Nụ cười trên mặt nó cứng đờ.

“Chị nói vậy là có ý gì?”

“Tôi đã tra rồi, địa chỉ đăng ký của công ty cậu là một chỗ làm việc chung, tiền thuê mỗi tháng tám trăm. Năm ngoái không hề có bất kỳ ghi chép nộp thuế nào.”

Phương Oánh “bộp” một tiếng đặt đũa xuống.

“Chị đang điều tra chồng tôi à?”

Tôi nhìn cô ta.

“Tôi đang tra xem mỗi tháng một vạn tệ của tôi rốt cuộc đã đi đâu.”

Sắc mặt em trai hoàn toàn sa sầm.

“Giang Mộng, chị nhất định phải nói khó nghe như thế sao?”

“Không khó nghe. Tôi chỉ hỏi cậu một câu — cậu có đang làm ăn tử tế không?”

Nó không nói gì nữa.

Phương Oánh thay nó đáp: “Có làm ăn hay không là chuyện của chồng tôi, liên quan gì đến chị? Chị là chị gái thì giúp em trai không phải là chuyện đương nhiên sao?”

“Đương nhiên?”

“Đương nhiên chứ. Chị sống một mình ở Thượng Hải thì tiêu gì nhiều? Cũng đâu kết hôn, cũng đâu có con. Hạo Tử còn phải nuôi cả gia đình nữa đấy!”

Tôi nhìn chằm chằm Phương Oánh ba giây.

Cái túi trên tay cô ta, của MK, giá cũng phải gần hai ngàn.

Móng tay là mới làm, ở tiệm làm móng rẻ nhất cũng phải ba bốn trăm.

Họ dùng tiền của tôi để nuôi gia đình.

Trong nhà lại chẳng có chỗ cho tôi.

“Bữa này tôi mời.”

Tôi đứng dậy ra quầy thanh toán.

Sáu trăm bảy mươi hai tệ.

Cũng là tiền của tôi.

Chỉ là lần cuối cùng thôi.

Trở lại bàn, em trai vẫn đang đợi tôi nhượng bộ.

Tôi cầm túi lên.

“Giang Hạo, từ giờ trở đi, tôi sẽ không chuyển thêm một đồng nào nữa.”

Nó bật phắt đứng dậy.

“Chị nói gì cơ?”

“Tôi nói cậu nghe rồi đấy.”

Phương Oánh hét chói tai: “Chị điên rồi à? Mẹ thì làm sao?”

“Bà ấy có con trai.”

Tôi quay người bỏ đi.

Phía sau, Phương Oánh vẫn đang chửi, tiếng chửi xuyên qua cả nhà hàng.

Một bàn người đều quay đầu nhìn.

Tôi không ngoái lại.

Đi ngang qua chiếc BMW màu trắng, tôi nhìn thấy khuôn mặt mình phản chiếu trong gương chiếu hậu.

Rất bình tĩnh.

Thậm chí có chút xa lạ.

06

Một cuối tuần đầu tháng mười hai, tôi xin nghỉ một ngày để về quê.

Tôi không nói với bất kỳ ai.

Tôi đi không phải về nhà.

Mà là đến cục quản lý nhà đất.

Sau khi ba qua đời, ông để lại một căn nhà.

Hơn chín mươi mét vuông, khu cũ, không đáng bao nhiêu tiền, nhưng lúc còn sống ba từng nói với tôi.

“Căn nhà này đứng tên con, sau này thế nào đi nữa, con vẫn có một chỗ để về.”

Đó là thứ duy nhất ông để lại cho tôi.

Thế nhưng lúc về nhà dịp Quốc khánh, tôi để ý thấy một chi tiết.

Giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà treo trên tường phòng khách đã biến mất.

Nó vốn vẫn được kẹp trong túi hồ sơ đặt cạnh tủ TV.

Giờ túi hồ sơ vẫn còn đó.

Bên trong trống rỗng.

Lúc đó tôi không lên tiếng.

Sau khi trở lại Thượng Hải, tôi tra quy trình trên mạng, rồi hôm nay đến đây.

Nhân viên ở cục quản lý nhà đất tra hệ thống xong, ngẩng đầu lên.

“Căn nhà này đã hoàn tất thủ tục sang tên vào tháng ba năm nay.”

“Sang tên cho ai?”

“Giang Hạo.”

Tôi đứng trước quầy, hai chân như bị đóng chặt xuống đất.

“Làm theo thủ tục gì?”

“Tặng cho sang tên. Người tặng là… Giang Mộng.”

“Hồ sơ đâu?”

Cô ấy lật lật rồi đưa qua một bản sao.

Trên đó có chữ ký của tôi.

Nhưng đó không phải nét chữ của tôi.

Thói quen ký tên của tôi là ở nét cuối của chữ “Mộng” sẽ hất lên.

Chữ ký này thì không.

Nhưng trên giấy công chứng lại có đóng dấu của văn phòng công chứng.

Ngày tháng là mười hai tháng ba.

Mười hai tháng ba.

Tôi nghĩ rất lâu mới nhớ ra.