Dạo này kẹt tiền muốn chết, tôi lục lọi cái ví trống rỗng, quyết định tìm anh trai Lâm Tu để xin cứu trợ.

Mở WeChat, lướt đến cái avatar màu đen quen thuộc, ngón tay tôi gõ nhanh một dòng chữ.

“Anh trai~”

Bên kia rep rất nhanh.

“?”

Tôi không nghĩ nhiều, nhắn thẳng: “Tháng này em cạp đất mà ăn rồi, anh trai cứu em với.”

Bên kia lại rep: “?”

Tôi đảo mắt, thầm nghĩ sao hôm nay anh mình lạnh nhạt thế, vội vàng bịa thêm lý do: “Điện thoại cũng sắp hỏng rồi, không đi làm được nữa, sống không nổi nữa rồi.”

Không ngờ, bên kia chuyển thẳng 500 tệ qua.

Tôi nhìn chằm chằm 500 tệ đó, bĩu môi.

“Thế thôi á? Anh phá sản rồi à? Trông anh có đến nỗi keo kiệt thế đâu.”

Bên kia lại trả lời: “?”

Ngay sau đó, một thông báo chuyển khoản 5.000 tệ hiện lên.

Tốc độ lật mặt của tôi còn nhanh hơn lật bánh tráng.

“Yêu anh trai nhất! Anh là tuyệt nhất!”

Kể từ đó, dăm bữa nửa tháng tôi lại tìm “anh trai” đòi tiền.

Hôm nay thiếu thỏi son, chuyển 200.

Ngày mai muốn ăn đồ Nhật, chuyển 500.

Ngày mốt nhắm được chiếc áo khoác, chuyển 2.000.

Anh ấy chưa bao giờ từ chối.

Cùng lắm chỉ gửi lại một dấu chấm hỏi.

Tôi cũng quen rồi, cảm thấy anh trai mình tuy ít lời đi chút, nhưng vẫn là người anh tốt chiều chuộng tôi hết mực.

Cho đến một ngày.

Tôi đang nằm trên giường lướt điện thoại, WeChat đột nhiên hiện lên một tin nhắn.

Là Lâm Tu.

“Lâm Vãn Vãn, em mới nhận ông anh trai nào thế?”

Tôi sững sờ.

“Anh trai nào? Anh uống say à?”

Lâm Tu gửi một bức ảnh chụp màn hình qua.

Là vòng bạn bè của tôi, bên dưới có một bình luận: Cảm ơn lì xì của anh trai, chụt chụt.

Lâm Tu: “Anh chưa từng gửi lì xì cho mày.”

Tôi: “…”

Lâm Tu: “Tháng trước anh còn chưa đóng tiền điện thoại, mày tìm anh xin tiền ba lần, anh không chuyển một cắc nào.”

Tôi: “…”

Tôi run rẩy lướt tìm lịch sử trò chuyện, kéo lên trên cùng nhìn lại tên gợi nhớ.

Không có tên.

Chỉ có một cái avatar màu đen.

Tôi lại mở khung chat của Lâm Tu ra.

Cũng là avatar màu đen.

Hai cái avatar màu đen y hệt nhau, nằm im lìm trong danh sách trò chuyện.

Tôi ấn vào vòng bạn bè của “ông anh giả” kia.

Trắng bóc.

Nhìn lại dòng chữ ký—

Tập đoàn Diễn Thần.

Điện thoại suýt chút nữa văng khỏi tay tôi.

Tập đoàn Diễn Thần, đó chẳng phải là công ty của tôi sao?

Tôi điên cuồng nhớ lại xem rốt cuộc mình đã kết bạn với tài khoản này kiểu gì, trong đầu lờ mờ nhớ ra.

Ngày đầu tiên nhận việc, trưởng phòng gửi một thông báo trong nhóm, bảo mọi người kết bạn với một tài khoản WeChat để tiện trao đổi công việc.

Lúc đó tôi quét mã, thấy avatar màu đen, còn thầm nghĩ “Ái chà giống avatar anh trai mình ghê”, rồi cứ thế…

Tiện tay lưu luôn vào vị trí cạnh anh trai tôi.

Huyết áp của tôi bắt đầu tăng vọt.

Vậy người này rốt cuộc là ai?

Tôi run rẩy ấn vào chi tiết danh bạ, cuối cùng cũng nhìn thấy một dòng chữ nhỏ—

Cố Diễn.

Cố Diễn.

CỐ. DIỄN.

Tổng giám đốc công ty chúng tôi.

Ông trùm thương mại trẻ nhất thành phố A.

Người đàn ông trong truyền thuyết lạnh lùng đến mức có thể làm đóng băng cả điều hòa.

Tôi đã gọi anh ta là “anh trai” suốt một tháng trời.

Xin anh ta hơn hai vạn tệ (khoảng 70 triệu VNĐ).

Lại còn chê anh ta keo kiệt.

Bia mộ của tôi viết sẵn rồi: Lâm Vãn Vãn, chết vì quê độ.

Sáng hôm sau, tôi bị tiếng chuông báo thức làm cho giật mình tỉnh giấc.

Nói đúng hơn là bị nỗi sợ phải đi làm dọa cho tỉnh.

Tôi nhìn chằm chằm lên trần nhà suốt mười phút, trong đầu toàn là chuyện kinh hoàng phát hiện đêm qua.

Cố Diễn.

Tôi đã gọi Cố Diễn là anh trai suốt một tháng.

