Tôi nhìn những bình luận đang liên tục tải mới trên màn hình.

“Vốn dĩ những việc này đều do tôi làm mà.”

Chỉ có điều, trước đây mọi thành quả đều được ghi dưới tên của ê-kíp Lục Văn Chu mà thôi.

11 giờ trưa, phòng làm việc của Kiều Ánh Chi đăng một dòng trạng thái:

*[Trong sạch tự khắc trong sạch, diễn viên chỉ tập trung vào tác phẩm.]*

Ảnh kèm theo là bóng lưng cô ta đang ngồi đọc kịch bản ở đoàn phim.

Ánh nắng hắt lên vai cô ta, trông vô cùng thanh thuần.

Fan của cô ta lập tức xót xa:

*[Chi Chi thảm quá, phim đang tuyên truyền thì bị bà vợ cũ hắc bẩn.]*

*[Kết hôn giấu giếm là chuyện của Lục Văn Chu, liên quan gì đến Kiều Ánh Chi?]*

*[Chị gái tỏa sáng một mình đi, tránh xa chuyện nhà của nhà trai ra.]*

Tôi xem một lát rồi thoát trang.

Trần Úc hỏi: “Không đáp trả à?”

“Bây giờ đáp trả cô ta thì chưa phải lúc.”

Kiều Ánh Chi đương nhiên không hoàn toàn vô tội.

Nhưng ở ván cờ này, động vào cô ta trước chẳng có ý nghĩa gì.

Cô ta có thể đứng được ở vị trí đó, dựa vào đâu phải chỉ là khuôn mặt.

Là sự ngầm đồng ý của Lục Văn Chu.

Là sự tính toán của ê-kíp.

Là nhu cầu câu view của đoàn phim.

1 giờ chiều, Lục Văn Chu cuối cùng cũng xuất hiện dưới sảnh khách sạn.

Anh ta đeo khẩu trang và đội mũ, bên cạnh chỉ có một tài xế đi theo.

Không có ê-kíp.

Trần Úc ngó ra từ cửa sổ: “Gặp không?”

Tôi gập máy tính lại: “Gặp.”

Trong quán cafe của khách sạn, Lục Văn Chu ngồi đối diện tôi.

Đáy mắt anh ta vằn tia máu, cúc áo khoác còn cài lệch một cái.

Trước kia, nguyên chủ luôn là người chỉnh lại cho anh.

Lần này, tôi không đưa tay ra.

Lục Văn Chu nhìn tôi, giọng hơi khàn: “Tuế Tuế, em gầy đi rồi.”

Tôi đẩy ly nước sang một bên: “Nói vào việc chính đi.”

Ánh mắt anh ta rơi xuống bàn tay tôi. Nơi đó đã không còn nhẫn nữa.

Trái cổ anh ta lăn nhẹ: “Em dừng việc đăng Weibo lại được không?”

Tôi hỏi: “Vì bộ phim?”

“Vì tất cả mọi người.” Nói xong, chính anh ta cũng khựng lại.

Tôi lẳng lặng nhìn anh ta.

Anh ta né tránh ánh mắt tôi, ngón tay miết lấy thành ly: “Phim không chiếu được, tâm huyết của hàng trăm người trong đoàn đều đổ sông đổ biển. Kiều Ánh Chi cũng sẽ bị liên lụy.”

Tôi nhẹ nhàng hỏi: “Còn anh thì sao?”

Anh ta ngẩng phắt lên.

Tôi hỏi tiếp: “Anh có bị liên lụy không?”

Lục Văn Chu nhíu mày: “Văn Tuế, ý anh không phải vậy.”

Tôi cười nhạt.

Câu này nguyên chủ đã nghe quá nhiều lần rồi.

Mỗi lần nghe xong, cô ấy sẽ lại tiếp tục “hiểu chuyện”.

Tôi lấy từ trong túi xách ra một tập tài liệu, đẩy qua: “Danh sách phân chia tài sản ly hôn.”

Lục Văn Chu không thèm nhìn.

“Em nhất định phải nói chuyện tiền bạc vào lúc này sao?”

“Ừ.”

Ánh mắt anh ta tối sầm lại: “Ba năm của chúng ta, chỉ còn lại những thứ này thôi sao?”

Tôi nhìn khuôn mặt mệt mỏi của anh ta.

Nơi lồng ngực vẫn còn một cơn đau nhói khe khẽ.

Đó là di chứng nguyên chủ để lại. Cơn đau rất nhẹ, nhưng chưa từng biến mất.

Tôi đặt cây bút lên tệp tài liệu: “Lục Văn Chu, ngay từ lúc anh ký vào bản thỏa thuận bổ sung kia, chúng ta đã chỉ còn lại những thứ này rồi.”

Sắc mặt anh ta trắng bệch.

Điện thoại bỗng rung lên.

Màn hình sáng. Tên người gọi: Kiều Ánh Chi.

Lục Văn Chu theo phản xạ nhìn tôi một cái.

Tôi đẩy tệp tài liệu lên thêm nửa inch: “Nghe đi.”

Anh ta không nhúc nhích.

Điện thoại tự động ngắt.

Giây tiếp theo, Kiều Ánh Chi gửi tin nhắn tới.

Tôi ngồi gần, liếc thấy nửa câu đầu:

*[Anh Văn Chu, em sợ quá, trong buổi họp báo bọn họ cứ hỏi em…]*

Đầu ngón tay Lục Văn Chu siết chặt.

Khoảnh khắc đó, tôi biết anh ta muốn đi.

Trước đây, mỗi lần như vậy, nguyên chủ đều sẽ nói: “Anh đi đi, em không sao.”

Tôi nâng ly lên, nhấp một ngụm nước.

Lục Văn Chu nhìn tôi.

Tôi đặt ly xuống: “Ký xong rồi hẵng đi.”

**4**

Lục Văn Chu cuối cùng vẫn không ký.