nhưng không có một tia cảm xúc dư thừa nào.

“Vãn… Khương Vãn,” Anh đổi cách xưng hô, giọng khó nhọc, “Chúng ta có thể nói chuyện không? Không phải ở đây, tìm một nơi yên tĩnh.”

“Nói gì?” Khương Vãn hơi nghiêng đầu, biểu cảm vô tội và tò mò, “Nói về thỏa thuận ly hôn sao? Luật sư Lâm đã nói với tôi rồi, ngài cứ chần chừ không chịu ký. Nam tổng, cớ sao phải thế? Cứ kéo dài thì chẳng có lợi cho ai cả.”

“Anh không ly hôn.” Giọng Nam Độ trầm xuống, mang theo ý cầu xin, “Vãn Vãn, anh biết anh sai rồi. Em cho anh một cơ hội, để anh bù đắp…”

“Bù đắp?” Khương Vãn khẽ bật cười, tiếng cười ngắn ngủi và lạnh lẽo, như một mảnh băng rơi xuống sàn cẩm thạch, “Nam tổng, ngài muốn bù đắp thế nào? Quay ngược thời gian? Làm con tôi sống lại? Hay làm chú Chu sống lại?”

Sắc mặt Nam Độ trong nháy mắt trắng bệch.

Khương Vãn bước tới một bước, khoảng cách giữa hai người gần đến mức gần như có thể cảm nhận được hơi thở của nhau. Cô hơi ngửa đầu nhìn anh, trong đôi mắt đó không có hận, không có oán, chỉ có một sự bình tĩnh khiến người ta lạnh buốt cõi lòng.

“Nam Độ,” Giọng cô rất nhẹ, nhẹ như một chiếc lông vũ, nhưng rìa của chiếc lông vũ đó đã được khai phong, “Anh có biết trong vài giây anh chần chừ trên giấy cam kết phẫu thuật, tôi đã trải qua những gì trên bàn mổ không?”

Môi Nam Độ nhúc nhích, không thốt nên lời.

“Tim tôi đã ngừng đập gần một phút.” Khương Vãn gằn từng chữ, “Bác sĩ nói, chút nữa thôi là tôi không quay lại được. Trong khoảng thời gian chưa đầy một phút đó, tôi đã nhìn thấy con mình — là một bé gái, con bé mặc chiếc váy nhỏ màu hồng tôi mua, đứng trong ánh sáng trắng nhìn tôi cười.”

Hốc mắt Nam Độ đỏ hoe.

“Tôi muốn đi theo con bé.” Giọng Khương Vãn cuối cùng cũng có một tia run rẩy cực nhỏ, nhưng cô rất nhanh đã kiểm soát được, “Nhưng tôi không đi. Vì tôi chợt nhận ra một chuyện — không phải con bé không muốn tôi đi theo, mà là con bé đã đẩy tôi một cái. Con bé đẩy tôi về, để tôi sống thật tốt, để tôi sống một cuộc đời đàng hoàng thay cho con bé.”

Cô lùi lại một bước, một lần nữa kéo dài khoảng cách, biểu cảm trên mặt khôi phục lại nụ cười lịch sự và xa cách.

“Vậy nên Nam tổng, sự bù đắp của ngài tôi không cần. Ngài muốn xưng tội thì hãy tìm một nhà thờ, đừng tìm tôi. Hiện tại tôi sống rất tốt, tốt hơn bất kỳ lúc nào trong bốn năm qua.”

Cô rút từ trong túi xách ra một tấm danh thiếp đưa cho anh: “Đây là danh thiếp studio của tôi. Nếu Nam tổng có nhu cầu thiết kế riêng, hoan nghênh liên hệ với trợ lý của tôi. Còn chuyện tư cá nhân…”

Cô ngừng một chút, ý cười không đổi: “Giữa chúng ta đã không còn chuyện cá nhân nào nữa rồi.”

Nói xong cô xoay người rời đi, vạt váy nhung đen quét nhẹ trên mặt đất, như một trận gió không để lại dấu vết.

Nam Độ đứng sững tại chỗ, nhìn bóng lưng thẳng tắp của cô biến mất trong đám đông, ngón tay vò nát tấm danh thiếp. Anh muốn đuổi theo, muốn kéo cô lại, muốn kéo cô về bên mình, nhưng trong lòng anh có một giọng nói lạnh lùng nhắc nhở: Muộn rồi.

Cô gái từng yêu anh bằng cả trái tim, giờ đã trở thành một người không cần anh nữa.

Anh cúi đầu nhìn tấm danh thiếp nhăn nhúm trong tay, trên đó in một dòng chữ nhỏ tinh tế: *”Thiết kế Vãn Độ · Khương Vãn”*.

Vãn Độ. Cô giữ lại chữ “Độ”, nhưng không phải là chữ “Độ” trong Nam Độ của anh, mà là chữ “Độ” trong siêu độ (vượt qua kiếp nạn), tự độ (tự cứu lấy mình). Tên của cô và tên của anh từng sát cánh bên nhau, giờ đây cô đã xóa bỏ hoàn toàn tên anh khỏi thế giới của mình, chỉ để lại một chữ đồng âm, coi như sự tưởng niệm và lời từ biệt với quá khứ.

Nam Độ cẩn thận vuốt phẳng tấm danh thiếp, nhét vào túi áo trong của áo vest — vị trí gần trái tim nhất.