Son môi, phấn phủ, lược chải… và cả lọ thuốc huyết áp bà phải uống mỗi ngày.

Tiểu Vũ cầm lọ thuốc lên, vặn nắp, đổ mớ viên thuốc đầy màu sắc ra như kẹo, rải khắp sàn nhà.

“Không cho bà ăn đâu! Bà nội xấu!”

Vương Tú Liên nhìn cảnh tượng ấy, tức đến mức ôm ngực, mặt tái nhợt, thở cũng bắt đầu khó khăn.

Bà ta run rẩy chỉ vào Tiểu Vũ, run đến mức không nói nổi thành lời.

Cố Minh Viễn vội vàng đỡ lấy bà, đút nước, đấm lưng đủ kiểu.

Đêm đó, ba thế hệ trong nhà, loạn như chợ vỡ.

Sáng hôm sau, Vương Tú Liên mượn cớ nói họ hàng ở quê có việc gấp, thậm chí còn chưa ăn sáng đã bỏ chạy như trốn nạn.

Trước khi đi, bà ta kéo Cố Minh Viễn sang một bên, hạ giọng nói nhỏ:

“Thằng bé này… đúng là của nợ! Máu tôi tăng vọt rồi, ở thêm chắc tôi mất mạng mất! Tự anh lo liệu đi!”

Cố Minh Viễn nhìn theo bóng mẹ vội vã rời khỏi, lại quay sang nhìn đứa cháu đang dùng bút lông vẽ loang lổ lên tường, chỉ còn một mình đối diện với căn nhà trống trải, rối bời như bãi rác.

Lần đầu tiên, anh ta cảm nhận được một nỗi tuyệt vọng thấu xương.

Lúc ấy, anh ta mới bắt đầu nhận ra — không có tôi, cái nơi mà anh ta chưa từng trân trọng này, hoàn toàn không thể gọi là “nhà”.

Nó chỉ là một cái hộp bê tông lạnh lẽo, nhốt anh ta cùng một con quỷ nhỏ mà chính tay anh ta rước vào.

07. Mặt nạ rơi xuống

Những ngày sống như trong địa ngục cứ thế tiếp diễn.

Cuộc sống của Cố Minh Viễn bị chia nhỏ thành từng mảnh vụn: đưa đón trẻ, đi làm, nấu ăn, kèm bài, dọn dẹp chiến trường…

Công việc vốn dĩ nhàn hạ ở doanh nghiệp nhà nước mà anh ta từng tự hào, nay trở nên lung lay hơn bao giờ hết.

Anh ta bắt đầu thường xuyên đi trễ, về sớm, làm việc thì lơ mơ, thậm chí còn ngủ gật trong cuộc họp.

Cuối cùng, chỉ vì một lỗi sai trong dữ liệu, anh ta phá hỏng một dự án lớn mà công ty đã theo sát từ lâu.

Trưởng phòng gọi anh ta vào văn phòng, chỉ vào mặt anh ta mắng suốt nửa tiếng:

“Cố Minh Viễn, dạo này anh bị cái quái gì vậy? Không muốn làm nữa thì cuốn xéo sớm cho tôi nhờ!”

Anh ta bước ra khỏi văn phòng, mặt xám mày tro, đụng ngay ánh mắt soi mói và khoái chí của đám đồng nghiệp.

Chưa bao giờ anh ta thấy mình nhếch nhác đến thế.

Bị dồn đến đường cùng, anh ta đem hết mọi oán giận trút lên đầu tôi.

Anh ta như phát điên, tìm đủ mọi cách liên lạc với tôi — nhưng tất cả đều vô ích, vì tôi đã chặn hết mọi liên lạc từ anh ta.

Anh ta nhớ ra Linh Nguyệt — bạn thân của tôi.

Anh ta hạ giọng, quà cáp, mời ăn uống, luồn lách mãi mới moi được số điện thoại nước ngoài của tôi từ chồng của Linh Nguyệt.

Ngay lúc cuộc gọi được kết nối, anh ta gần như bật khóc.

“Vợ à…” — giọng anh ta đầy ấm ức và nhớ nhung, thấp hèn đến lạ — “Vợ à, anh nhớ em lắm, nhà không thể thiếu em. Em về đi mà, là anh sai rồi, anh thật sự sai rồi…”

Lúc đó, tôi đang ở công trường dự án tại Kenya, đầu đội mũ bảo hộ, xung quanh là tiếng máy móc gầm rú và tiếng gọi nhau í ới của công nhân địa phương.

