03

Tôi nhìn chằm chằm vào bản hợp đồng ấy.

Giấy trắng mực đen, như một cái lưới khổng lồ, muốn nuốt chửng tôi hoàn toàn.

Tay tôi run rẩy.

Phẫn nộ, nhục nhã, và nỗi buồn đau ngập trời tràn đến.

“Tôi không ký.”

Tôi nghiến răng bật ra ba chữ này.

Tôi có thể mất việc, nhưng tôi không thể mất đi lòng tự trọng.

“Ồ?”

Lục Thì Dực dường như không hề ngạc nhiên.

Ngón tay anh gõ nhẹ lên mặt bàn, phát ra tiếng trầm trầm có nhịp.

Từng tiếng, từng tiếng.

Gõ thẳng vào tim tôi.

“Hạ Nhiên, em chắc chứ?”

Giọng anh rất bình thản, nhưng lại mang theo một loại áp lực không thể chống cự.

“Tôi chắc chắn.”

Tôi ngẩng đầu, đối diện với ánh mắt lạnh lẽo của anh.

“Tổng giám đốc Lục, chuyện năm xưa, tôi rất xin lỗi. Tôi không ngờ nó lại gây rắc rối cho anh.”

“Nhưng những gì tôi làm, không phải là bố thí, cũng không phải để cười nhạo anh.”

“Ba trăm tệ đó, anh có thể tính cả lãi bao năm nay, tôi sẽ tìm cách trả lại.”

“Còn bản hợp đồng này, tôi sẽ không ký.”

Nói xong, tôi đứng thẳng lưng.

Đó là điều cuối cùng, và cũng là niềm kiêu hãnh duy nhất tôi còn.

Lục Thì Dực nhìn tôi, trong mắt thoáng qua thứ cảm xúc mà tôi không thể đọc được.

Giống như… thất vọng?

Không thể nào.

Anh đứng dậy, bước đến trước cửa sổ lớn, quay lưng về phía tôi.

“Em nghĩ, em có thể trả nổi sao?”

“Tôi sẽ cố gắng làm việc. Rồi một ngày nào đó…”

“Hạ Nhiên.” Anh cắt ngang lời tôi. “Em quá ngây thơ rồi.”

Anh quay lại.

“Cái tôi muốn em trả, chưa từng là tiền.”

“Điều tôi muốn — là em.”

Một câu nói, vừa mập mờ vừa tàn nhẫn.

Trái tim tôi run lên dữ dội.

“Em không có tư cách mặc cả với tôi.”

Anh cầm một tập hồ sơ khác trên bàn, ném xuống trước mặt tôi.

“Xem cái này đi.”

Tay tôi run rẩy, cầm lên xem.

Đó là một bệnh án.

Bệnh án của mẹ tôi.

Dòng chẩn đoán: Giai đoạn cuối suy thận.

Phương án điều trị được đề xuất: Ghép thận.

Chi phí ước tính: Năm trăm nghìn tệ.

Đầu tôi “ong” một tiếng, trống rỗng.

Sao có thể như vậy…

Mẹ tôi…

Vài ngày trước tôi còn gọi điện cho bà, bà chẳng nói gì cả.

“Mẹ em không muốn em lo lắng, nên luôn giấu em.”

Giọng Lục Thì Dực, giống như bản án được tuyên ra từ địa ngục.

“Hiện bà ấy đang ở bệnh viện Nhất Thành, mỗi tuần phải lọc máu ba lần.”

“Bác sĩ nói, tình hình không lạc quan, cần tìm được thận phù hợp càng sớm càng tốt để ghép.”

“Nếu không, bà ấy không qua được ba tháng nữa.”

Nước mắt tôi không thể nào kìm lại, từng giọt từng giọt rơi xuống bệnh án, làm nhòe mực trên giấy.

“Tại sao… sao anh lại biết…”

“Chuyện tôi muốn biết, không có gì không tra ra được.” Giọng anh lạnh băng.

