Bước ra khỏi phòng bao, tôi thấy Thẩm Gia Ninh đứng ở cuối hành lang. Cô ta vẫn chưa đi. Mắt sưng húp, cô ta nhìn tôi.

“Hứa Niệm, cậu thắng rồi.”

Tôi không đáp.

Cô ta nói tiếp: “Nhưng cậu đừng có đắc ý.”

Tôi nhìn cô ta.

Cô ta đay nghiến: “Chu Nghiên Chu cưới cậu không phải vì yêu, mà vì cậu mang lại lợi ích cho anh ta.”

Tôi cười nhẹ: “Cậu biết anh ta từng nói gì không?”

Cô ta không trả lời.

Tôi nói: “Anh ta bảo, Hứa Niệm rời khỏi tôi thì không sống nổi.”

Thẩm Gia Ninh sững sờ.

Tôi chốt hạ: “Hôm nay tôi đứng ở đây, chính là để cho anh ta thấy, tôi sống rất tốt.”

Tôi quay lưng rời đi.

Điện thoại đổ chuông. Là Cố Văn Xuyên.

“Nói chuyện xong rồi à?”

Tôi nói: “Ừ.”

“Em đang ở đâu? Anh đến đón.”

Tôi đáp: “Không cần đâu.”

Anh nói: “Hứa Niệm, em không cần phải gồng gánh một mình.”

Tôi dừng bước: “Sư huynh.”

Anh hỏi: “Sao vậy?”

Tôi nói: “Cảm ơn anh.”

Anh cười: “Cảm ơn cái gì, đó là việc anh nên làm.”

Tôi nói: “Ý em không phải về mặt pháp lý.”

Anh im lặng vài giây: “Vậy cảm ơn chuyện gì?”

Tôi nói: “Cảm ơn anh đã cho em biết, em vẫn còn một nơi để dựa vào.”

Anh không nói gì. Một lúc sau, anh lên tiếng: “Hứa Niệm, quay lại đi.”

Tôi hỏi: “Quay lại đâu?”

Anh nói: “Quay lại văn phòng luật.”

Tôi nói: “Em đã nghỉ 4 năm rồi.”

Anh đáp: “Vị trí luật sư thành viên hợp danh vẫn luôn được giữ cho em.”

Tôi sững người: “Cái gì?”

Anh nói: “Văn phòng Luật Cố Văn Xuyên, có một nửa là của em.”

Tôi nắm chặt điện thoại: “Sư huynh, anh…”

Anh nói: “Năm xưa lúc em rời đi, anh đã nói rồi, khi nào em muốn quay lại, cửa luôn mở.”

Đứng giữa hành lang, hốc mắt tôi bỗng nóng lên.

Anh dặn: “Đừng khóc.”

Tôi cãi: “Em không có khóc.”

Anh cười: “Vậy sao giọng em lại khàn thế?”

Tôi hít một hơi thật sâu: “Để em suy nghĩ đã.”

Anh nói: “Được.”

Cúp máy, tôi bước ra khỏi hội sở. Một chiếc xe đỗ trước cửa. Cửa xe mở ra, ông ngoại đang ngồi bên trong.

“Lên xe đi.”

Tôi lên xe. Ông nhìn tôi: “Mệt không?”

Tôi lắc đầu: “Không mệt ạ.”

Ông bảo: “Cháu giống hệt mẹ cháu.”

Tôi không nói gì.

Ông kể: “Năm xưa mẹ cháu cũng vậy, dù chịu bao nhiêu ấm ức cũng không bao giờ rơi một giọt nước mắt.”

Tôi cúi gầm mặt.

Ông nói: “Niệm Niệm, về nhà ở đi.”

Tôi nói: “Ông ngoại, cháu còn một số việc cần giải quyết.”

Ông gật đầu: “Được.”

Xe lăn bánh. Những ngọn đèn đường lướt qua ngoài cửa sổ.

Tôi hỏi ông: “Năm xưa, mẹ cháu mất như thế nào?”

Ông im lặng rất lâu. “Vì bệnh.”

Tôi nói: “Cháu biết là vì bệnh. Cháu muốn biết những chuyện khác.”