Tôi áp điện thoại lên tai, giọng nói lạnh như băng:

“Có gì thì nói thẳng.”

Sự lạnh nhạt của tôi hoàn toàn chọc giận anh ta.

Thấy mềm mỏng không ăn thua, anh ta lập tức xé toạc lớp vỏ ngụy trang, để lộ bộ mặt thật.

“Giang Hòa! Em đừng ép anh!” — anh ta bắt đầu gào lên, giọng méo mó vì giận dữ —

“Em tưởng em chạy sang châu Phi là anh không làm gì được à? Nếu em dám phá nát cái

nhà này, anh sẽ đến công ty mới của em gây chuyện! Anh sẽ kiện em ở đại sứ quán! Anh sẽ

khiến em ở bên đó sống không nổi! Để em thân bại danh liệt!”

Lại là kiểu đe dọa quen thuộc, lại là cái trò dùng đạo đức để trói buộc tôi.

Chỉ khác là lần này, tôi không còn là người vợ ngoan hiền từng run rẩy trước tiếng quát của anh ta nữa.

Tôi bật cười khẽ, trong tiếng cười tràn đầy khinh thường và mỉa mai.

“Thật sao? Vậy anh cứ thử đi.”

Tôi cúp máy.

Mở laptop, tôi tìm đến một tập tin mã hóa đã chuẩn bị từ lâu, gửi qua email cho anh ta.

Nội dung email chỉ có một câu: Mật khẩu là ngày sinh của cháu cưng anh.

Vài phút sau, tôi nhắn một tin ngắn:

“Nhận được email chưa?”

Điện thoại lập tức gọi lại. Lần này, giọng của Cố Minh Viễn tràn đầy hoảng loạn và run rẩy.

“Giang Hòa… em… em…”

Anh ta “em…” mãi mà không nói nổi một câu hoàn chỉnh.

Trong tập tin ấy, là “bản ghi hôn nhân” mà tôi đã mất trọn một năm để cẩn thận ghi chép.

Một bản ghi chục trang dài.

Trong đó, tôi liệt kê rõ ràng từng lần anh ta lạnh nhạt, bạo lực tinh thần, kiểm soát tài chính, làm tổn thương tôi — suốt năm năm hôn nhân.

“Ngày 8/3/2021, sinh nhật tôi. Anh quên. Tôi nhắc, anh nói: ‘Làm gì ghê thế, vợ chồng lâu năm rồi, còn cần mấy dịp này sao?’”

“Ngày 1/5/2022, tôi sốt 39 độ. Anh không đưa tôi đi bệnh viện, chỉ nói: ‘Phụ nữ là thế, yếu xìu. Uống nước nóng là được’, rồi đi đánh bài với bạn tới nửa đêm.”

“Tết 2023, anh lén lấy 10 ngàn tôi định gửi biếu ba mẹ tôi, để mua điện thoại cho anh trai. Bị tôi phát hiện, anh nói: ‘Người một nhà, chia gì rạch ròi?’”

…

Ngày tháng, sự kiện, nguyên văn lời nói của anh ta — mọi chi tiết đều rõ ràng, như dao mổ từng lớp mủ của cuộc hôn nhân thối rữa.

Nhưng thứ còn chí mạng hơn, là phần tài liệu đính kèm ở cuối.

Là ảnh chụp màn hình tôi khôi phục được từ điện thoại cũ của anh ta — những đoạn chat mờ ám với nữ đồng nghiệp.

“Tiểu Tuyết, em là người hiểu anh nhất. Không như vợ anh, càng ngày càng giống mụ đàn bà chua ngoa.”

“Tối nay lại phải về nhìn cái mặt lạnh như xác chết kia, chán muốn chết.”

“Bé cưng, nhớ em quá, khi nào rảnh đi uống với anh nhé?”

Mỗi câu nói, từng con chữ, từng dấu chấm, từng emoji — trước đây từng là dao đâm vào tôi.

Còn bây giờ, chúng đồng loạt quay ngược lại, chĩa thẳng vào tim anh ta.

Đầu dây bên kia im phăng phắc, chỉ còn lại tiếng thở hổn hển đầy hoảng sợ.