“Hạ Nhiên, em mới tốt nghiệp được hai năm, tôi rõ ràng em có bao nhiêu tiền.”

“Ngay cả tiền thuê nhà em cũng sắp không trả nổi nữa, lấy gì để gom đủ năm trăm nghìn cho ca phẫu thuật?”

Từng lời anh nói, đều như nhát dao đâm vào tim.

Tất cả sự kiên cường, lòng tự trọng của tôi, đều bị con số “năm trăm nghìn” ấy nghiền nát.

Đúng vậy.

Tôi lấy gì để cứu mẹ mình đây?

Tôi ngồi sụp xuống ghế, cảm giác như toàn thân bị rút hết sức lực.

Tuyệt vọng như nước lũ, nhấn chìm tôi hoàn toàn.

Lục Thì Dực lại bước tới, từ trên cao nhìn xuống tôi.

Như thể đang nhìn một con kiến sắp chết.

Anh lại đặt bản hợp đồng kia trước mặt tôi.

Bên cạnh, còn có một tấm chi phiếu.

Trên chi phiếu, tên anh đã ký sẵn.

Mục số tiền — để trống.

“Ký vào đi.”

“Tấm chi phiếu này, em muốn điền bao nhiêu cũng được.”

“Năm trăm nghìn, một triệu, đều được.”

“Chỉ cần em ký tên, tiền sẽ lập tức chuyển khoản. Bác sĩ giỏi nhất, nguồn thận tốt nhất, tôi sẽ sắp xếp.”

Giọng anh như tiếng gọi của ác quỷ.

Một bên là địa ngục.

Một bên là mạng sống của mẹ.

Tôi còn có sự lựa chọn sao?

Tôi nhìn gương mặt anh — đẹp trai nhưng lạnh như băng.

Tám năm trước, tôi từng nghĩ anh là ánh sáng soi sáng thế giới tôi.

Tám năm sau, tôi mới nhận ra —

Anh không phải ánh sáng.

Anh là vực sâu.

Muốn kéo tôi rơi xuống, không có đường quay đầu.

Tay tôi, vươn tới cây bút.

Cây bút ấy nặng như ngàn cân.

Tôi cầm lấy, nhìn vào những điều khoản bán rẻ tự do và lòng tự trọng trên bản hợp đồng.

Nước mắt, rơi đúng vào chỗ ký tên.

Lục Thì Dực chỉ lặng lẽ nhìn tôi, ánh mắt không chút dao động.

Tựa như đang thưởng thức một vở kịch hay do chính mình đạo diễn.

Cuối cùng, tôi viết xuống tên mình.

Hạ Nhiên.

Từng nét bút, như khắc bằng máu thịt.

Khoảnh khắc ký xong, tôi cảm thấy linh hồn mình đã bị rút khỏi cơ thể.

“Rất tốt.”

Lục Thì Dực hài lòng thu lại bản hợp đồng.

Sau đó, anh đẩy tờ chi phiếu trống về phía tôi.

“Điền đi.”

Tôi cầm lấy bút, tay run rẩy viết vào ô số tiền: năm trăm nghìn.

Tôi chỉ cần số tiền để cứu mẹ.

Dù chỉ dư một xu, tôi cũng không muốn.

Anh nhìn thoáng qua con số, khóe môi nhếch lên một nụ cười đầy châm chọc.

“Cũng cứng đầu đấy.”

Anh rút điện thoại, bấm một cuộc gọi.

“Trợ lý Trần, chuẩn bị dọn dẹp căn hộ ‘Thiên Nhạc Phủ’ dưới tên tôi.”

“Còn nữa, liên hệ viện trưởng Lý của Bệnh viện Nhất Thành, nói với ông ấy: toàn bộ quá trình điều trị của bà Hạ Xuân Hoa, dùng phương án tốt nhất, mọi chi phí tính vào tài khoản của tôi.”

“Làm ngay.”

Anh cúp máy, ném cho tôi một tấm thẻ màu đen.

