Điều thực sự khiến tôi sợ hãi là bữa tiệc thọ đó giống như một lưỡi dao, mổ xẻ phanh phui mọi chi tiết mà suốt ba năm qua tôi cứ ngỡ là “không đáng để tính toán”.

Tôi chợt nhận ra, vấn đề giữa chúng tôi chưa bao giờ là Hứa Vi.

Mà là Chu Khải luôn luôn yêu cầu tôi phải thấu hiểu mọi người.

Thấu hiểu mẹ anh ta nặng tình người cũ.

Thấu hiểu chị anh ta ăn nói bộc trực.

Thấu hiểu họ hàng thích tọc mạch.

Thấu hiểu anh ta kẹt ở giữa khó xử.

Chỉ có cảm xúc của tôi là luôn có thể xếp ra phía sau.

Vì tôi giỏi giang.

Vì tôi trưởng thành.

Vì tôi có tiền.

Vì tôi “chẳng làm sao đâu”.

Buổi chiều, tôi về nhà một chuyến.

Chu Khải không có nhà.

Phòng khách rất bừa bộn.

Trên bàn trà vẫn để kẹo cưới mang về từ thọ yến hôm qua.

Trên bàn ăn có một hộp giữ nhiệt.

Tôi mở ra xem thử.

Bên trong là thức ăn thừa mang về từ tiệc thọ.

Cạnh đó dán một tờ giấy nhớ mẹ chồng viết tay:

“Tôm Thanh Lam thích ăn.”

Tôi nhìn tờ giấy đó vài giây, rồi đậy nắp lại.

Vào phòng ngủ, tôi lấy vài bộ quần áo.

Lúc kéo ngăn kéo dưới cùng của tủ quần áo ra, tôi nhìn thấy một phong bao lì xì cũ.

Là tiền mừng tuổi mẹ chồng cho tôi năm đầu tiên sau kết hôn.

Bên trong có 2 ngàn tệ.

Mặt sau phong bao có viết: “Cho Thanh Lam, chúc mừng năm mới, cả nhà hòa thuận êm ấm.”

Tôi không chạm vào nó.

Vừa kéo khóa vali xong thì cửa mở.

Chu Khải về.

Anh ta đứng ở huyền quan, nhìn thấy vali, sắc mặt lập tức thay đổi.

“Em định đi đâu?”

“Ra khách sạn ở một thời gian.”

“Có cần thiết phải thế không?”

“Có.”

Động tác thay giày của anh ta khựng lại.

“Hôm qua mẹ cả đêm không ngủ.”

Tôi không nói gì.

“Huyết áp mẹ tăng cao rồi kìa.”

Tôi tiếp tục cất máy tính vào túi.

Anh ta bước tới.

“Em không lo lắng chút nào à?”

Tôi ngẩng lên.

“Mẹ đi viện chưa?”

“Chưa.”

“Đo huyết áp chưa?”

“Đo rồi.”

“Bao nhiêu?”

Anh ta ớ người.

“Anh… không hỏi.”

Tôi gật đầu.

“Anh tốt nhất nên hỏi rõ. Cao thật thì đưa mẹ đi viện.”

Sắc mặt anh ta rất khó coi.

“Bây giờ sao em ăn nói lạnh lùng thế?”

“Vì em không biết phải nhiệt tình thế nào.”

“Bà ấy là mẹ anh.”

“Em biết.”

“Cũng là mẹ chồng em.”

“Cho nên bà ấy không khỏe, em khuyên bà đi khám.”

Chu Khải chằm chằm nhìn tôi.

“Trước đây em đâu có thế này.”

Tôi hỏi: “Trước đây em thế nào?”

“Trước đây em sẽ không bám rịt lấy một chuyện nhỏ mà làm mình làm mẩy.”

Động tác tay của tôi khựng lại.

“Chu Khải, có phải anh luôn cảm thấy, đây chỉ là ‘một chuyện nhỏ’?”

“Anh không có ý đó.”

“Vậy thì là gì?”

Anh ta ngồi xuống mép giường.

“Anh thừa nhận hôm qua em phải chịu tủi thân. Nhưng em cũng phải đứng ở góc độ của mẹ mà nghĩ chứ. Mẹ sống với Hứa Vi 7 năm, con người đâu phải cỗ máy, không thể cứ ly hôn là cắt đứt sạch bách được.”

“Em đâu có yêu cầu mẹ cắt đứt.”

“Nhưng rõ ràng em đang để tâm.”

“Em để tâm chuyện bà ấy đỡ vợ cũ của anh lên ghế chủ tọa, rồi trước mặt cô con dâu đương nhiệm là em, bảo cô ta không phải người ngoài.”

“Đó cũng chỉ là một câu nói.”

“Đúng.”

Tôi nhìn anh ta.

“Nên việc em rời đi, cũng chỉ là một hành động mà thôi.”

Anh ta bị tôi chặn họng, không nói được lời nào.

Tôi kéo vali lên.

Anh ta đưa tay đè lên cần kéo.

“Hôm nay em mà đi, vấn đề giữa chúng ta sẽ chỉ càng lớn hơn.”

“Vậy cứ để nó lớn hơn đi.”

“Ý em là sao?”

“Là trước đây khi vấn đề còn nhỏ, anh không thèm nhìn thấy.”

Bàn tay anh ta từ từ nới lỏng.

Lúc tôi bước ra đến cửa, anh ta bỗng nói: “Hôm qua về sau Hứa Vi khóc.”

Tôi dừng bước.

Không phải vì xót xa.

Mà vì bất ngờ.

“Tại sao?”

“Cô ấy thấy mình không nên đến.”

“Rồi sao?”

“Cô ấy nói với mẹ là sau này sẽ không đến nữa.”

Tôi gật đầu.

“Tốt lắm.”

Chu Khải nhíu mày.

“Em cứ nhất quyết phải ép người ta đến bước đường này à?”

Tôi quay ngoắt lại.

“Em ép cô ta chuyện gì?”