Chí mạng hơn là hôm qua tôi còn gửi một tin nhắn: “Anh ơi, cái quán bánh xèo dưới lầu công ty tăng giá rồi, bọn tư bản thật đáng chết.”

Bọn tư bản.

Người tôi chửi chính là anh ta.

Tôi trùm chăn kín đầu, rên rỉ nghẹn ngào.

Nhưng vẫn phải đi làm thôi.

Tôi ăn mặc chỉnh tề, lề mề đến công ty, trên đường đi cứ suy nghĩ cách né tránh Cố Diễn.

Cũng may tôi chỉ là một nhân viên viết content quèn của phòng marketing, bình thường căn bản không có cửa gặp Tổng giám đốc.

Tôi tự an ủi mình: Không sao đâu, công ty lớn mấy nghìn người, chắc gì anh ta đã để ý xem đứa nào đang xin tiền mình.

Vừa ngồi xuống chỗ làm, cô bạn đồng nghiệp Đường Khả Khả đã sáp lại.

“Vãn Vãn, sao sắc mặt cậu kém thế?”

“Ngủ không ngon.”

Đường Khả Khả hạ giọng: “Cậu nghe nói gì chưa? Cố tổng dạo này tâm trạng có vẻ khá tốt.”

Tay tôi run lên, cà phê suýt trào ra.

“Cậu nói với tớ chuyện này làm gì?”

“Thì buôn dưa lê thôi. Trước kia Cố tổng mà đi ngang qua là cả tầng không dám thở mạnh, mấy hôm nay lại có người thấy khóe miệng anh ấy nhếch lên được một milimet cơ đấy.”

Dạ dày tôi bắt đầu co rút.

Lẽ nào là vì ngày nào cũng có một đứa ngu ngốc gọi anh ta là anh trai nên tâm trạng mới tốt?

Không thể nào.

Tuyệt đối không thể nào.

Tôi hít sâu, ngồi thẳng người, bắt đầu cắm cúi làm việc.

Buổi sáng trôi qua bình yên vô sự.

Trưa nay lúc tôi chuẩn bị đi ăn, điện thoại rung lên.

Là tài khoản WeChat đó.

WeChat của Cố Diễn.

Anh ta gửi một tin nhắn: “Hôm nay không xin tiền nữa à?”

Tôi suýt ném luôn điện thoại vào thùng rác.

Xong rồi xong rồi xong rồi.

Anh ta biết. Chắc chắn anh ta biết tôi là ai. Danh bạ công ty có ảnh có tên, anh ta muốn tra WeChat của một nhân viên thì chỉ phút mốt là ra.

Tôi không biết phải trả lời thế nào.

Giả vờ không thấy?

Hay là xin lỗi thẳng?

Do dự ba phút, tôi gõ một dòng chữ: “Cố tổng, xin lỗi anh, trước đó tôi nhận nhầm người, tôi tưởng anh là anh trai tôi…”

Gửi xong, cả người tôi run lẩy bẩy.

Khoảng năm giây sau, tin nhắn báo đã xem.

Sau đó anh ta rep đúng ba chữ: “Ồ. Thế thì sao?”

Thế thì sao là có ý gì?

Tôi không biết phải đáp lời ra sao.

“Tiền tôi sẽ trả lại… trả góp được không ạ?”

Anh ta không trả lời.

Tôi đợi mười phút.

Hai mươi phút.

Một tiếng.

Cả buổi chiều anh ta không gửi thêm bất cứ tin nhắn nào.

Tâm lý tôi hoàn toàn sụp đổ, cảm thấy mình chắc chắn sắp bị đuổi việc rồi.

Lúc tan làm, trưởng phòng Triệu Tuyết gọi tôi lại.

Triệu Tuyết mặc một bộ vest công sở sắc sảo, giày cao gót gõ cộp cộp trên sàn, nhuộm mái tóc xoăn màu hạt dẻ cầu kỳ, là kiểu phụ nữ nhìn qua đã biết rất thủ đoạn.

“Lâm Vãn Vãn.”

“Chị Triệu.”

Triệu Tuyết liếc tôi một cái, nhạt nhẽo nói: “Sáng mai sửa lại bản kế hoạch sự kiện tuần trước đi, sai format rồi.”

“Vâng thưa chị.”

Tôi cam chịu gật đầu.

Triệu Tuyết đi được hai bước lại dừng lại, quay đầu bồi thêm một câu.

“À phải rồi, em sắp hết thời gian thử việc rồi, thể hiện cho tốt vào.”

Lời này nghe như nhắc nhở, nhưng độ cong nơi khóe miệng của chị ta rõ ràng là một lời đe dọa.

Tôi quá hiểu Triệu Tuyết. Chị ta là người nói một không hai trong phòng, giỏi nhất là trò gây khó dễ cho người mới. Hơn nữa cả công ty đều biết chị ta có ý với Cố Diễn, mỗi lần Cố Diễn xuất hiện là chị ta cứ như biến thành người khác, dịu dàng đến mức vắt ra nước.

Về đến nhà, tôi nằm bẹp trên sô pha.

Điện thoại lại kêu.

Lần này là Lâm Tu.

“Rốt cuộc là ai cho mày tiền? Nói rõ ràng cho anh.”

Tôi thều thào đáp: “Sếp em.”

Lâm Tu: “??? Mày gọi sếp là anh trai? Mày xin tiền sếp? Lâm Vãn Vãn mày điên rồi à?”

“Em tưởng là anh.”