Ngày tôi gả cho Lục Thời Diễn, phụ nữ cả thành đều khóc.
Không phải nói quá, là thật sự khóc. Hội fan của anh ấy bao luôn mười chiếc xe buýt, đuổi theo đoàn xe cưới vòng quanh thành phố ba vòng, trên băng rôn viết: “Bác sĩ Lục, chúng em sẽ mãi chờ anh”.
Lúc đó tôi ngồi trong xe, nhìn đám người đen nghịt ngoài cửa sổ, nghĩ thầm: Đáng lắm.
Đáng cái quái gì.
Năm đầu sau cưới, tôi thậm chí còn chưa sờ hết được cơ bụng của anh ấy.
Lục Thời Diễn, ba mươi hai tuổi, bác sĩ chủ nhiệm khoa phẫu thuật lồng ngực, là giáo sư hướng dẫn tiến sĩ trẻ nhất của thành phố này. Anh đẹp như nam chính hệ cấm dục bước ra từ phim Hàn, mặc áo blouse trắng lên, cầm dao mổ vào, mê hoặc đám y tá trẻ trong cả bệnh viện ngày nào cũng mang bữa sáng cho anh.
Nhưng ở nhà thì sao?
Mười giờ đi ngủ, sáu giờ dậy, sáng nào cũng chạy năm cây số, mưa gió không đổi. Bữa tối thì lúc nào cũng là salad ức gà ít dầu ít muối, giải trí duy nhất vào cuối tuần là đọc tạp chí y học.
Chuyện giường chiếu?
Chúng tôi kết hôn mười một tháng, tổng cộng thân mật chín lần. Tính trung bình còn chưa đến một lần mỗi tháng, mà mỗi lần còn giống như đang chuẩn bị trước phẫu thuật — rửa tay, khử trùng, trải khăn, đeo găng tay. Đúng vậy, đến chuyện đó anh cũng phải đeo găng.
Tôi không đùa.
Anh nói: “Thao tác vô trùng là bản năng nghề nghiệp.”
Lúc đó tôi thật sự muốn bóp chết anh.
Thật ra trong xương tủy tôi khá thích kiểu “bá đạo” kia. Xem phim chỉ xem tổng tài bá đạo, lướt video ngắn thấy câu “đàn ông có tính chiếm hữu mạnh thật cuốn” còn sẽ bấm thích rồi lưu lại. Nhưng ngược lại, tôi lại lấy phải một vị Bồ Tát sống thanh đạm như nước lọc, có khổ cũng không nói ra được.
