“Rõ!”

Ra khỏi nhà tang lễ, ánh nắng chói chang.

Lúc tôi đứng trên bậc thềm đeo kính râm, một chiếc Maybach màu đen lặng lẽ đỗ lại ở phía bên kia đường.

Kính xe tối màu, không nhìn thấy bên trong.

Nhưng tôi nhận ra biển số xe đó.

Biển số có một chữ ‘Lang’. Cả thành phố này chỉ có duy nhất một người sở hữu biển số đặc biệt như vậy.

Động tác của tôi khựng lại 0.1 giây, rồi như không có chuyện gì xảy ra, tôi đeo kính râm ngay ngắn, quay người bước xuống bậc thềm, đi về phía chiếc xe thương mại của mình.

Lên xe, đóng cửa.

“Đi đâu cô?” Tài xế hỏi.

“Về khách sạn.”

Khi xe lăn bánh, qua gương chiếu hậu, tôi thấy chiếc Maybach kia cũng bắt đầu di chuyển.

Bám theo sau chúng tôi.

Một ngã tư.

Hai ngã tư.

Ba ngã tư.

Nguyễn Tiểu Ngư cũng nhận ra, ngoái đầu nhìn ra sau: “Chiếc xe kia cứ bám theo mình kìa?”

“Mặc kệ đi.”

“Nhưng mà —”

“Nguyễn Tiểu Ngư,” Tôi vô cảm nhìn thẳng phía trước, “Một người đàn ông trưởng thành nếu muốn nói chuyện, anh ta có tay có chân có miệng, không cần phải làm cái trò bám đuôi người khác như camera giám sát thế đâu.”

“Vâng.”

Xe dừng trước cửa khách sạn.

Chiếc Maybach cũng dừng, ở bên kia đường, cách khoảng năm mươi mét.

Tôi xuống xe, đi vào sảnh khách sạn, từ đầu đến cuối không hề quay đầu nhìn lấy một lần.

Khoảnh khắc cửa thang máy khép lại, Nguyễn Tiểu Ngư cuối cùng không nhịn nổi nữa: “Chị, có phải anh ta muốn tìm chị không?”

“Muốn tìm thì cứ đến mà tìm.” Tôi ấn nút tầng, “Ngồi trong xe bám theo từ xa thì tính là cái gì?”

“Có khi nào anh ta không dám?”

“Trong từ điển của Kỳ Lang không bao giờ tồn tại hai chữ ‘không dám’.”

“Vậy là ngại ngùng?”

Tôi không đáp.

Con người Kỳ Lang, từ lúc quen anh năm mười lăm tuổi, anh đã luôn là tồn tại tự mang theo hào quang tỏa sáng giữa đám đông. Đánh nhau anh đứng nhất, thành tích học tập anh đứng nhất, sau này tiếp quản doanh nghiệp gia đình, trong ba năm anh nhân bốn lần giá trị vốn hóa thị trường.

Anh cái gì cũng giỏi, việc gì cũng làm được.

Chỉ duy nhất đối với tôi —

Anh chưa từng chủ động.

Trước đây là vậy.

Và bây giờ xem ra, vẫn vậy.

Thế thì đừng trách tôi cũng không chủ động.

Về đến phòng, tôi cởi áo khoác, ngồi vào bàn làm việc mở laptop lên.

Email từ Zurich vẫn chưa trả lời xong.

Gõ chữ được mười phút thì điện thoại reo.

Số lạ.

Tôi liếc nhìn xuất xứ — thành phố này.

Bắt máy.

“Tiến sĩ Giang, chào cô.” Đầu dây bên kia là giọng một người đàn ông, trầm thấp, lịch sự, “Tôi là Tống Đại, Chánh văn phòng Chủ tịch Tập đoàn Kỳ thị, xin hỏi hiện tại cô có tiện nói chuyện không?”

“Mời nói.”

“Chuyện là thế này, Kỳ tổng muốn mời cô sáu giờ tối nay dùng bữa tối, tại Hòa Viên. Không biết cô có thời gian không?”

Hòa Viên.

Câu lạc bộ tư nhân đắt đỏ nhất thành phố. Người bình thường có tiền cũng không vào được, phải có thẻ thành viên.

Tôi cầm điện thoại, khóe môi bất giác cong lên.

Kỳ Lang.

Tám năm.

Anh từ chối tôi suốt tám năm, lần nào cũng là câu nói dứt khoát “Chúng ta không thể”.

Bây giờ lại thông qua trợ lý để mời tôi ăn cơm.

Thú vị đấy.

“Chủ nhiệm Tống,” Giọng tôi bình thản, “Phiền anh chuyển lời tới Kỳ tổng — hôm nay tôi không có thời gian, ngày mai cũng không, ngày mốt, ngày kìa đều không. Nếu anh ta muốn gặp tôi, bảo anh ta đích thân gọi điện cho tôi. Bằng số điện thoại của chính anh ta.”

Đầu dây bên kia khựng lại hai giây.

“…Vâng, tôi sẽ chuyển lời.”

Cúp máy.

Nguyễn Tiểu Ngư nghiêng đầu nhìn tôi: “Chị từ chối à?”

“Ừ.”

“Sao thế?”

“Vì đã ba năm rồi,” Tôi gập laptop lại, đứng dậy đi rót nước, “Đến cả dũng khí tự mình gọi một cuộc điện thoại anh ta cũng không có, thì dựa vào cái gì tôi phải nể mặt đến dự hẹn?”

“Có lý.” Nguyễn Tiểu Ngư gật gù, “Vậy nếu anh ta đích thân gọi tới thì sao?”

“Vậy thì phải xem tâm trạng của tôi đã.”