Tin nhắn chất vấn từ đoàn phim.

Cuộc gọi xin nghỉ phép của người hộ lý chăm mẹ anh ta.

Tin nhắn thoại từ người đại diện của Kiều Ánh Chi.

Tất cả mọi thứ giáng xuống đầu anh ta cùng một lúc.

Trước đây những thứ này sẽ không bao giờ đồng loạt rơi vào tay anh ta.

Nguyên chủ sẽ lọc một lượt, ém xuống một lượt, xử lý một lượt, rồi mới đưa phần nhẹ nhàng nhất cho anh.

Lần đầu tiên anh ta bị mớ hỗn độn của hiện thực bủa vây, ngón tay cứng đờ trên màn hình.

Tôi đứng dậy.

Lục Văn Chu cũng lập tức đứng theo: “Văn Tuế.”

Tôi xách túi lên: “Còn việc gì thì để luật sư liên hệ.”

Giọng anh ta căng cứng: “Buổi livestream chiều nay của Khải Tinh, em có thể…”

Nói đến đó, chính anh ta tự động ngắt lời.

Trong phòng họp yên tĩnh đến chói tai.

Tôi nhìn anh ta.

Giống như anh ta vừa tự nghe thấy mình định nói gì.

*Có thể giúp anh chữa cháy không.*

*Có thể giúp anh gánh vác thêm một lần nữa không.*

*Có thể giống như ba năm qua, nhặt lại sự tử tế của anh từ đống tàn cuộc, rửa sạch sẽ, rồi ngoan ngoãn đưa lại vào tay anh không.*

Ngoài cửa, Hạ Thanh Lam vẫn đang đợi.

Cô ấy nhìn tôi, rồi nhìn Lục Văn Chu: “Cô Văn, xe đến rồi.”

Tôi gật đầu, bước ra ngoài.

Lục Văn Chu đứng chôn chân tại chỗ, không đuổi theo.

Tấm kính cuối hành lang phản chiếu hình bóng của anh ta.

Cao lớn, trầm mặc, mệt mỏi. Và cũng thật xa lạ.

Cửa thang máy mở ra.

Hạ Thanh Lam nhấn nút các tầng, nghiêng đầu hỏi tôi: “Chiều nay có rảnh không?”

Tôi nhìn cô ấy.

Cô ấy đưa tới một tập hồ sơ dự án: “Khải Tinh vừa hủy bỏ buổi livestream của Lục Văn Chu, đang trống mất 1 tiếng đồng hồ.”

“Chỗ tôi đang có một dự án phim tài liệu ngắn về hành trình chuyển mình của một nữ diễn viên, đang thiếu một người am hiểu dư luận, hiểu nghệ sĩ, và cũng hiểu cách dùng ống kính để kể chuyện.”

Thang máy chầm chậm đi xuống.

Tôi lật trang đầu tiên của tập hồ sơ. Khung tên người ký đang để trống.

Hạ Thanh Lam nói: “Lần này, cô có thể viết tên mình lên đó.”

Tôi nắm lấy tờ giấy, đầu ngón tay không hề run rẩy.

Phóng viên dưới nhà vẫn chưa giải tán.

Ánh đèn flash xuyên qua lớp kính sáng rực cả một vùng.

Lúc cửa thang máy mở ra, tôi không ngoái đầu lại.

**6**

Xe của Hạ Thanh Lam đỗ ở cửa sau văn phòng luật sư.

Tôi vừa ngồi vào xe, điện thoại đã rung lên bần bật vì tin nhắn.

Phòng làm việc của Lục Văn Chu tung ra thông cáo thứ hai.

Ngắn gọn hơn bản buổi sáng, và cũng cứng rắn hơn.

*[Về những tranh cãi trên mạng gần đây, một số nội dung liên quan đến quan hệ cá nhân và hợp tác thương mại, công ty chúng tôi đã ủy thác cho luật sư xử lý. Hy vọng các nhân viên liên quan ngừng phát tán thông tin chưa được kiểm chứng, tránh gây tổn thương lần hai cho đoàn phim, thương hiệu và diễn viên.]*

Nhân viên liên quan.

Tôi nhìn bốn chữ đó, khẽ bật cười.

Trần Úc ngồi ghế phụ, quay đầu lại nhìn tôi: “Ê-kíp của anh ta định biến cậu thành nguồn tung tin bôi nhọ đấy.”

Hạ Thanh Lam liếc mắt nhìn kính chiếu hậu: “Thói quen của Thiệu Hành rồi. Không cứu được vãn cục diện thì trước hết cứ tạo ra một cái bia đỡ đạn đã.”

Xe chạy ra khỏi hầm gửi xe.

Trong kính chiếu hậu, đám phóng viên bị bảo vệ chặn bên ngoài, đèn flash vẫn nháy sáng.

Tôi cất điện thoại đi: “Cứ để anh ta đăng.”

Trần Úc nhướng mày: “Cậu còn hậu chiêu à?”

Tôi mở máy tính, lấy ra một thư mục.

Tên là: **Công việc hóa.**

Những thứ bên trong này còn khó coi hơn mấy nhóm trước nhiều.

Không phải sự mập mờ, không phải cảm xúc, cũng không phải chi tiết hôn nhân.

Mà là lịch trình công việc được sắp xếp dày đặc.

Từ lúc Lục Văn Chu tái xuất, mỗi lần có cảnh báo dư luận, Thiệu Hành đều gửi cho tôi trước tiên.

*[Chị dâu ơi, hôm nay tâm trạng anh Văn Chu không tốt, chị xem qua mấy điểm rủi ro trong bài phỏng vấn giúp nhé.]*