Ngày diễn ra buổi họp báo, trước mặt hơn ba trăm cơ quan truyền thông, Chu Tự Bạch đã thay tôi tuyên bố một chuyện.
Anh ta nói:
“Vị hôn thê của tôi, cô Trình Kiến Vi, tự nguyện hiến tặng miễn phí thuật toán cảnh báo lũ quét ‘Vụ Đăng’ thuộc quyền sở hữu của cô ấy cho Quỹ từ thiện Thanh Đường. Trong tương lai, nó sẽ phục vụ thêm nhiều trẻ em ở vùng núi.”
Cả hội trường vang lên tiếng vỗ tay.
Tôi ngồi ở hàng ghế đầu, tà váy trải trên đầu gối, trắng như một đoạn tuyết bị đặt nhầm chỗ.
Trên màn hình lớn là ảnh của tôi.
Bên cạnh ảnh là tên tôi.
Phía dưới tên có một hàng chữ vàng:
Đại ái vô thanh, khoa học công nghệ hướng thiện.
Chu Tự Bạch quay sang nhìn tôi.
Ánh mắt anh ta dịu dàng, pha chút chắc chắn, như thể đã thay tôi chuẩn bị sẵn tất cả những lời lẽ đàng hoàng, đẹp đẽ nhất.
“Kiến Vi.”
Anh ta đưa micro cho tôi.
“Em nói vài câu đi.”
Khoảnh khắc ấy, ánh đèn flash dưới khán đài lóe sáng như tia chớp trước cơn mưa lớn.
Tôi nhận lấy micro.
Tôi nghe chính mình bình tĩnh nói:
“Tôi không đồng ý.”
1.
Tiếng vỗ tay đột ngột im bặt.
Cả hội trường chỉ còn tiếng gió thổi ra từ cửa điều hòa.
Nụ cười trên mặt Chu Tự Bạch cứng lại.
Ngồi bên cạnh sân khấu là Diệp Thanh Đường, người sáng lập Quỹ từ thiện Thanh Đường. Hốc mắt cô ta lập tức đỏ lên. Cô ta mặc một chiếc váy dài màu trắng ngà, dáng người gầy mảnh, dịu dàng như một đóa hoa có thể bị gió thổi tan bất cứ lúc nào.
Cô ta khẽ hỏi:
“Kiến Vi, có phải tôi đã làm điều gì không tốt không?”
Câu nói này thật khéo léo.
Không trách móc, không tức giận, thậm chí còn mang theo vẻ tự kiểm điểm bản thân.
Thế là tất cả ống kính đều chuyển về phía tôi.
Bọn họ đang chờ ghi lại dáng vẻ xấu xí của một người phụ nữ máu lạnh.
Tôi siết chắc micro.
“Cô Diệp, cô làm tốt hay không không liên quan đến việc tôi có đồng ý quyên tặng hay không.”
Tôi ngẩng đầu nhìn dòng chữ “Đại ái vô thanh” trên màn hình lớn.
“Thứ nhất, thuật toán ‘Vụ Đăng’ không phải quà cưới. Không phải ai đó đứng trên sân khấu nói một câu ‘tự nguyện’ là có thể mang nó đi.”
“Thứ hai, tôi chưa từng ký bất kỳ thỏa thuận quyên tặng nào.”
“Thứ ba, tôi quả thực sẽ đưa nó vào hệ thống cứu hộ công cộng, nhưng không phải giao cho một quỹ tư nhân mới thành lập bảy tháng, không công khai báo cáo tài chính, hơn nữa nhà cung cấp còn trùng khớp ở mức độ cao với Tập đoàn Bắc Ngạn.”
Trong hội trường vang lên những tiếng xôn xao khe khẽ.
Sắc mặt Chu Tự Bạch thay đổi.
Anh ta hạ giọng:
“Kiến Vi, đừng làm loạn.”
Tôi nhìn anh ta.
Người đàn ông này đã quen tôi bảy năm.
Anh ta biết mỗi khi thức đêm viết mã, tôi thường cắn vào kẽ giữa ngón cái và ngón trỏ của bàn tay trái. Biết trời mưa tôi sẽ đau đầu. Biết cha tôi chết trong một trận lũ quét, nên cả đời này tôi ghét nhất việc có người dùng hệ thống cảnh báo để kiếm tiền.
