“Khương Hòa, em thật sự định trốn đến nơi khác sao? Đi mà không thèm báo anh một tiếng?”

Tôi đang cùng bác tài chuyển từng bộ chăn ga lên xe, nghe vậy liền dừng tay.

“Tôi có làm gì sai đâu mà phải trốn? Tôi đi giao hàng.”

Anh ta liếc nhìn phiếu đặt hàng dán trên thùng.

Có hơn hai mươi bộ tất cả.

“Cửa hàng bé tí của em mà cũng nhận được đơn lớn thế này sao?”

Bác tài không nhịn được, chen vào:

“Cô chủ Khương cung cấp hàng cho mấy khu homestay rồi đấy. Sắp tới còn phải giao hàng lên thành phố tỉnh nữa cơ.”

Trình Việt có vẻ mất mặt.

“Tôi đương nhiên biết. Chỉ là không ngờ nhiều thế thôi.”

Thật ra anh ta chẳng biết gì cả.

Năm ngoái, khi nhận được đơn hàng lớn đầu tiên, tôi vui mừng khoe hợp đồng với anh ta.

Anh ta vừa lướt điện thoại vừa nói:

“Chẳng phải chỉ là may mấy cái vỏ chăn thôi sao? Tối nay nhớ nấu canh cho anh đấy.”

Sau này, khi được đối tác ở thành phố tỉnh mời hợp tác, tôi từng hỏi anh ta có muốn cùng đi khảo sát thị trường không.

Anh ta chê đường xa, nói phụ nữ kinh doanh nhỏ lẻ thì không cần vất vả như vậy.

Nhưng khi Triệu An An nói muốn mở cửa hàng hoa, anh ta lại thức khuya giúp cô ta tìm mặt bằng.

Hết cửa hàng này đến cửa hàng khác, anh ta đều so sánh vị trí, thậm chí còn chịu khó nghiên cứu cả màu gạch lát nền.

Trình Việt đi theo tôi vào xưởng.

Nhìn những mẫu vải treo trên tường, giấy rập và sổ ghi đơn hàng, anh ta im lặng rất lâu.

“Tất cả những thứ này… đều do em làm sao?”

“Không thì ai làm?”

“Sao trước đây em không nói cho anh biết?”

Ánh mắt anh ta dừng lại trên một tấm giấy chứng nhận giải thưởng.

Anh ta đưa tay sờ nhẹ khung ảnh.

Tôi cầm kéo cắt dây buộc kiện hàng.

“Hôm nhận giải, em từng gửi ảnh cho anh.”

“Sao anh không nhớ nhỉ?”

“Anh trả lời một chữ ‘Ừ’, rồi hỏi sinh nhật An An nên tặng quà gì.”

Bàn tay Trình Việt cứng đờ giữa không trung.

Trên tường còn treo một bức ảnh chụp mẫu trang trí lấy cảm hứng từ ngôi nhà cũ.

Đó là những mẫu vải bố đã cùng tôi chọn trước khi ông nhập viện.

Bố từng nói, dù sau này tôi lấy ai, cũng đừng bỏ phí đôi bàn tay khéo léo của mình.

Khi ấy, Trình Việt cũng có mặt.

Anh ta cười, hứa sẽ giúp tôi mở cửa hàng.

Về sau, anh ta lại chê tôi cắt vải làm chỉ vụn vương vãi khắp nơi.

Ngay cả ngồi trong cửa hàng một lát, anh ta cũng sợ bụi bặm.

Tôi chỉnh lại bức ảnh, tiếp tục sắp xếp hàng hóa.

“Anh chưa từng thấy em làm việc đến sáng vì anh luôn ngủ rất sớm. Anh không biết em có bao nhiêu đơn hàng vì anh chưa bao giờ hỏi.”

Tôi đặt cuộn vải cuối cùng vào thùng.

Anh ta há miệng định giải thích, nhưng cuối cùng lại nuốt lời vào trong.

Anh ta thử giúp tôi buộc dây, nhưng lại siết sai hướng.

Tôi cầm lấy, buộc lại cho chắc.

“Không cần đâu, đừng làm vướng tay tôi.”

Trình Việt ngượng ngùng nói:

“A Hòa, trước đây anh đúng là thằng khốn. Anh cứ tưởng em ở lại nơi này là vì muốn chờ anh.”

“Tôi ở lại đây vì muốn ở bên bố trong những ngày cuối đời. Sau này xưởng may có khách, tôi muốn làm ăn cho thật tốt.”

Tôi nhìn anh ta.

“Còn việc muốn kết hôn với anh, chỉ vì khi ấy tôi yêu anh.”

Trình Việt hạ giọng:

“Anh cũng yêu em.”

“Thứ anh yêu là có một người giặt quần áo, nấu cơm cho anh, và mãi mãi nhường nhịn anh.”

“Sao em có thể nói như vậy?”

Anh ta lập tức sốt ruột.

“Năm bố em mất, chẳng phải anh đã cùng em chạy tới chạy lui ở bệnh viện, lo cả tang lễ sao? Em quên hết rồi à?”

Tôi từ từ đặt sợi dây buộc trong tay xuống.

“Tôi không quên. Vì thế, tôi đã tin anh suốt bảy năm.”

“Nhưng sau này, chính anh lại đem chuyện bố tôi qua đời ra làm trò cười trước mặt bạn bè, nói rằng ngoài anh ra chẳng ai chịu lấy tôi.”

Mặt Trình Việt lập tức tái nhợt.

“Em… hôm đó em nghe thấy à?”

“Ừ. Nghe rõ từng chữ.”

Anh ta mấp máy môi.