Mà chữ ký của Lâm Sùng Sơn, lại lệch hai mươi ba phần trăm so với nét chữ thật của ông ta.

Nói cách khác, chữ ký trên tài liệu báo án —

Cũng là do Lâm Doanh Doanh làm giả.

Tôi lật đến trang cuối cùng.

Là một đoạn văn do chính tay Khương Tự viết.

Chữ của anh tôi nhận ra, mười năm rồi, có thay đổi một chút, nhưng cái khung thì không đổi — vẫn là kiểu chữ gầy gò, cứng cáp, nét nào nét nấy đều dùng sức ấn mạnh.

“Chiêu Chiêu:

Mười năm nay nợ em, tôi trả không nổi.

Nhưng những gì phải trả, tôi sẽ không thiếu một phân.

Em không cần tha thứ cho tôi.

Nhưng hãy để tôi thay em làm nốt việc này.”

Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ đó rất lâu.

Cổ họng như bị nhét một cục bông.

Nuốt không trôi, nhổ cũng không ra.

Tôi khóa bản báo cáo vào ngăn kéo.

Tối hôm đó, Niệm Niệm lục tung đồ đạc tìm hộp bút màu, không biết làm sao lại lục ra được món đồ cũ kỹ tôi ép dưới đáy hòm.

“Mẹ ơi, cái gì đây ạ?”

Con bé giơ một tờ biên lai cầm đồ đã ố vàng.

Tôi đưa tay định lấy, con bé rụt tay lại, ghé mắt vào xem thử.

“Sáu mươi vạn? Mẹ ơi, ngày xưa mẹ cầm món gì vậy? Nhiều tiền thế!”

“Là đồ của bà ngoại. Chuyện từ lâu lắm rồi, không quan trọng đâu.”

“Bà ngoại á?” Niệm Niệm nghiêng đầu, “Là người mẹ kể lúc trước, mẹ của mẹ ấy ạ?”

“Ừ.”

“Vậy đồ của bà ngoại, sao mẹ lại phải mang đi cầm?”

“Bởi vì… lúc đó mẹ cần số tiền đó.”

Niệm Niệm ôm hộp bút màu, nghiêm túc suy nghĩ một lúc.

“Là để cho bố con dùng đúng không?”

Tay tôi khựng lại giữa không trung.

Niệm Niệm nhìn biểu cảm của tôi, đột nhiên trở nên căng thẳng: “Mẹ?”

“Niệm Niệm, sao con lại nghĩ vậy?”

Con bé cúi đầu, nhỏ giọng nói: “Con thấy trong cuốn nhật ký cũ của mẹ… mẹ viết rất nhiều rất nhiều chuyện về một người. Mẹ bảo mẹ đã bán đi món đồ quý giá nhất để tiễn người đó ra nước ngoài.”

Tim tôi hẫng đi một nhịp.

Cuốn nhật ký đó — tôi cứ nghĩ mình giấu kỹ lắm rồi.

“Mẹ, mẹ đừng giận nhé.” Giọng Niệm Niệm càng nhỏ hơn, “Con chỉ xem một xíu xiu thôi… Con xin lỗi.”

Tôi ngồi xổm xuống, ôm con bé vào lòng, tì cằm lên đỉnh đầu con bé.

“Mẹ không giận.”

“Vậy mẹ có thể nói cho con biết được chưa? Bố con, có phải là người đó không?”

Tôi nhắm mắt lại.

“Phải.”

Cơ thể Niệm Niệm căng cứng trong một tích tắc, sau đó thả lỏng ra.

“Bố tên gì ạ?”

“Khương Tự.”

Niệm Niệm im lặng.

Một lúc lâu sau, con bé nhẹ nhàng nói một câu: “Khương Niệm. Khương Tự. Hóa ra tên của con—”

Con bé không nói hết.

Tôi ôm con chặt hơn nữa.

Sáng hôm sau, Trần Ngật gọi cho tôi một cuộc điện thoại.

“Cô Lâm, có chuyện này tôi phải báo cho cô biết. Hôm qua Lâm Doanh Doanh đã tiếp xúc với một cựu giám đốc cấp cao của Tập đoàn Hằng Viễn. Cô ta đang chuẩn bị phản công.”

“Ý anh là sao?”

“Cô ta định trong hội nghị đầu tư ngành tuần sau, sẽ công khai cáo buộc cô — dùng chuyện cũ của vụ trộm cắp mười năm trước, thêm thắt một vài thứ mới bịa đặt. Cô ta sẽ nói cô lợi dụng tình cũ với Khương tổng để đổi lấy lợi ích thương mại, kéo cả danh tiếng của cô và công ty Tống tổng xuống bùn.”

Ngón tay tôi gõ nhẹ hai cái lên mặt bàn.

“Bằng chứng của cô ta đâu?”

“Là giả. Nhưng làm rất tinh vi. Nếu không vạch trần từ trước, để dư luận bùng lên sẽ rất phiền phức.”

Tôi gật đầu.

“Tôi biết rồi.”

Cúp điện thoại xong, tôi ngồi trong phòng làm việc suy nghĩ mười phút.

Sau đó bấm một dãy số.

Đây là lần đầu tiên tôi chủ động gọi vào số này sau mười năm.

Đầu dây bên kia bắt máy rất nhanh, nhanh đến mức giống như đã chực chờ từ trước.

“Chiêu Chiêu?”

Giọng Khương Tự mang theo sự gấp gáp kìm nén.

“Bản báo cáo điều tra anh đưa cho tôi,” giọng tôi rất phẳng, “Chuỗi bằng chứng có đầy đủ không?”

“Đầy đủ.”

“Có chịu được việc đối chất công khai không?”

“Từng điều khoản một đều chịu được.”

“Được.”

Tôi khựng lại một nhịp.