“Tôi muốn họ đứng trước tòa — không còn đường trốn.”

“Dễ thôi.”

Lâm Mạn búng tay.

“Điều tra viên của tôi là hàng đầu.”

“Chỉ cần họ từng làm — nhất định sẽ để lại dấu vết.”

“Chờ tin tôi.”

Chia tay Lâm Mạn, tôi không về khách sạn.

Mà lái xe thẳng tới nhà bố mẹ.

Chuyện ly hôn — tôi vẫn chưa nói.

Sợ họ lo.

Đẩy cửa bước vào, mẹ đang bận rộn trong bếp.

Thấy tôi, bà khựng lại.

“An Nhiên? Hôm nay không phải ngày làm việc sao? Sao con về?”

“Con nhớ mẹ… nên ghé thôi.”

Tôi mỉm cười, ôm bà từ phía sau.

Bố cũng bước ra từ phòng sách.

“An Nhiên về rồi à? Hay lắm — tối nay hai bố con làm vài chén.”

Nhìn gương mặt hiền từ của họ, sống mũi tôi cay xè.

Mười năm qua…

vì cái “gia đình” giả tạo kia, tôi đã nợ họ quá nhiều.

Trong bữa cơm, tôi kể chuyện ly hôn.

Cố nói thật nhẹ.

Nhưng bố mẹ vẫn nghe ra sóng gió phía sau.

Mẹ tôi lập tức đỏ hoe mắt.

“Cái thằng Chu Minh Hiên đáng chết!”

“Ngày trước đúng là chúng ta mù mới gả con cho nó!”

“Ly hôn tốt lắm! Tốt lắm con!”

Bố im lặng rất lâu.

Cuối cùng, ông vỗ mạnh lên tay tôi.

“Về là tốt rồi.”

“Nơi này — mãi mãi là nhà của con.”

“Ai bắt nạt con, cứ nói với bố. Bố chống lưng cho.”

Đêm đó, tôi ngủ lại căn phòng tuổi thơ.

Mùi nắng trên chăn khiến lòng tôi bình yên chưa từng có.

Hôm sau, tôi trở lại công ty xử lý công việc tồn đọng.

Ánh mắt đồng nghiệp nhìn tôi có phần khác lạ.

Tôi biết — màn náo loạn hôm Chu Minh Hiên chặn cổng chắc đã lan khắp nơi.

Nhưng tôi không bận tâm.

Người ngay — chẳng sợ bóng xiên.

Buổi chiều, Lâm Mạn gọi.

“An Nhiên, tới văn phòng tôi một chuyến.”

“Có thứ hay ho cho em xem.”

Tôi lập tức bỏ dở công việc, chạy tới.

Trong phòng làm việc, chị đưa tôi một phong bì dày cộp.

Tôi mở ra.

Hàng loạt bức ảnh đổ xuống.

Trong ảnh — Chu Minh Hiên và Liễu Y Y.

Ở nhà hàng, anh ta dịu dàng cắt bò bít tết cho cô ta.

Trong công viên, anh ta cười, lau vệt kem nơi khóe môi cô ta.

Ở trung tâm thương mại, anh ta xách đầy túi lớn túi nhỏ, lẽo đẽo theo sau.

Tay trong tay.

Nụ cười rực rỡ.

Giống hệt một đôi đang say đắm yêu đương.

Thời gian chụp — kéo dài suốt hai năm.

Hai năm đó…

là lúc tôi thức trắng vì dự án.

Là lúc tôi rơi nước mắt vì bị mẹ chồng chèn ép.

Là lúc tôi tằn tiện từng đồng để vun vén cho cái nhà ấy.

Còn chồng tôi —

đang tận hưởng tất cả cùng người phụ nữ khác.

Tay tôi siết chặt xấp ảnh.

Móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.

“Còn cái này nữa.”

Lâm Mạn đưa thêm một tập tài liệu.

Hợp đồng thuê nhà.

Địa chỉ — một căn hộ cao cấp ngay trung tâm.

Người thuê —

Liễu Y Y.

Thời hạn thuê — hai năm.

Tiền thuê mỗi tháng — mười lăm nghìn tệ.

