*Cô Văn.*

Cách gọi này khiến ngón tay tôi khẽ dừng lại.

Trước đây bọn họ gọi tôi là “chị dâu”. Gần gũi, khách sáo, nhưng cũng nhẹ hều vô giá trị.

“Cô Văn” nghe có vẻ cứng nhắc, nhưng lại mang một sức nặng thực sự.

Tôi đẩy tờ văn án trả lại: “Quá sáo rỗng, nghe như đang hô khẩu hiệu vậy.”

Cô bé lập tức gật đầu: “Vậy phải sửa thế nào ạ?”

Tôi suy nghĩ một chút, rồi viết:

**[Lần này, hãy viết lại tên của chính mình.]**

Nhân viên trẻ nhìn một lúc, mắt sáng rực lên: “Em hiểu rồi.”

Đúng 4 giờ chiều, tài khoản chính thức của Khải Tinh tung ra đoạn phim ngắn mới.

Không có Lục Văn Chu. Không có Kiều Ánh Chi. Cũng chẳng dính dáng đến bất kỳ từ khóa “biến cố hôn nhân” nào.

Cảnh đầu tiên của đoạn phim, là một chiếc nhẫn cũ được cất vào hộp trong suốt.

Cảnh thứ hai, là ba người phụ nữ trong những hoàn cảnh khác nhau, tự tay ký xuống tên của mình.

Cảnh thứ ba, là mặt sau sợi dây chuyền bộ sưu tập mới của Khải Tinh đang được khắc chữ.

Giây cuối cùng, ống kính dừng lại ở phần credit của dự án.

Sản xuất: Hạ Thanh Lam.

Điều phối dư luận: Văn Tuế.

Phim ngắn lên sóng 10 phút, lượt share vượt quá 1 vạn.

Phần bình luận yên bình đến kỳ lạ.

Rất nhiều người chỉ để lại một câu:

*[Xem hiểu rồi.]*

*[Quảng cáo này thâm thật.]*

*[Khải Tinh đổi người khôn ngoan quá.]*

*[Cái tên Văn Tuế, cuối cùng cũng không phải xuất hiện trong ảnh chụp màn hình tin nhắn của người khác nữa rồi.]*

Tôi dán mắt vào dòng credit đó vài giây, lồng ngực từ từ buông lỏng.

Trần Úc đứng cạnh, đưa cho tôi một ly nước ấm: “Chúc mừng.”

Tôi nhận lấy. Nhiệt độ vừa phải.

Đã lâu lắm rồi tôi chưa được uống một ngụm nước có nhiệt độ vừa phải như thế này.

Trước kia, nguyên chủ luôn nhớ rõ Lục Văn Chu thích uống nước ở nhiệt độ nào.

Dạ dày anh ta không tốt, không được quá lạnh. Họng anh ta dễ viêm, không được quá nóng.

Bình thủy điện ở nhà mãi mãi được cài đặt ở mức 42 độ C.

Nhưng nguyên chủ thì thường xuyên phải uống những ly cafe đã nguội ngắt.

Cô ấy quá bận rộn. Bận chăm sóc một người đang đứng dưới ánh đèn sân khấu. Và cũng bận rộn giấu mình vào góc tối nơi ánh đèn không thể rọi tới.

Điện thoại bỗng rung lên. Là Tiểu Kỷ gọi.

Tôi bắt máy. Bên kia vang lên tiếng ồn ào lộn xộn.

“Chị Tuế, anh Văn Chu đang ở bệnh viện, anh ấy không tìm thấy đơn thuốc của dì, hộ lý cũng nói không rõ, bác sĩ hỏi anh ấy nửa năm nay có đổi thuốc không, anh ấy không trả lời được.”

Tôi không nói gì.

Tiểu Kỷ sắp khóc đến nơi: “Anh Hành đang bận giải quyết điện thoại của đoàn phim, bên Kiều Ánh Chi cũng xảy ra chuyện rồi, bây giờ anh Văn Chu đang ở bệnh viện một mình.”

Tôi đưa mắt nhìn ra cửa sổ kính sát đất.

Dưới tòa nhà của Khải Tinh, ánh hoàng hôn của thành phố đang dần buông xuống.

“Tiểu Kỷ, sáng nay chị đã gửi đơn thuốc cho em và Lục Văn Chu rồi.”

“Em biết, em biết, là do em chưa kịp xem.” Cô bé nghẹn ngào. “Chị Tuế, chị có thể…”

Cô bé chưa nói hết câu. Tôi cũng không tiếp lời.

Ba năm qua, bọn họ đã quen thói rồi.

Hễ có chuyện gì không giải quyết được là đi tìm Văn Tuế.

Văn Tuế sẽ không giận. Văn Tuế sẽ nghe điện thoại.

Văn Tuế biết thuốc để ở đâu, biết bác sĩ thích đi buồng bệnh lúc mấy giờ, biết mẹ Lục Văn Chu huyết áp cao thì phải liên hệ cho ai trước, và cũng biết đám truyền thông đang ngồi chực chờ ở cổng nào của bệnh viện.

Tôi uống một ngụm nước: “Đưa điện thoại cho bác sĩ đi.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây, Tiểu Kỷ vội vàng vâng dạ.

Bác sĩ cầm lấy điện thoại.

Tôi rành mạch đọc vị trí đơn thuốc, tên bác sĩ điều trị chính, kết quả tái khám lần trước và các loại thuốc dị ứng.

Bác sĩ ghi chép xong, nói: “Cảm ơn, trước đây bên người nhà luôn là cô phụ trách đúng không?”

Tôi nhìn hình ảnh phản chiếu của mình trong cửa kính: “Trước đây là vậy.”