“Bọn em đã ước tính sơ bộ,” Tiểu Trần đẩy gọng kính. “Chỉ tính riêng thẻ này, tổng thu nhập trong 3 năm qua đã vượt mốc 8 triệu tệ. Số này còn chưa bao gồm những tài khoản khác mà anh ta mở dưới danh nghĩa họ hàng, cũng chưa bao gồm những bất động sản, cổ phiếu, quỹ đầu tư mà anh ta mua bằng số tiền đó.”

8 triệu tệ.

Tôi nhẩm tính chầm chậm, với mức lương 4.500 tệ mỗi tháng của mình, tôi cần phải làm việc 148 năm, không ăn không uống, mới tích cóp được con số đó.

Vậy mà tôi kết hôn với anh ta 6 năm, luôn tưởng rằng lương năm của anh ta là 920.000 tệ đã là mức trần, còn thường xuyên xót xa vì anh ta làm việc quá vất vả, bày đủ trò hầm canh tẩm bổ cho anh ta.

“Chị Sở?” Tiểu Trần lo lắng nhìn tôi. “Chị không sao chứ?”

“Không sao.” Tôi nghe thấy chính giọng nói của mình vang lên. “Tiếp tục đi.”

“Dạ.” Cô ấy liếm môi. “Ngoài ra, bọn em còn phát hiện vào tháng 10 năm ngoái, Cố Thừa Trạch đã lấy danh nghĩa Lâm Vi đăng ký một công ty tên là ‘Vi Thừa Tư Bản’, vốn điều lệ 10 triệu tệ. Số tiền này được chuyển từ tài khoản của mẹ anh ta—tức là mẹ chồng chị. Nhưng bọn em đã kiểm tra tài khoản lương hưu của bà ấy, lương hưu mỗi tháng chỉ có 4.000 tệ, căn bản không thể nào có khoản tiền gửi lên đến 10 triệu tệ.”

“Vậy số tiền này, cũng được ‘rửa’ từ các công ty ma kia ra?” Tôi hỏi.

“Xác suất rất cao là vậy.” Tiểu Trần gật đầu. “Hơn nữa, công ty ‘Vi Thừa Tư Bản’ này gần đây đang tiếp xúc với vài dự án năng lượng mới. Một trong những công ty đó có người đại diện pháp luật là cháu trai của vị phó tổng giám đốc đương nhiệm của Lam Hải Công Nghệ.”

Lượng thông tin quá lớn, ập đến như bão lũ.

Tôi ngả lưng vào ghế, nhắm mắt lại, cố gắng gỡ rối mớ bòng bong này.

Cố Thừa Trạch đang chơi một ván cờ rất lớn.

Anh ta lấy dự án của Lam Hải Công Nghệ nuôi béo các công ty ma, rồi “rửa” tiền ra ngoài. Một phần chuyển vào tài khoản người nhà, một phần dùng để mua nhà mở công ty cho Lâm Vi, và một phần nữa chảy vào quỹ đen bí mật của chính anh ta.

Và mọi thao tác này đều được xây dựng trên một tiền đề: Tôi là một người đàn bà ngu ngốc kiếm 4.500 tệ mỗi tháng, không hiểu gì về tài chính, và tin tưởng anh ta mù quáng.

Anh ta đã thành công suốt 6 năm.

Nếu không có bưu kiện nặc danh kia, nếu không có sự chuyên nghiệp của Triệu Minh Vi, nếu không có những cuốn sổ ghi chép tôi giữ lại suốt bốn năm trời, màn kịch lừa đảo này có lẽ vẫn sẽ tiếp tục. Cho đến khi tôi già nua phai sắc, cho đến khi anh ta hoàn toàn chán ghét, rồi dùng 5 triệu tệ bố thí để tống cổ tôi đi.

“Chị Sở,” Tiểu Trần dè dặt hỏi, “những bằng chứng này, chúng ta có nộp cho tòa án ngay bây giờ không?”

“Không.” Tôi mở mắt. “Đợi thêm chút nữa.”

“Đợi gì cơ?”

“Đợi anh ta tới tìm tôi.”

Tiểu Trần không hiểu.

Nhưng rất nhanh sau đó, cô ấy đã hiểu.

…

Bằng chứng thứ ba, là do chính tôi tự tìm ra.

Đó là một buổi sáng thứ Bảy, tôi quay lại căn nhà cũ—nói đúng hơn là nhà của Cố Thừa Trạch. Thỏa thuận ly hôn vẫn chưa có hiệu lực, trên lý thuyết đó vẫn là tài sản chung của vợ chồng, tôi có quyền đi vào.

Khi tôi dùng chìa khóa dự phòng mở cửa, trong nhà rất yên tĩnh.

Cố Thừa Trạch đã đi công tác ở Thâm Quyến, thứ Hai mới về.

Trên tủ giày ở hành lang vẫn đặt chậu trầu bà tôi để lại trước khi đi, lá đã hơi úa vàng, rõ ràng là không ai tưới nước.

Tôi đi thẳng vào thư phòng.

Thư phòng của Cố Thừa Trạch luôn là “vùng cấm” mà tôi không được phép tùy tiện bước vào. Anh ta bảo trong đó có tài liệu mật của công ty, sợ tôi sơ ý làm lộn xộn.

Sáu năm qua, số lần tôi vào đó dọn dẹp đếm trên đầu ngón tay, mà lần nào cũng phải diễn ra dưới sự giám sát của anh ta.

Khóa vân tay của thư phòng vẫn lưu dấu vân tay của tôi. Sau khi ly hôn anh ta chưa xóa đi, có thể là quên, hoặc nghĩ là không cần thiết.