Chỉ gườm gườm nhìn tôi, môi mấp máy mấy lần.

Rồi cô ta quay lưng bỏ đi.

Giày cao gót gõ cộp cộp xuống sàn đá cẩm thạch, mỗi lúc một nhanh, mỗi lúc một vội vã.

Giống như đang chạy trốn vậy.

Tôi nhìn theo bóng lưng cô ta biến mất khỏi cửa nhà hàng.

Rồi lại cúi xuống, tiếp tục ăn nốt bữa sáng của mình.

Lớp vỏ bánh sừng bò nướng rất giòn.

Cắn một cái, nghe cái rắc giòn rụm.

Ngon thật.

**【Chương 9】**

3 tiếng sau khi Hứa Nhược Tình rời đi.

Thẩm Yến Bạch đến.

Tôi đang chạy bộ trong phòng gym của khách sạn.

Con số trên máy chạy bộ hiển thị 4.8 km.

Trong tai nghe đang phát một bài hát cũ.

Rồi tôi nhìn thấy anh ta—phản chiếu từ tấm gương lớn phía trước máy chạy bộ.

Anh ta đứng ở cửa phòng gym.

Không mặc áo khoác. Chỉ mặc một chiếc áo len cổ lọ màu đen, phía dưới là chiếc quần tối màu.

Sắc mặt còn tệ hơn 5 ngày trước.

Gò má càng nhô cao rõ rệt, môi khô nứt nẻ.

Chắc là vừa từ ngoài trời đi vào, chóp mũi và vành tai vẫn còn hơi đỏ vì lạnh.

Tôi không dừng lại.

Cứ tiếp tục chạy.

Anh ta cũng không nhúc nhích.

Cứ đứng sững ở cửa như vậy, nhìn tôi chạy.

Một phút.

Hai phút.

Tôi ấn nút giảm tốc độ, tốc độ từ từ chậm lại. Từ chạy chuyển sang đi bộ nhanh, rồi từ đi bộ nhanh chuyển sang đi bộ chậm rãi, cuối cùng dừng hẳn.

Tôi lấy khăn lau mồ hôi trên cổ, tháo tai nghe ra.

Quay người lại.

Đối mặt với anh ta.

“Làm sao anh tìm được đến đây?”

Giọng anh ta rất khàn.

“Nhược Tình nói cho anh biết.”

Hứa Nhược Tình.

Lúc cô ta đến tìm tôi, chắc chắn đã để ý tên khách sạn này. Rồi về nói lại cho Thẩm Yến Bạch.

Khóe môi tôi nhếch lên một độ cong châm biếm.

“Anh bảo vợ anh đi tìm bạn gái cũ giúp anh luôn à?”

Yết hầu anh ta trượt lên xuống.

“Là cô ấy tự đi. Anh không biết.”

“Ồ.”

Tôi vắt khăn lên vai, cầm bình nước lên uống một ngụm.

“Vậy anh đến đây làm gì?”

“Anh đến tìm em để nói chuyện.”

“Lần trước đã nói xong rồi.”

“Lần đó không tính.” Anh ta bước về phía trước hai bước, “Lần đó bên cạnh em có luật sư. Em nói chuyện với anh dưới danh nghĩa của quỹ Chính Hằng. Không phải là em nói chuyện với anh.”

“Giữa tôi và anh làm gì còn chuyện gì để nói.”

“Có.”

Anh ta lại tiến thêm một bước.

Ánh đèn trong phòng gym hắt lên mặt anh ta, chiếu rọi rành rành từng vệt bóng đổ mệt mỏi dưới quầng mắt.

“Khương Đường. Nói cho anh biết. Rốt cuộc em là ai?”

Tôi nhìn anh ta.

Mắt anh ta màu nâu sẫm. Dưới ánh đèn hiện lên chút sắc hổ phách.

4 năm qua, đôi mắt này đã nhìn tôi vô số lần.

Nhưng phần lớn chỉ là những cái liếc qua quýt bâng quơ.

Giống như nhìn một món đồ nội thất.

Một món đồ quen thuộc, không bao giờ biến mất, và không cần phải trân trọng.

Còn bây giờ—trong đôi mắt ấy có một thứ mà tôi chưa từng thấy bao giờ.

Khắc khoải.

Bối rối.

Và một loại cảm xúc—

Hối hận đến mức sắp trào cả ra ngoài.

“Tôi là ai, có quan trọng không?”

“Quan trọng.”

“Quan trọng ở chỗ nào? Vì tôi có cổ phần của Chính Hằng? Vì tôi có thể làm cho công ty của anh phá sản?”

“Không phải—”

“Thế thì vì cái gì?”

Bàn tay anh ta siết chặt thành nắm đấm.

Nới lỏng ra.

Rồi lại siết chặt.

“Vì anh có lỗi với em.”

Sáu chữ đó.

Rơi bộp vào không gian tĩnh lặng của phòng gym, giống hệt như một hòn đá ném xuống mặt nước.

Nhịp tim của tôi—lệch đi một nhịp.

Chỉ đúng một nhịp.

Rồi lại đập lại bình thường.

“Có lỗi chuyện gì?” Giọng tôi vô cùng bình thản, “Có lỗi vì đã nhốt tôi? Hay có lỗi vì 4 năm qua coi tôi như người tàng hình?”

Anh ta không nói gì.

Tôi nói tiếp.

“Thẩm Yến Bạch, anh có biết điều mỉa mai nhất là gì không?”

“Hôm nay anh đến tìm tôi, không phải vì anh yêu tôi.”

“Anh đến là vì anh phát hiện ra tôi bắt đầu có giá trị.”