“Đây là thẻ mở cửa và chìa khóa căn hộ.”

“Từ hôm nay, em sẽ sống ở đó.”

“Đồ đạc của em sẽ có người mang đến.”

“Tối nay, bảy giờ, tôi muốn thấy bữa tối em nấu trong nhà.”

Anh nói như đang ra lệnh cho một cỗ máy vô cảm.

Tôi nắm chặt tấm thẻ lạnh ngắt, móng tay đâm vào lòng bàn tay đau nhói.

Nỗi nhục nhã như dây leo quấn chặt lấy trái tim tôi không buông.

Tôi đứng dậy, không nhìn anh, quay người định rời đi.

“Đợi đã.”

Anh gọi tôi lại.

Tôi dừng bước, không quay đầu.

“Hạ Nhiên,” giọng anh vang lên từ sau lưng, lạnh buốt tận xương, “nhớ kỹ thân phận của em.”

“Từ giây phút em ký tên, em không còn là Hạ Nhiên nữa.”

“Em chỉ là trợ lý riêng của tôi.”

“Một… người hầu, phải phục tùng chủ nhân bất cứ lúc nào.”

04

Tôi không biết mình đã ra khỏi tòa nhà tập đoàn Lục thị bằng cách nào.

Ánh nắng bên ngoài chói chang đến choáng váng.

Xe cộ tấp nập, người qua kẻ lại huyên náo.

Cả thế giới đều tràn đầy sức sống.

Chỉ có tôi, giống như một cái xác không hồn.

Tôi không đến địa chỉ anh ta nói ngay lập tức.

Tôi bắt taxi đến bệnh viện.

Qua tấm kính phòng hồi sức tích cực, tôi nhìn thấy mẹ.

Bà nằm trên giường bệnh, khắp người là dây ống.

Da mặt vàng vọt, gầy đến mức trơ xương.

Mới chỉ vài ngày không gặp, bà như bị bệnh tật hút cạn sinh khí.

Tim tôi đau như bị xé toạc.

Tất cả là lỗi của tôi.

Lỗi vì tôi vô dụng, lỗi vì không phát hiện ra sớm hơn.

Nếu không có Lục Thì Dực, tôi thậm chí không biết mẹ đã bệnh nặng đến mức này.

Châm chọc thật.

Người giẫm đạp lên lòng tự trọng của tôi, lại là chiếc phao cứu sinh duy nhất của mẹ.

Tôi đứng ngoài cửa kính rất lâu, rất lâu.

Cho đến khi y tá tới nhắc hết giờ thăm bệnh.

Tôi lau nước mắt, xoay người rời đi.

Hạ Nhiên, mày phải kiên cường.

Vì mẹ, mày có thể nhẫn nhịn tất cả.

Tự trọng, tự do… không còn quan trọng nữa.

Tôi vẫy một chiếc taxi.

“Chú ơi, đến Thiên Nhạc Phủ.”

Tài xế liếc nhìn tôi qua gương chiếu hậu, ánh mắt đầy kinh ngạc.

Thiên Nhạc Phủ, là khu nhà giàu đẳng cấp nhất thành phố.

Người sống ở đó, hoặc giàu sang, hoặc quyền thế.

Mà tôi, chỉ mặc một bộ đồ công sở cũ sờn bạc màu, hoàn toàn lạc lõng với nơi đó.

Xe dừng trước cổng khu dân cư.

Bảo vệ ở cổng còn khí thế hơn cả nhân viên sảnh khách sạn năm sao.

Tôi lấy tấm thẻ màu đen, quét qua máy kiểm soát.

“Bíp” một tiếng, cánh cổng lập tức mở ra.

Tôi bước vào trong.

Thế giới bên trong, hoàn toàn tách biệt với cuộc sống trước đây của tôi.

Vườn cây được cắt tỉa gọn gàng, đài phun nước lấp lánh dưới nắng.

Mỗi tòa nhà như một tác phẩm nghệ thuật.

