Trên đại điện tuyển tú, thái giám trải ra một tờ đề thi, bên trên viết: “Phương trình hai ẩn bậc nhất.”

Những cô gái xuyên không xung quanh mừng rỡ như điên, cho rằng gặp được “đồng hương” hoàng đế, thi nhau khoe khoang kiến thức hiện đại, mơ mộng cảnh độc sủng hậu cung.

Chỉ có ta là tay chân lạnh toát.

Bởi vì ta biết, đây căn bản không phải tuyển tú, mà là một cục diện săn giết được thiết kế chính xác cho kẻ xuyên không—tất cả những ai bộc lộ tư duy hiện đại, cuối cùng đều sẽ bị hoàng đế luyện thành “dược dẫn bằng máu thịt” để kéo dài quốc vận của vương triều.

Nhìn đám “đồng hương” sắp bước vào con đường chết, ta vẽ lên bài thi một con rùa lớn, xấu xí, rồi ngoằn ngoèo viết xuống: “Vương bát nhìn đậu xanh.”

Đêm đó, những tài nữ đạt điểm tuyệt đối đều chết không còn lấy một mẩu xương, chỉ có ta—kẻ giả ngu giả ngốc—trở thành người sống sót duy nhất.

01

“Trời ơi, câu này dễ quá đi mất!”

Đứng bên trái ta là tiểu thư đích nữ của đương triều Thừa tướng. Nàng nhìn tấm đề thi trong tay thái giám, ánh mắt sáng rực như muốn hất tung cả mái điện đại điện.

Nàng cầm bút viết lia lịa, miệng còn lẩm bẩm: “Giả sử gà là X, thỏ là Y… Chẳng lẽ hoàng đế cũng là người xuyên không? Trời giúp ta rồi! Chỉ cần nhận đúng ám hiệu, ở cái thời đại không có toán lý hóa này, ta chính là thần tiên giáng thế!”

Cô gái bên phải còn khoa trương hơn nữa, nàng là con gái mồ côi của Trấn Quốc tướng quân. Không chỉ giải xong bài toán, nàng còn hí hoáy viết đầy mặt sau tờ giấy: 《Tỉ lệ và cải tiến thuốc súng》.

Nàng kích động đến run cả tay, đó là sự phấn khích tột độ khi gặp được “người nhà”, cũng là cơn rùng mình ngây ngất vì dã tâm trỗi dậy.

Cả đại điện Trữ Tú Cung ngập tràn một thứ không khí hưng phấn kỳ dị.

Mấy chục tú nữ, ít nhất một nửa lộ ra cái vẻ mặt “ta hiểu rồi”, “ta chắc chắn rồi”.

Thời buổi này, xuyên không còn đáng giá nữa sao? Lẽ nào được bán sỉ theo lô?

Chỉ có ta, nhìn vào đề bài đơn giản “X + Y = 10”, mà mồ hôi lạnh thấm ướt lưng áo trong.

Ta là lập trình viên, mấy bài toán trung học cơ sở này với ta chẳng khác gì hít thở.

Ta cũng rất muốn viết đáp án, cũng rất muốn tìm được chút an ủi từ “đồng loại” nơi vương triều lạc hậu này.

Nhưng ta không thể.

Trước khi xuyên không, ta từng mua một cuốn dã sử chưa hoàn thành tên là 《Yêu Văn Lục Đại Ngụy》ở vỉa hè.

Trong đó có một đoạn ghi chép không mấy bắt mắt: “Thánh thượng tuy ưa tân học, xưng là ‘cách vật trí tri’, nhưng hễ có ‘tài nữ’ nhập cung dâng kế, trong cung liền bốc cháy yêu dị, người chết đều là tân phi tần, mà chết thảm vô cùng, đến xương cốt cũng chẳng còn.”

Đây rõ ràng là một cái bẫy chuột khổng lồ.

Mồi nhử chính là tri thức hiện đại, mà con mồi—là chúng ta, những kẻ tưởng mình mang theo “kim thủ chỉ” xuyên không đến đây.

Đây đâu phải tuyển tú, mà là một màn săn giết chính xác!

“Còn nửa nén hương!”

Giọng the thé của thái giám tổng quản như kim châm vào màng tai ta.

Đôi mắt tam giác âm độc của hắn đang tham lam đảo qua đảo lại trên người đám tú nữ đang chăm chú viết bài, như thể không phải nhìn phi tử tương lai, mà là dòm từng đĩa thịt nóng hổi mới bưng ra.

Ta hít sâu một hơi, cố ép mình giữ vững đôi tay đang run lên bần bật.

Đề bài này, ai giải được—người đó chết.

Ta chộp lấy bút lông, chấm một cục mực đen thật to lên tờ giấy vốn nên được lấp đầy bởi lời giải tinh xảo.

