Phó Cảnh Thâm dậy sớm ra ngoài, nói là đi lái xe cho “ông chủ”.

Tôi ở nhà, đóng vai người vợ tiết kiệm, đảm đang.

Chiều, tôi ra chợ gần nhà mua rau.

Đi ngang tiệm vé số, không hiểu sao lại bước vào.

Tôi nghiên cứu bảng thống kê số trên tường một lúc, rồi theo cảm giác… chọn đại một tờ.

Tối về, Phó Cảnh Thâm trông rất mệt.

“Ông chủ hôm nay đi gặp đối tác, chạy vòng vòng muốn gãy lưng.” Anh nằm vật xuống sofa.

Tôi đưa cho anh cốc nước, tỏ vẻ vô tình hỏi:

“Làm ăn gì vậy?”

“Hình như là cạnh tranh dự án năng lượng mới với công ty gì đó tên… Hoàn Khoa? Chỉ nghe thôi cũng thấy đau đầu.”

Tim tôi khẽ động.

Hoàn Khoa? Chẳng phải là đối thủ lớn nhất của Tập đoàn Phó thị sao?

Tôi không hỏi tiếp, đỡ anh dậy:

“Ăn cơm trước đã. Ăn xong em cho anh xem cái này.”

Sau bữa cơm, tôi lấy tờ vé số mua chiều đưa cho anh.

“Chồng ơi, giúp em đối số với, em nhìn không hiểu.”

Anh cầm lấy, mở điện thoại, uể oải tra số.

Một giây.

Hai giây.

Vẻ mặt anh từ dửng dưng chuyển sang nghiêm túc.

Cuối cùng, anh bật dậy khỏi sofa, trợn mắt nhìn tờ vé số, rồi nhìn màn hình điện thoại.

“Trúng… trúng rồi…”

Giọng anh run rẩy.

“Vợ ơi, mình trúng độc đắc rồi! Năm triệu!”

Anh ôm tôi, quay vòng vòng tại chỗ vì sung sướng.

Tôi bị anh xoay cho chóng mặt, nhưng vẫn phối hợp la lên:

“Thật không? Chồng ơi! Mình giàu rồi!”

Chúng tôi như hai kẻ nghèo bất ngờ trúng lớn, nhảy nhót trong phòng khách chật hẹp.

Hôm sau, Phó Cảnh Thâm đi lãnh thưởng.

Sau thuế còn bốn triệu, không thiếu một xu, chuyển thẳng vào tài khoản tôi.

Chiều hôm đó, anh kéo tôi đi trung tâm thương mại lớn nhất thành phố.

“Vợ à, thích gì cứ mua! Chồng có tiền rồi!”

Anh như một đại gia mới phất, chỉ tay vào dãy cửa kính Hermès.

Tôi nhìn màn diễn vụng về của anh, suýt bật cười.

Trúng số à? Mánh cũ rích, cũng nghĩ ra được.

Tôi đoán, hôm nay tiệm đó chỉ bán đúng một tờ trúng độc đắc — là tờ tôi mua.

Anh định thử xem, tôi có “hiện nguyên hình” khi có tiền hay không.

Tôi mặc kệ.

Tôi kéo tay anh lại, ánh mắt đầy đau lòng:

“Chồng à, mình không thể tiêu tiền bừa được. Anh chẳng luôn nói muốn khởi nghiệp, không muốn cả đời làm tài xế cho người ta sao? Số tiền này, vừa đủ làm vốn cho anh rồi.”

Nụ cười của Phó Cảnh Thâm… cứng lại ngay trên mặt.

3

Phó Cảnh Thâm nhìn tôi, ánh mắt không giấu nổi vẻ kinh ngạc.

Có lẽ anh đã chuẩn bị sẵn cả một bài diễn thuyết để đối phó với “thói quen tiêu xài hoang phí” của tôi.

Không ngờ tôi vừa mở miệng, đã chặn đứng đường lui của anh.

“Khởi nghiệp?” Anh lặp lại, như để xác nhận mình không nghe nhầm.

“Đúng vậy.” Tôi nghiêm túc gật đầu. “Anh thông minh thế, sao có thể cả đời lái xe cho người khác được? Giờ mình có tiền rồi, đúng lúc làm chút việc riêng.”

Tôi thậm chí còn bắt đầu lên kế hoạch cho anh: “Mình có thể mở tiệm rửa xe nhỏ trước, anh am hiểu xe cộ mà, chắc chắn làm tốt. Kiếm được rồi, từ từ mở rộng.”

Tôi nói trôi chảy, như thể đã thấy được tương lai huy hoàng khi hai vợ chồng tay trắng dựng nghiệp, cuối cùng bước lên đỉnh cao nhân sinh.

Sắc mặt Phó Cảnh Thâm từ ngỡ ngàng chuyển sang mông lung, rồi dừng lại ở một biểu cảm phức tạp đến khó tả.

Anh im lặng rất lâu, lâu đến mức nhân viên cửa hàng bắt đầu nhìn chúng tôi với ánh mắt khó hiểu.

Cuối cùng, anh kéo tôi rời khỏi cửa hàng Hermès.