Ông nhìn ra ngoài cửa sổ: “Năm xưa, mẹ cháu cũng bị phản bội.”

Tôi sững người.

Ông kể tiếp: “Bố cháu đã lăng nhăng với người khác ngay lúc mẹ cháu đang mang thai.”

Tôi siết chặt hai bàn tay.

Ông nói: “Mẹ cháu không làm ầm ĩ. Nó sắp xếp ổn thỏa mọi chuyện, rồi rời bỏ bố cháu.”

“Sau đó, một mình mẹ sinh ra cháu, một mình nuôi cháu lớn.”

Tôi quay sang nhìn ông: “Vì vậy nên mẹ mới để lại toàn bộ tài sản cho cháu?”

Ông đáp: “Nó biết, sẽ có một ngày cháu cần đến.”

Tôi nhắm mắt lại.

Xe dừng. Ông ngoại nói: “Đến nơi rồi.”

Tôi mở mắt ra. Trước mặt là một căn nhà cổ. Rất cũ, nhưng vô cùng sạch sẽ.

Ông ngoại nói: “Đây là nơi mẹ cháu sống hồi nhỏ.”

Tôi bước vào trong. Trên tường phòng khách treo một bức ảnh. Một người phụ nữ trẻ đang bế một bé gái. Người phụ nữ cười rất đỗi dịu dàng.

Tôi bước đến gần.

Ông ngoại nói: “Đó là cháu lúc ba tuổi.”

Tôi đưa tay, chạm khẽ vào bức ảnh: “Ông ngoại.”

Ông hỏi: “Sao thế?”

Tôi hỏi: “Công ty của mẹ, cháu có thể quản lý tốt được không?”

Ông nhìn tôi: “Năm xưa mẹ cháu cũng hỏi ông câu y hệt như vậy.”

Tôi quay sang nhìn ông.

Ông cười hiền từ: “Ông đã trả lời là, có thể.”

“Bây giờ ông cũng sẽ nói với cháu như vậy.”

Tôi gật đầu.

Ông bảo: “Bắt đầu từ ngày mai, ông sẽ dẫn cháu đi gặp một vài người.”

Tôi nói vâng.

Ông quay người bước lên lầu.

Tôi đứng lại giữa phòng khách, ngắm nhìn bức ảnh đó.

Mẹ ơi, con sẽ giống như mẹ. Không khóc, không gục ngã. Con sẽ lấy lại toàn bộ những gì thuộc về mình.

Điện thoại rung lên. Chu Nghiên Chu gửi tin nhắn.

“Hứa Niệm, anh muốn gặp em.”

Tôi đáp: “Ba ngày nữa.”

Anh ta trả lời ngay trong tích tắc: “Anh không đồng ý ly hôn.”

Tôi đáp: “Vậy thì hẹn gặp ở tòa.”

Anh ta nhắn một đoạn rất dài: “Hứa Niệm, anh biết anh sai rồi. Nhưng An An cần một mái ấm trọn vẹn. Em cho anh một cơ hội, anh sẽ cắt đứt sạch sẽ với cô ta.”

Tôi đọc xong đoạn tin nhắn đó, rồi gõ một dòng chữ:

“Chu Nghiên Chu, anh lầm to một chuyện rồi.”

Anh ta hỏi: “Chuyện gì?”

Tôi bấm gửi: “Thứ An An cần không phải là một mái ấm trọn vẹn, mà là một mái ấm đàng hoàng.”

“Có anh ở đó, nó sẽ không bao giờ là một mái ấm đàng hoàng.”

Tôi xóa sổ mọi phương thức liên lạc với anh ta.

Gió lùa qua khung cửa. Rất nhẹ. Giống như tiếng hát ru của mẹ khi ôm tôi vào lòng nhiều năm về trước.

Năm đó, tôi lên ba. Năm đó, mẹ vẫn chưa rời xa.

Tôi ôm lấy chiếc điện thoại, ngồi thẫn thờ ở phòng khách rất lâu.

Cho đến khi ông ngoại bước xuống lầu: “Niệm Niệm, đi ngủ thôi.”

Tôi đáp vâng.

Ông nhìn tôi: “Mẹ cháu ở trên trời vẫn đang dõi theo cháu đấy.”