Tôi đi tới kéo bà đứng bên cạnh mình.

Bà hơi cứng người.

“Mẹ không ăn ảnh.”

Phó Viễn Hành lập tức bóc mẽ:

“Lúc bà ấy còn trẻ ra tòa, đài truyền hình từng quay bà ấy. Bà ấy còn chê máy quay không quay ra được khí thế của mình.”

Cố Văn Đường lập tức giẫm lên chân ông.

Phó Viễn Hành đau đến hít mạnh một hơi, tôi thì cười không ngừng.

Khoảnh khắc nhiếp ảnh gia bấm máy, gió biển thổi tung khăn voan của tôi.

Phó Trầm Chu nắm tay tôi.

Bố đứng bên trái.

Cố Văn Đường đứng bên phải, khóe môi hơi cong lên nhưng vẫn cố làm ra vẻ rất dữ.

Sau này, tôi đặt bức ảnh ấy ở đầu giường.

Mỗi lần nhìn thấy, tôi đều nhớ lại cánh cửa bị đá tung vào đêm trước đám cưới.

Nhớ tiếng cười đầy phòng đột nhiên im bặt.

Nhớ Cố Văn Đường khoác áo ngoài lao vào, giống như một ngọn lửa đang bùng cháy.

Tất cả mọi người đều bảo tôi nhịn một chút.

Đội tóc giả lên.

Che vết thương đi.

Đừng khiến mọi chuyện trở nên khó coi.

Chỉ có bà nói với tôi rằng tôi không cần che giấu.

Người bị tổn thương không cần phải giữ thể diện mà nuốt ngược con dao vào bụng.

Kẻ đáng phải thấy khó coi là người gây ra tổn thương.

Tôi đưa tay sờ mái tóc ngắn của mình, trong lòng rất bình yên.

Tóc rồi sẽ mọc lại.

Vết thương rồi sẽ lành.

Nhưng có những chuyện, cả đời này tôi sẽ không quên.

Tôi sẽ không quên những người ấy đã coi nỗi đau của tôi như một trò cười thế nào.

Cũng sẽ không quên rằng trong lúc tôi nhếch nhác và bất lực nhất, có một người đã xông vào, ném tất cả những tiếng cười nhạo ấy trở lại mặt họ.

Người khác nói mẹ chồng tôi điên.

Nhưng tôi biết.

Người điên chưa bao giờ là bà.

Mà là những kẻ gọi ác ý là trò đùa, gọi tổn thương là chuyện nhỏ, rồi còn ép nạn nhân phải mỉm cười tha thứ.

Còn người nhà thật sự chính là khi cả thế giới đều khuyên bạn cúi đầu, họ sẽ đứng chắn trước mặt bạn và nói với tất cả mọi người:

“Con bé không cần phải nhịn.”

“Con bé có người bảo vệ.”

HẾT