Yên tĩnh, xa hoa, mang theo sự lạnh lùng xa cách.

Tôi đi theo địa chỉ ghi trên thẻ, tìm được tòa nhà Lục Thì Dực đã nói.

Tầng cao nhất, căn hộ hai tầng, chiếm trọn một tầng riêng biệt.

Tôi quẹt thẻ mở cửa.

Cánh cửa vừa mở ra, tôi đã sững sờ trước cảnh tượng bên trong.

Cửa kính sát đất bao trọn toàn cảnh thành phố về đêm.

Nội thất trang trí theo tông đen trắng xám tối giản, trống trải, lạnh lẽo, không có một chút hơi ấm gia đình.

Giống hệt như con người anh ta.

Căn hộ lớn đến mức đáng sợ, tôi đứng một mình trong đó, thậm chí có thể nghe thấy tiếng vọng của chính mình.

Tôi nhìn đồng hồ treo tường.

Sáu giờ mười phút.

Còn chưa đầy một tiếng nữa là đến bảy giờ.

Tôi không dám chậm trễ, lập tức tìm đến gian bếp.

Phòng bếp còn rộng hơn cả căn phòng trọ tôi đang sống.

Đầy đủ các thiết bị nhà bếp mà tôi thậm chí không biết tên, được sắp xếp gọn gàng.

Tủ lạnh hai cánh chứa đầy thực phẩm tươi ngon đắt tiền.

Rau củ hữu cơ, bít tết nhập khẩu, hải sản cao cấp.

Tôi mở điện thoại, tra công thức nấu ăn.

Rồi bắt đầu cuống cuồng chuẩn bị bữa tối.

Rửa rau, vo gạo, hầm canh.

Tôi cố gắng không nghĩ đến những điều khoản nhục nhã kia, không nghĩ đến cuộc sống sắp tới.

Tôi chỉ nhủ với bản thân, đây là một công việc.

Một công việc — vì mẹ — tôi buộc phải làm cho thật tốt.

Từng phút trôi qua.

Khi tôi bưng món cuối cùng đặt lên bàn ăn, kim đồng hồ đúng lúc chỉ bảy giờ đúng.

Từ phía cửa, vang lên tiếng mở khóa.

Tim tôi lập tức thắt lại.

Anh ta đã về.

Lục Thì Dực cởi áo vest, tiện tay ném lên sofa.

Anh nới lỏng cà vạt, từng bước đi về phía phòng ăn.

Ánh mắt anh lướt qua bàn ăn với bốn món một canh.

Không biểu cảm, không lời nói.

Tôi căng thẳng đứng bên cạnh, lòng bàn tay đẫm mồ hôi, như một phạm nhân chờ tuyên án.

Anh kéo ghế, ngồi xuống.

Cầm đũa, gắp một miếng bông cải xanh.

Chậm rãi nhai.

Sau đó, anh đặt đũa xuống, ngẩng đầu nhìn tôi.

Ánh mắt anh vẫn lạnh như vậy.

“Tôi chưa bao giờ ăn bông cải xanh.”

Giọng anh không lớn, nhưng như một chậu nước đá dội thẳng từ đỉnh đầu tôi xuống.

Tôi sững người.

Tôi không biết…

Hồi cấp ba, rõ ràng tôi từng thấy anh ăn bông cải trong căng tin.

“Còn nữa,” anh chỉ vào đĩa sườn xào chua ngọt, “quá ngọt.”

Anh lại chỉ vào bát canh.

“Quá mặn.”

Cuối cùng, ánh mắt anh dừng lại trên người tôi.

“Hạ Nhiên, đây là bữa đầu tiên em nấu.”

“Cũng là bữa tệ nhất tôi từng ăn.”

“Là trợ lý riêng của tôi, nếu năng lực của em chỉ đến thế…”

Anh dừng lại một chút, nở nụ cười tàn nhẫn.

“Vậy tôi nghĩ, tôi cần xem xét lại phương án điều trị của mẹ em rồi.”