Nhưng anh ta vẫn đứng trên sân khấu, thay tôi tuyên bố rằng tôi tự nguyện.
Thậm chí anh ta còn không cho rằng mình cần hỏi tôi trước một câu.
Tôi nói với anh ta:
“Chu Tự Bạch, tôi không làm loạn.”
“Tôi đang chính thức thông báo cho các người.”
“Mạo danh tôi, giả mạo ý nguyện của tôi, mưu đồ chuyển giao quyền sở hữu trí tuệ của tôi.”
“Chuyện này, tôi sẽ truy cứu đến cùng.”
Giữa bầu không khí im lặng như chết, tôi đặt micro xuống bàn.
Sau đó xoay người rời khỏi hội trường.
Khoảnh khắc cánh cửa mở ra, bên ngoài bắt đầu mưa.
Mùa mưa dầm ở Cảng Thành đến rất sớm. Mây đen đè thấp trên mái vòm kính, những sợi mưa như hàng triệu cây kim mảnh đâm xuống gương mặt nóng bỏng của thành phố.
Tôi vừa bước ra khỏi trung tâm triển lãm, điện thoại đã rung lên.
Là Chu Tự Bạch gọi.
Tôi không nghe.
Cuộc thứ hai, thứ ba, thứ tư.
Tôi tắt máy.
Một chiếc xe thương mại màu đen dừng bên đường.
Cửa kính hạ xuống một nửa. Bên trong là một người đàn ông mặc sơ mi trắng, thắt cà vạt màu xám lạnh, trên sống mũi đeo kính gọng mảnh.
Anh nhìn qua cảnh hỗn loạn phía sau tôi.
“Cô Trình, sớm hơn dự kiến ba phút.”
Tôi kéo cửa xe, ngồi vào trong, gom phần đuôi tóc bị ướt ra sau vai.
“Bọn họ ngu hơn tôi tưởng.”
Người đàn ông đưa cho tôi một tập hồ sơ.
“Phòng công chứng và đơn vị đại diện sở hữu trí tuệ đều đã được hẹn trước. Toàn bộ video ghi hình tại hiện trường buổi họp báo cũng đã được sao lưu ba bản.”
Tôi mở hồ sơ.
Trên bìa viết:
Danh mục chứng cứ vụ án Trình Kiến Vi khởi kiện Chu Tự Bạch, Công nghệ Trừng Hải và Quỹ từ thiện Thanh Đường vì xâm phạm quyền sở hữu trí tuệ và quyền danh dự.
Tôi khép hồ sơ lại.
“Kỷ Trầm Chu.”
“Ừ?”
“Sau hôm nay, bọn họ sẽ nói tôi vô tình vô nghĩa, nói tôi phá hoại công ích, nói tôi vì tiền mà mặc kệ trẻ em vùng núi.”
Kỷ Trầm Chu nhìn tôi, vẻ mặt rất bình thản.
“Cô sợ sao?”
Nước mưa chảy dọc cửa kính xe. Trung tâm triển lãm bên ngoài sáng rực ánh đèn, trông như một bể cá khổng lồ trong suốt.
Tôi nói:
“Năm cha tôi mất, cả ngọn núi đều đang kêu cứu. Kêu đến cuối cùng, chỉ có tiếng mưa đáp lại.”
“Tôi tạo ra ‘Vụ Đăng’ không phải để bất kỳ ai yêu thích tôi.”
“Tôi làm nó để không còn ai chết trong im lặng nữa.”
Chiếc xe lao vào màn mưa.
Phía sau là cuộc gọi thứ năm muộn màng của Chu Tự Bạch.
Tôi liếc nhìn, trực tiếp cúp máy.
Lần đầu tôi gặp Chu Tự Bạch là vào mùa hè năm tôi mười chín tuổi.
Nam Xuyên mưa lớn, lũ quét phá hủy hai cây cầu.
Cha tôi, Trình Viễn Sơn, là người cuối cùng rời khỏi trạm thủy văn địa phương.
Ông gửi từng tin nhắn cảnh báo đi, còn bản thân lại bị mắc kẹt trong trạm.
