Chồng tôi cả nhà đều là thỏ tai cụp thuần huyết.

Là tầng lớp thấp kém nhất trong bộ lạc, hiền lành nhất, đúng kiểu lương thực dự trữ thuần túy.

Tộc sói cướp lãnh địa của họ, tộc hổ nhổ lông cụ cố nhà anh ấy để làm khăn choàng.

Cha anh ấy đi nhận thịt qua mùa đông, đến nửa mảnh xương vụn cũng không được chia.

Cho đến khi chồng tôi nhặt được tôi đang thoi thóp ngoài hoang dã.

Cả nhà thỏ sợ đến ba ngày không dám chợp mắt.

Thậm chí còn đào sẵn năm cái hố chôn cho mình.

Dù sao thì có ai nhặt giống cái mà lại nhặt về một con khủng long bạo chúa thuần huyết đâu?

Ngày tôi khỏi vết thương, tộc sói lại đá tung cửa sân đến thu phí bảo kê.

Tôi vừa nhai chiếc răng sói mới cắn xuống, vừa quay đầu nhìn cụ cố đã sợ đến ngất xỉu.

1

Khi được Văn Tễ nhặt về hang, tôi chỉ còn nửa hơi tàn.

Anh ấy ngồi xổm trước mũi tôi, hai tai rũ xuống tận nền tuyết, giọng run còn dữ hơn cả cái đuôi.

“Cô nương, cô còn sống không?”

Tôi muốn nói còn sống.

Nhưng cổ họng chỉ phát ra một tiếng gầm khàn thấp của loài thú.

Văn Tễ lập tức lăn ngược ra sau ba vòng, đâm sầm vào gốc cây khô, hai tai “bộp” một tiếng che kín mắt.

Bên cạnh, một con thỏ tai cụp già thét lên:

“Cháu ơi! Nó là khủng long bạo chúa!”

Văn Tễ bò dậy, chóp mũi bị lạnh đến đỏ bừng.

“Cụ cố, cô ấy đang chảy máu.”

Cụ cố chống cây gậy gỗ hình củ cà rốt, tức đến mức râu run loạn.

“Nó chảy máu cũng có thể ăn cả nhà ta như ăn dồi huyết!”

Lời này rất có lý.

Một con thỏ bình thường sẽ không kéo một con khủng long bạo chúa gãy xương sườn, móng vuốt còn dính máu sói về nhà.

Văn Tễ thì không bình thường.

Anh ấy dùng chiếc áo bông xám vá bảy lớp của mình che vết thương lộ ra ngoài của tôi.

“Mẹ nói, trong đêm tuyết không được bỏ mặc người sắp chết.”

Cụ cố gấp đến mức giậm chân.

“Nó không phải người!”

Văn Tễ cúi đầu nhìn tôi.

Tôi đang cố thu răng nanh vào miệng, tránh dọa chết anh ấy.

Anh ấy do dự một lát, rồi nhỏ giọng bổ sung:

“Vậy cũng không thể bỏ mặc rồng sắp chết.”

Cuối cùng, cả nhà năm con thỏ hợp sức kéo tôi về tổ.

Nói là hợp sức, thật ra là Văn Tễ kéo đuôi tôi, cha anh ấy là Văn Bách đẩy chân sau của tôi, mẹ anh ấy là Thư Đường vừa khóc vừa rắc thuốc bột, cụ cố thì lẩm bẩm tụng chú siêu độ suốt đường, còn em gái Văn Sanh phụ trách đào hố.

Khi tôi tỉnh lại, bên dưới là lớp cỏ khô mềm nhất.

Cửa hang dựng một tấm biển gỗ.

“Khu dưỡng thương của khủng long bạo chúa, thỏ không phận sự miễn vào.”

Phía sau tấm biển còn có một dòng chữ nhỏ xiêu xiêu vẹo vẹo.

“Nếu bị ăn mất, chúng tôi không chịu trách nhiệm.”

Văn Tễ bưng một bát canh nóng đi vào.

Anh ấy đi rất chậm, mỗi bước như đang giẫm trên mũi dao.

Trong bát canh nổi hai lá củ cải.

Đó là khẩu phần qua mùa đông của tộc thỏ.

Tôi nhìn chằm chằm cái bát rất lâu.

Văn Tễ tưởng tôi chê ít, vội móc nửa miếng bánh khô trong lòng ra.

“Cô ăn cái này đi.”

Miếng bánh cứng đến mức có thể đập chết một con chim ưng.

Văn Tễ bẻ bánh thành hai nửa, giữ lại cho mình miếng nhỏ hơn.

Một con thỏ lại đi tiết kiệm lương thực cho khủng long bạo chúa.

Chiếc xương gãy trong ngực tôi đau dữ dội, nhưng cổ họng lại không phát ra được tiếng hung dữ nào.

“Vì sao cứu tôi?”

Văn Tễ ngẩn người.

Có lẽ anh ấy không ngờ tôi biết nói.

Đầu tai anh ấy chậm rãi đỏ lên.

“Vì cô nằm trong tuyết, nhìn có vẻ rất lạnh.”

Cụ cố thò đầu qua khe cửa, nghe thấy câu này thì trợn trắng mắt.

Văn Sanh kéo chiếc xẻng nhỏ nhào tới.

“Cụ cố! Khoan hãy ngất! Còn thiếu một cái hố nữa!”

Bát canh trong tay Văn Tễ run lên, nước canh củ cải nóng hổi đổ đúng lên mu bàn vuốt của tôi.

Tôi cúi đầu nhìn lớp vảy bị bỏng đỏ.

Trong hang, năm con thỏ đồng loạt nín thở.

Văn Tễ run rẩy đưa tay ra, định lau giúp tôi.

“Xin lỗi, tôi không cố ý.”

Đầu ngón tay anh ấy vừa chạm vào mu bàn vuốt tôi, ngoài hang đột nhiên vang lên một tiếng động lớn.

Cánh cửa gỗ bị đá tung.

Một con sói xám đứng giữa nền tuyết, bên mép còn dính lông thỏ, cười tanh tưởi.

“Nhà họ Văn, phí bảo kê năm nay, đến lúc nộp rồi.”

2

Con sói xám tên Lệ Liêu, là một tên đầu mục nhỏ của tộc sói sườn bắc.

Lúc hắn bước vào, ánh mắt đầu tiên quét qua mớ rau khô treo trên tường, sau đó rơi xuống cái túi vải nhỏ trong lòng Văn Sanh.

“Ồ, còn giấu lương thực à?”

Văn Sanh sợ đến mức chui ra sau lưng Thư Đường.

Văn Bách vội khom lưng, đưa túi vải nhỏ qua.

“Lệ gia, đây là hạt cỏ con bé tích góp, không đáng tiền đâu.”

Lệ Liêu giẫm một chân lên mu bàn tay Văn Bách.

“Có đáng tiền hay không, ta nói mới tính.”

Văn Bách đau đến trắng bệch mặt, nhưng không dám lên tiếng.

Mắt Thư Đường đỏ lên, nhỏ giọng cầu xin hắn:

“Thịt qua đông chúng tôi không nhận được, hạt cỏ cũng chẳng còn bao nhiêu. Xin ngài chừa cho con bé một miếng ăn.”

Lệ Liêu bật cười.

“Chừa một miếng?”