưởng những lời này có thể đâm vào nỗi đau của tôi.

Kiếp trước thì có thể. Bây giờ thì không.

Tôi chỉ nhìn chằm chằm vào chiếc thẻ mã số trên cổ tay cô ta.

Trước đây cô ta lấy đứa bé làm con bài, lấy nước mắt làm con bài, lấy sự thiên vị của Phó Lâm Châu làm con bài. Còn bây giờ, ngay cả cái tên của cô ta cũng biến thành một dãy số.

“Tô Mạn,” tôi nói, “cô nghĩ bây giờ tôi còn quan tâm Phó Lâm Châu ngủ ở đâu sao?”

Sắc mặt cô ta cực kỳ khó coi.

Tôi đẩy một tờ sao kê bản photocopy sang: “Khoản tiền cuối cùng 12 triệu tệ, đã được chuyển vào tài khoản của ai?”

Cô ta im lặng.

Tôi đứng dậy: “Không nói cũng được. Cô cứ gánh thêm một tội danh nữa đi, còn Phó Tinh Dã sau này sẽ tiếp tục bị điều tra nguồn gốc tài sản.”

Cô ta ngẩng phắt lên: “Cô dám đụng đến con tôi!”

“Là chính cô đã dùng tên thằng bé để mở công ty.”

Môi cô ta run bần bật.

Tôi nhìn cô ta, gằn giọng: “Đứa bé vô tội, nên tôi mới muốn rút tên nó ra khỏi cái đống sổ sách thối nát của cô. Bây giờ cô khai báo, nó sẽ chỉ là nạn nhân bị lợi dụng. Nếu cô không khai, khi lớn lên, nó sẽ hết lần này đến lần khác bị người ta vặn hỏi, tại sao khi mới năm tuổi, dưới tên nó lại có các công ty vỏ bọc rửa tiền.”

Tô Mạn cuối cùng cũng gục đầu xuống.

Rất lâu sau, cô ta đọc ra một số tài khoản. Đó là tài khoản nước ngoài của anh trai ruột cô ta.

Khi buổi gặp mặt kết thúc, cô ta đột nhiên hỏi tôi: “Cô đã biết Tinh Dã không phải con của Phó Lâm Châu từ lâu rồi đúng không?”

“Ừ.”

“Tại sao không nói sớm hơn?”

Tôi đẩy ghế ra: “Bởi vì tôi không đến để cứu rỗi Phó Lâm Châu.”

Cô ta chết trân tại chỗ.

Tôi bước ra khỏi phòng tiếp dân, cánh cửa khép lại sau lưng.

Âm thanh rất khẽ. Giống như tiếng khóa cửa khép lại cuộc đời cũ lần cuối cùng.

***