“Vợ à, em nói đúng.” Giọng anh khô khốc. “Số tiền này, mình phải tiết kiệm dùng.”

Nhưng cuối cùng anh vẫn không thắng được sự “xót chồng” của tôi, miễn cưỡng mua cho tôi một chiếc túi Chanel bản basic.

Lý do là: “Em theo anh chịu khổ, anh phải bù đắp.”

Tôi “từ chối” mãi không được, đành “miễn cưỡng” nhận lấy.

Trên đường về, Phó Cảnh Thâm im lặng suốt.

Có lẽ anh đang nghĩ xem bước tiếp theo nên tung chiêu gì.

Còn tôi cũng đang nghĩ — vở kịch “người nghèo si tình” này, anh định chơi đến bao giờ?

Ngày tháng cứ thế trôi qua.

Phó Cảnh Thâm mỗi ngày đóng vai tài xế vất vả, đi sớm về muộn.

Tôi thì đóng vai vợ hiền đảm đang, giặt giũ nấu nướng, chăm chút căn nhà 30m² nhỏ bé ngăn nắp gọn gàng.

Chúng tôi giống như đôi vợ chồng bình dân nhất, bận rộn vì cuộc sống cơm áo gạo tiền.

Nhưng cuộc sống ấy, luôn có những “niềm vui bất ngờ” nho nhỏ.

Ví dụ như, Phó Cảnh Thâm sẽ “vô tình” lấy được hai vé nội khu của buổi hòa nhạc hot nhất:

“Khách tặng cho sếp anh, sếp không đi nên cho lại anh.”

Hoặc, anh sẽ “mượn” được du thuyền riêng của ông chủ để đưa tôi đi ngắm hoàng hôn trên biển:

“Sếp vui vẻ, cho anh mượn đi chơi với vợ một chút.”

Lố bịch nhất là sinh nhật tôi.

Anh lấy ra một hộp nhung tinh xảo, mở ra là một sợi dây chuyền kim cương lấp lánh.

Tôi nhận ra ngay — là mẫu giới hạn mới ra của Cartier năm nay, toàn cầu chỉ có 10 sợi, trị giá hàng chục triệu.

“Chồng ơi, thứ này… đắt quá rồi!” Tôi “sợ hãi” lùi lại liên tục.

Anh kéo tôi lại, đeo dây lên cổ tôi, miệng vẫn nói câu quen thuộc:

“Sếp định tặng khách quan trọng, mà người ta không nhận. Sếp thấy xui nên bảo anh đem về dỗ vợ vui.”

Tôi nhìn ánh sáng lấp lánh của kim cương trong gương, phía sau là bức tường bong tróc sơn cũ kỹ — vừa nực cười, vừa châm biếm.

Cả hai chúng tôi đều biết rõ sự thật, nhưng chẳng ai nói ra.

Cứ thế, say mê diễn tiếp vở kịch “vợ chồng nghèo yêu nhau”.

Tôi thậm chí bắt đầu thấy thích kiểu sống này.

Nhìn một người đàn ông tài sản cả trăm tỷ, ngày nào cũng phải vắt óc bịa lý do để tặng quà cho tôi — còn thú vị hơn dùng thẻ đen của anh rất nhiều.

Cho đến ngày đó — khi khủng hoảng của tập đoàn nổ ra.

Phó Cảnh Thâm mấy hôm liền về nhà lúc nửa đêm.

Toàn thân ám mùi thuốc lá, vẻ mệt mỏi giữa chân mày không còn là diễn nữa.

Tôi biết, dự án năng lượng mới mà họ cạnh tranh với Hoàn Khoa đã gặp vấn đề.

Tối hôm ấy, hai giờ sáng anh mới về.

Tôi nấu cho anh một bát mì, anh ngồi bên bàn ăn nhỏ, ăn mà lòng để đâu đâu.

“Lại bị sếp mắng à?” Tôi dò hỏi.

Anh buông đũa, bóp trán, giọng khàn khàn.

“Ừm.”

“Dự án có trục trặc. Hoàn Khoa ra sản phẩm mới nhanh hơn chúng ta nửa thế hệ, giờ bị động quá rồi.”

Lúc nói ra những điều đó, anh quên mất mình chỉ là một “tài xế”.

Một tài xế làm sao biết được bí mật cốt lõi như vậy?

Tôi không vạch trần.

Tôi ngồi cạnh, xoa huyệt thái dương cho anh.

“Vậy giờ phải làm sao? Ông chủ anh giỏi như thế, chắc có cách chứ?”

Anh cười gượng: “Đối phương có chuẩn bị. Tất cả phương án của bên mình hình như đều bị họ đoán trước. Hội đồng quản trị đang gây áp lực lớn lắm.”

Anh tựa đầu lên vai tôi, như một đứa trẻ lạc đường.

“Vợ à, anh mệt quá.”

Khoảnh khắc đó, sự mệt mỏi của anh là thật.

Tôi mềm lòng.

Có lẽ, ván kịch này nên kết thúc rồi.

Tôi nhẹ nhàng vỗ lưng anh, như dỗ dành một đứa trẻ:

“Đừng sợ, mọi chuyện sẽ ổn cả thôi.”