Âm thanh không lớn, nhưng tất cả mọi người trong phòng đều im lặng.

“Tiểu Tiền.” Giọng mẹ Giang phẳng lặng như nước, “Cháu nói bài viết không phải cháu đăng.”

“Dì ơi, cháu —”

“Có đúng không?”

Mặt Tiền Nhã Lâm đỏ bừng.

Cô ta há miệng, nhưng không nói được lời nào.

“Đủ rồi.” Mẹ Giang đứng dậy, liếc nhìn tôi một cái, “Hôm nay đến đây thôi.”

Bà bỏ đi.

Gã đàn ông đeo kính gọng vàng cũng vội vàng theo sau.

Trong phòng chỉ còn lại tôi và Tiền Nhã Lâm.

Cô ta ngồi đó, lớp trang điểm tinh xảo vẫn hoàn hảo, nhưng sự căm hận dưới đáy mắt đã không giấu nổi nữa.

“Tô Vãn Tình.” Cô ta dùng giọng chỉ hai chúng tôi nghe thấy, nói, “Chị tưởng chị thắng rồi sao?”

“Tôi không thấy mình thắng.” Tôi cầm túi xách lên, “Nhưng hôm nay cô thua rồi.”

Tôi quay người bước ra khỏi phòng.

Khi đi đến bãi đậu xe, điện thoại reo.

Giang Tư Thành.

Gọi video.

Tôi bắt máy.

Trong màn hình, anh vẫn mặc bộ đồ bảo hộ trên tàu, phông nền là buồng lái, ngoài ô cửa sổ là biển cả mênh mông.

“Em đến chỗ mẹ tôi rồi.” Không phải câu hỏi.

“Mẹ anh nói với anh à?”

“Mẹ tôi bảo em thể hiện không tồi.”

Tôi sững người.

“Mẹ anh nói thế á?”

“Nguyên văn là — Người phụ nữ này, có bản lĩnh hơn mẹ nghĩ.”

Tôi đứng trong gió ở bãi đậu xe, điện thoại suýt cầm không vững.

“Còn một chuyện nữa.” Anh nói.

“Chuyện gì?”

“Chuyện trên Weibo tôi biết rồi. Tiền Nhã Lâm làm. Chuyện này để tôi xử lý.”

“Không cần anh xử lý. Tôi đã —”

“Tô Vãn Tình.” Anh ngắt lời, giọng điệu nặng hơn bình thường.

Tôi im bặt.

“Em làm đủ rồi. Những việc tiếp theo, giao cho tôi. Em chỉ cần làm một việc thôi.”

“Việc gì?”

“Về nhà. Đợi tôi.”

Anh cúp máy.

Ba ngày sau, trên trang web chính thức của Vận tải biển Viễn Châu đăng một thông báo nhân sự không mấy bắt mắt.[Giám đốc Hành chính Tiền Nhã Lâm vì lý do cá nhân, điều chuyển khỏi trụ sở chính, chuyển đến làm công tác hành chính tại chi nhánh nước ngoài. Có hiệu lực ngay lập tức.]

Tôi nhìn thông báo đó, tim đập thình thịch.

Điều chuyển khỏi trụ sở.

Chi nhánh nước ngoài.

Đây không phải là nghỉ việc, đây là đày ải.

Đủ tàn nhẫn.

Cùng ngày, tôi nhận được tin nhắn của Giang Niệm.

“Chị dâu!!! Đỉnh quá!!! Anh em gọi điện cho bố, yêu cầu trực tiếp điều chuyển Tiền Nhã Lâm đi chỗ khác. Bố em do dự một chút rồi đồng ý — vì anh em bảo nếu không điều chuyển chị ta, anh ấy sẽ từ chức khỏi hội đồng quản trị.”

Từ chức khỏi hội đồng quản trị.

Anh ấy dùng vị trí của mình ra làm mồi nhử.

Để bảo vệ tôi.

Tôi ngồi trên sofa, đọc đi đọc lại bản thông báo nhân sự đó.

Điều chuyển. Nước ngoài. Có hiệu lực ngay.

Vài chữ ngắn gọn, chặt đứt toàn bộ nền móng của Tiền Nhã Lâm.

Những mối quan hệ, nhân mạch, sự bố trí mà cô ta cất công vun vén bao năm ở trụ sở chính — tất cả về con số không.

Và người đưa ra quyết định đó, lúc này đang ở một vùng biển nào đó cách xa 13.000 hải lý, giống như thường ngày vẫn đang trực ban, tuần tra, đối chiếu hải đồ.

Anh không có những màn tuyên bố động trời. Không có lời thề thốt ầm ĩ trên mạng xã hội.

Anh chỉ ra tay nhắm vào đúng huyệt đạo chí mạng vào lúc cần thiết nhất.

Tôi bắt đầu nhìn nhận lại người đàn ông này.

Không — tôi bắt đầu nhìn nhận lại cuộc hôn nhân này.

Nó có lẽ chưa bao giờ chỉ là một “mối quan hệ cộng tác”.

Ít nhất, trong kế hoạch của anh, không chỉ là vậy.

Nhưng bây giờ chưa phải lúc để nghĩ về những điều này.

Bởi vì Tiền Nhã Lâm đã bị điều đi.

Nhưng người đứng sau cô ta — Tiền Bá Hiền, cổ đông lớn thứ hai của Vận tải biển Viễn Châu — vẫn còn đó.

Cơn bão thực sự vẫn chưa ập tới.

***

Yên ắng được hai tuần.

Rồi cơn bão ập tới.

Theo một cách ngoài dự đoán của mọi người.

Không phải nhà họ Tiền ra tay với tôi.

Mà là công ty tôi gặp chuyện.