“Bà ấy giỏi đóng kịch như thế, sao có thể chết được!”

Tôi ôm di ảnh trong lòng, bị ông ta lắc mạnh một cái, tay tuột ra.

Khung ảnh “xoảng” một tiếng rơi xuống đất, kính vỡ nát.

Khoảnh khắc đó, đầu tôi “bùm” một tiếng.

“Ông đừng đụng vào bà ấy!”

Tôi vung tay, giáng cho ông ta một cái tát thật mạnh.

Cái tát này dùng toàn bộ sức lực của tôi.

Ông ta bị đánh đến mức mặt quay lệch sang một bên.

Tôi đỏ hoe mắt nhìn ông ta, giọng nói run rẩy:

“Mẹ tôi chết từ lâu rồi!”

“Chết từ năm năm trước rồi!”

“Chết trên cái thẻ không có một đồng nào của ông đấy!”

“Chết trong những lần ông luôn miệng nói bà giả bệnh lừa người đấy!”

“Ông bây giờ còn giả vờ cái gì? Ông lấy tư cách gì mà giả vờ!”

Bố cứng đờ tại chỗ, như thể hoàn toàn không hiểu tôi đang nói gì.

Nhưng tôi đã hoàn toàn mất kiểm soát, gào thét khản cả giọng:

“Năm năm nay, ông đã đi tìm bà ấy được một lần nào chưa?”

“Ông đã kiểm tra bệnh án một lần nào chưa?”

“Ông đã đến thăm mộ bà ấy một lần nào chưa?”

“Không có!”

“Ông chẳng làm gì cả!”

“Ông từ đầu đến cuối chỉ hùa theo Tưởng Vi đóng kịch!”

“Bây giờ ông đứng đây, là muốn diễn cho ai xem?”

Tôi vừa khóc vừa đẩy ông ta, đuổi ông ta cút ra ngoài.

Cuối cùng, tôi dùng sức đẩy ông ta ra khỏi cửa, đóng sầm cửa lại.

Nhưng bản thân tôi cũng không trụ nổi nữa.

Tôi ngồi sụp xuống, từng chút từng chút nhặt lại những mảnh kính vỡ và bức ảnh trên đất.

Kính cứa rách tay, máu rỉ ra.

Bên ngoài là tiếng đập cửa điên cuồng của ông ta.

“Mở cửa ra!”

“Mày nói cho rõ ràng xem nào!”

“Tạ Tinh Miên sao có thể chết được!”

“Tao không tin!”

Tôi mặc kệ ông ta.

Chỉ muốn nhặt sạch những mảnh vỡ trên đất, ôm bức ảnh của mẹ vào lòng.

Nhưng tay tôi cứ run rẩy, trước mắt ngày càng tối sầm.

Chắc là do vừa nãy kích động quá, cũng có thể do mấy ngày nay tôi gần như chưa ăn gì.

Tôi muốn đứng lên, nhưng chân mềm nhũn, cả người trực tiếp ngã sấp xuống.

Đầu đập vào góc bàn, cổ tay cũng bị mảnh kính vỡ cứa mạnh một đường.

Máu lập tức tuôn ra.

Tiếng đập cửa bên ngoài dừng lại một giây, sau đó càng thêm điên cuồng:

“An Ninh!”

“Lên tiếng đi!”

“Mở cửa ra!”

Tôi mấp máy môi, nhưng không phát ra được một âm thanh nào.

Cuối cùng chỉ nghe thấy một tiếng “Rầm”.

Cửa bị tông mở.

Lúc bố xông vào, tôi đã không còn chút sức lực nào để cử động.

Ông ta thấy tôi ngã trên đất, dưới cổ tay toàn là máu, cả người hoảng loạn:

“An Ninh!”

Ông ta lao tới bế thốc tôi lên, luống cuống tay chân bịt chặt vết thương của tôi, giọng run lẩy bẩy:

“Đừng ngủ!”

“Nhìn tao này!”

“Mở mắt ra!”

Nhưng ý thức của tôi đã mờ mịt, chẳng còn nghe rõ cái gì nữa.

Chỉ thấy miệng ông ta đang mấp máy, thấy màu máu trên mặt ông ta từng chút một rút cạn.

Khoảnh khắc đó, tôi bỗng thấy thật mệt mỏi.

Mệt mỏi hơn bất kỳ ngày nào trong suốt năm năm qua.

Trước khi nhắm mắt lại, thứ cuối cùng tôi nhìn thấy…

Là đôi bàn tay run rẩy của ông ta, và bức ảnh rách vỡ tan tành trên mặt đất.

—

**Chương 7**

Tôi nằm trong phòng cấp cứu hai ngày.

Khi tỉnh lại, trước mắt chỉ là một màu trắng toát.

Bố đang ngồi bên giường bệnh.

Quầng mắt ông ta thâm đen, râu ria lởm chởm, như thể đã mấy ngày mấy đêm không chợp mắt.

“Đừng nhúc nhích.”

“Bác sĩ nói con mất máu quá nhiều, nếu lộn xộn vết thương sẽ rách ra đấy.”

Tôi rút tay về, không thèm nhìn ông ta:

“Cút ra ngoài.”

Căn phòng bệnh chìm vào im lặng rất lâu.

Cuối cùng ông ta mới thấp giọng nói một câu:

“Bố xin lỗi.”

Tôi chỉ thấy nực cười.

“Bây giờ nói câu này, không thấy quá muộn rồi sao?”

Yết hầu ông ta lăn lộn, giọng nói khản đặc:

“Bố đã liên hệ với chuyên gia chỉnh hình ở nước ngoài.”

“Chân của con, bố sẽ nghĩ cách.”

“Ông sẽ nghĩ cách?”

Tôi trực tiếp ngắt lời ông ta:

“Người năm xưa đánh gãy đôi chân tôi, chẳng phải là ông sao?”