Phòng làm việc chìm vào sự im lặng nghẹt thở. Trần Chủ nhiệm đã lặng lẽ rút lui, nhường không gian lại cho hai cha con chúng tôi.

Tôi nhìn nó, đôi môi mấp máy, nhưng không thốt ra được một chữ. Xấu hổ, hối hận, chấn động… đủ thứ cảm xúc đan xen, như một tấm lưới kín không kẽ hở, nhốt chặt tôi lại.

Tôi luôn cho rằng, mình là người bề trên ban phát ân huệ, dùng tiền bạc để đong đếm giá trị và lòng hiếu thảo của các con. Tôi cho Tri Xuân và Tri Thu mười triệu tệ, tự cho rằng đã mua đứt sự vâng lời và sự an ổn lúc tuổi già của mình. Tôi không cho Tri Hạ một xu, mặc nhiên coi nó là kẻ thất bại, là đứa con bất hiếu cần bị tôi “phán quyết”.

Nhưng thực tế lại tát tôi một cú tát đau nhất. Chút tiền tiết kiệm mà tôi tự hào, trong thế giới của nó, có lẽ còn không đủ mua vài gram giấy đặc chủng dùng để phục chế.

Sự phân cấp bậc “ba, sáu, chín” mà tôi dùng tiền để định đoạt, đứng trước công lao kéo dài sinh mệnh cho quốc bảo của nó, trở nên nhỏ bé như hạt bụi.

Tôi mới là kẻ thất bại thực sự. Một người cha thất bại, bị tiền bạc làm mờ mắt, không nhìn thấy được ánh sáng thực sự tỏa ra từ sâu thẳm tâm hồn con gái mình.

“Tri Hạ…” Cuối cùng tôi cũng tìm lại được giọng nói của mình, nhưng khô khốc như tiếng giấy nhám cọ xát, “Bố… bố sai rồi.”

Nó không đáp lại lời xin lỗi của tôi, mà bước đến bên cửa sổ, nhìn cây ngân hạnh trăm tuổi xum xuê ngoài kia, nhạt nhòa lên tiếng: “Bố có biết, ‘tác phẩm’ phục chế đầu tiên của con là gì không?”

Tôi mờ mịt lắc đầu.

“Là cuốn từ điển Tân Hoa bố tặng con đầu tiên.” Nó quay đầu lại, đôi mắt trong veo nhìn tôi, “Lúc đó con học tiểu học, vô ý làm rơi cuốn từ điển xuống vũng nước, các trang giấy dính chặt vào nhau. Con sợ bố mắng, nên học theo dáng vẻ bố sửa chữa bàn ghế, dùng hạt cơm làm hồ dán, dán từng trang sách rách lại với nhau, rồi dùng kẹp gỗ của bố ép cho phẳng. Đó là lần đầu tiên, con cảm nhận được niềm vui của việc ‘phục chế’.”

Tim tôi như bị vật gì đâm sầm vào, một nỗi xót xa trào lên sống mũi. Chuyện này, tôi đã quên sạch từ lâu.

“Con chọn con đường này, là vì bố.” Giọng nó vẫn bình tĩnh, nhưng mang một sức mạnh xuyên thấu lòng người, “Con đã từng nghĩ, bố sẽ là người hiểu con nhất trên đời này. Bởi vì chúng ta đều đang làm cùng một việc – làm cho những thứ đồ rách nát, mục rữa có được một sinh mệnh mới. Thế nhưng, bố lại không hiểu.”

Nó khẽ lắc đầu, trong ánh mắt không có sự thù hận, chỉ có một nỗi mệt mỏi và nhẹ nhõm sâu thẳm: “Nên từ khi bố nói ra câu ‘đừng bước chân vào cửa nhà họ Khương nữa’, con đã tự nhủ với bản thân mình, con đường này, con chỉ có thể đi một mình thôi.

Tôi không cần sự thấu hiểu của bất kỳ ai, cũng không cần sự ủng hộ của bất kỳ ai nữa.”

“Bố, con đã quen với việc ở một mình rồi.”

Câu nói này của nó, khiến tôi đau đớn hơn bất cứ lời chỉ trích hay chửi mắng nào.

Nó không hề hận tôi, nó đang nói với tôi rằng, trong suốt mười năm gian khó nhất, cần điểm tựa tinh thần nhất của nó, tôi đã bị “phục chế” cắt bỏ hoàn toàn khỏi thế giới của nó rồi. Giống như lúc phục chế sách cổ, người ta gọt bỏ đi những mẩu vụn mốc meo vô dụng vậy.

Toàn thân tôi lạnh toát, như rơi vào hầm băng. Cuối cùng tôi cũng hiểu, thứ tôi đánh mất, không phải là sự phụng dưỡng của một đứa con, mà là trọn vẹn trái tim của nó.

**07**

“Bố, bố cứ ở lại đây tạm đã.” Cuối cùng, chính Tri Hạ là người phá vỡ sự im lặng.

Nó lấy từ trong ngăn kéo ra một chùm chìa khóa, đặt trước mặt tôi, “Đây là chìa khóa căn hộ chuyên gia ở ngay bên cạnh, bình thường con tăng ca muộn sẽ ngủ ở đó. Trong đó có đủ mọi thứ, bố cứ nghỉ ngơi đi.”

Giọng điệu của nó, giống như đang sắp xếp chỗ ở cho một người quen cũ từ xa đến nhưng không mấy thân thiết. Lịch sự, chu đáo, nhưng xa cách.

Tôi không còn sức lực để từ chối.