Sau đó, dựa vào khả năng thư pháp tệ hại của mình, ta vẽ một con rùa to tướng, xấu xí khủng khiếp.

Để trông càng ngu ngốc hơn, ta còn vẽ thêm một hạt đậu xanh đối diện con rùa.

Cuối cùng, ta viết nguệch ngoạc tám chữ to đùng: “Vương bát nhìn đậu xanh, nhìn đúng mắt.”

Khi nộp bài, ta cố ý dính một ít nước dãi lên khóe miệng, cười ngây ngô như kẻ đần độn.

Thái giám tổng quản bước đến trước mặt ta, cầm bài thi lên, lông mày nhíu chặt đến mức có thể kẹp chết ruồi.

“Đây là cái gì?” Hắn ghét bỏ cầm tờ giấy bằng hai ngón tay kiểu lan hoa chỉ.

“He he… rùa… rùa to…” Ta húp nước miếng một cái, “trường thọ… tặng hoàng thượng…”

Ánh mắt tham lam trong hắn lập tức biến mất, thay vào đó là khinh bỉ và chán ghét không chút che giấu.

“Thô tục! Ngu độn như heo!”

Hắn tiện tay ném tờ bài thi của ta xuống đất, còn giẫm lên vài cái.

Rồi hắn quay lại, đối mặt với tiểu thư Thừa tướng vừa giải ra phương trình hai ẩn, đổi sang vẻ mặt tươi cười nịnh nọt: “Ôi chao, chữ của Lý tiểu thư quả thật rồng bay phượng múa, cách giải lại càng thiên hạ vô song, chẳng khác nào sao Văn nhập thế! Nô tài lập tức đưa tiểu thư đến Tước Tinh Lâu, hoàng thượng đang chờ ngài đó ạ.”

Lý Tiểu thư kiêu ngạo ngẩng cao đầu như công trống xòe đuôi, trước khi rời đi còn liếc ta một cái đầy khinh miệt.

Ánh mắt ấy như nói: dân bản xứ vẫn là dân bản xứ, cho cơ hội cũng chẳng biết nắm lấy.

Con gái tướng quân cũng được đưa đi, trên đường còn hớn hở giới thiệu công thức thuốc súng cho thái giám: “Công công, thứ này có thể san bằng cả một tòa thành, hoàng thượng nhất định sẽ thích!”

Thái giám cười càng rạng rỡ: “Tất nhiên, tất nhiên rồi, thần vật như thế, hoàng thượng thích nhất!”

Chỉ trong nửa canh giờ, Trữ Tú Cung đã vơi đi hơn phân nửa người.

Những “tài nữ” đạt điểm tuyệt đối ấy, đêm đó đều được tám người khiêng kiệu vào “Tước Tinh Lâu”—nơi chuyên dành cho sủng phi, nói là hoàng thượng muốn thắp nến đàm đạo, thảo luận tân học.

Còn ta, vì bức tranh con rùa, bị định là “trí lực kém cỏi, không xứng hầu quân”, lập tức bị đuổi xuống Tân Giả Khố.

“Đi, đổ bô nhà tạp dịch đi! Nhìn ngươi thấy xui xẻo!” Thái giám đá ta một cú.

Ta thuận thế lăn một vòng, nằm bò dưới đất cười ngớ ngẩn, trong lòng lại âm thầm thở phào một hơi thật dài.

Sống rồi.

Đêm hôm đó, nơi sâu thẳm trong hoàng cung, Tước Tinh Lâu đèn đuốc sáng trưng như ban ngày.

Ai ai cũng tưởng ở đó đang diễn ra một vở kịch lãng mạn giữa tài tử giai nhân, hoặc một giai thoại nghìn thu giữa quân vương và hiền thần.

Chỉ có ta biết, nơi đó là địa ngục.

Đêm ấy, ta nằm trở mình mãi không ngủ được trên tấm ván hôi hám mục nát ở Tân Giả Khố.

Nửa đêm, một tiếng gào thét thê lương đến biến giọng xé rách màn đêm, vang vọng khắp không trung dù bị ngăn cách bởi mấy lớp cung tường.

Đó là tiếng phụ nữ.

Ngay sau đó là một tiếng nổ trầm đục, giống như một chiếc nồi áp suất phát nổ.

Lão mụ già cùng phòng trở mình, lầu bầu một câu: “Lại đổi trời rồi… đây là đợt thứ mấy rồi? Báo ứng, báo ứng…”

Ta rúc mình trong chăn mốc meo, cắn chặt mu bàn tay, không dám phát ra chút âm thanh nào.

Ta đã đánh cược đúng.

Những thứ gọi là “kim thủ chỉ”, ở thế giới này, không phải là kỳ ngộ—mà là chiêu hồn phù.