“Chúng tôi đã kiểm tra dòng tiền từ tài khoản bí mật của Chu Minh Hiên.”

Lâm Mạn nói, giọng đều và sắc như dao.

“Mỗi tháng anh ta chuyển cho Liễu Y Y ba mươi nghìn.”

“Mười lăm nghìn trả tiền nhà.

Mười lăm nghìn còn lại — là phí sinh hoạt cho cô ta.”

“Hai năm cộng lại… bảy trăm hai mươi nghìn.”

“Chưa hết — anh ta còn mua cho cô ta một chiếc túi hai trăm nghìn, và một chiếc đồng hồ ba trăm nghìn.”

“Tất cả đều có hóa đơn quẹt thẻ rõ ràng.”

Giọng Lâm Mạn vẫn bình thản, chuyên nghiệp đến lạnh người.

“Khoản tiền này — xét theo pháp luật — đều là tài sản chung của vợ chồng.”

“An Nhiên, hiện giờ chúng ta có đủ một trăm phần trăm cơ sở để buộc anh ta phải nhả lại từng đồng.”

Tôi nhìn những con số vô cảm ấy.

Nhìn địa chỉ trên bản hợp đồng thuê nhà.

Một ý nghĩ điên rồ — nhưng cực kỳ tỉnh táo — lặng lẽ nảy mầm trong lòng tôi.

Tôi cầm chìa khóa xe, đứng dậy.

“Học tỷ, giúp em một việc.”

“Xác nhận xem… Liễu Y Y có đang ở địa chỉ này không.”

Lâm Mạn hơi khựng lại, rồi lập tức hiểu ý.

Chị nhấc điện thoại gọi đi.

Vài phút sau, chị cúp máy và gật đầu.

“Có.”

“Điều tra viên nói — chiều nay cô ta không ra ngoài.”

“Vậy thì tốt.”

Khóe môi tôi cong lên một đường lạnh lẽo.

“Chúng ta đi gặp cô ta thôi.”

“Đã đến lúc… nữ chính còn lại của vở kịch này bước ra ánh sáng.”

Tôi nhìn qua ô cửa kính — thành phố vẫn ồn ào như mọi ngày.

Chỉ là lần này, trong lòng tôi không còn bão tố.

Chỉ có sự bình tĩnh trước giờ khai màn.

Một vở kịch kéo dài mười năm đã hạ màn.

Nhưng màn báo ứng —

mới chỉ vừa bắt đầu.

11.

Khu căn hộ cao cấp này có hệ thống an ninh cực kỳ nghiêm ngặt.

Tôi và Lâm Mạn bị chặn ngay từ cổng — không có thẻ cư dân thì miễn vào.

Nhưng chuyện đó… chưa bao giờ là trở ngại với tôi.

Tôi mở điện thoại, gửi cho Chu Minh Hiên một tin nhắn:

“Tôi đang đứng dưới tòa nhà nơi anh thuê nhà cho Liễu Y Y.”

“Cho anh mười phút.”

“Nếu anh không xuống đón — tôi sẽ in một nghìn tấm ảnh của hai người, phát cho từng người ra vào ở đây.”

Tin vừa gửi chưa đầy một phút —

điện thoại đổ chuông.

Giọng Chu Minh Hiên bật ra, hoảng loạn đến méo mó.

“An Nhiên! Em… sao em biết chỗ này?!”

“Tôi biết thế nào không quan trọng.”

Giọng tôi phẳng lặng.

“Quan trọng là — tôi đã tới.”

“Bây giờ anh còn chín phút.”

Tôi cúp máy.

Ngẩng đầu nhìn lối vào tòa nhà.

Trong lòng lặng lẽ đếm ngược.

Chưa đến năm phút —

Chu Minh Hiên đã lao ra như bị ma đuổi.

Tóc rối tung.

Mặt trắng bệch.

Khi nhìn thấy tôi — và Lâm Mạn đứng cạnh — anh ta gần như hóa đá.

“An Nhiên… em… đưa luật sư tới làm gì?”

“Chúng ta chẳng phải đã… ly hôn rồi sao?”