Anh đặt bức ảnh lên bàn.

Không có ý định đưa cho tôi xem, nhưng cũng không cất đi.

Cứ để đó như vậy.

Tôi liếc mắt nhìn một cái.

“Giống anh.”

Anh khựng lại.

“An An…”

“Tôi bảo nó giống anh, không có nghĩa là tôi chấp nhận nó.”

“Anh biết.”

“Anh định làm thế nào?”

“Đứa bé theo họ anh. Tiền cấp dưỡng gửi hàng tháng. Tô Vãn Tình không được về Bắc Kinh.”

“Cô ta đồng ý rồi?”

“Cô ấy không có quyền lựa chọn.”

Tôi gật đầu.

“Còn một chuyện nữa.”

“Chuyện gì?”

“Em muốn tách hoạt động kinh doanh của Tần Mộ khỏi chuỗi cung ứng của anh.”

Sắc mặt anh thay đổi.

“Ý em là sao?”

“Cổ phần em đang nắm giữ tại ba công ty trong chuỗi cung ứng của anh sẽ được chuyển nhượng dần cho một bên thứ ba độc lập trong vòng nửa năm.”

“Sau khi chuyển nhượng, Tần Mộ và Tập đoàn Cố thị sẽ không còn ràng buộc kinh doanh trực tiếp nào nữa.”

“Tại sao em lại làm vậy?”

“Bởi vì em không muốn bị trói buộc với anh nữa.”

Anh im lặng rất lâu.

“Em muốn ly hôn sao?”

“Không phải ly hôn.”

“Anh từng nói, cuộc hôn nhân của chúng ta chỉ có một lối thoát.”

“Nhưng hôn nhân là hôn nhân, làm ăn là làm ăn.”

“Em có thể là vợ anh, nhưng em không muốn tiếp tục là vật đính kèm của anh.”

“Anh có công ty của anh, em có công ty của em.”

“Đường của anh anh đi, đường của em em đi.”

“Sau này chúng ta sống cuộc đời của riêng mình. Cùng chung một mái nhà, nhưng độc lập với nhau.”

Anh nhìn tôi.

“Đây là điều em muốn?”

“Đây là kết quả tốt nhất mà em có thể chấp nhận.”

Anh cúi đầu.

Hai tay đút vào túi quần.

“Được.”

Từ ngày đó, tôi và Cố Diễn Chu chính thức trở thành một đôi “vợ chồng trên danh nghĩa”.

Sống chung trong một căn biệt thự, mỗi người dùng một phòng làm việc, mỗi người bận rộn với sự nghiệp riêng.

Thi thoảng chạm mặt nhau trên bàn ăn, khách sáo nói với nhau hai câu.

Còn phần lớn thời gian, ngay cả mặt cũng chẳng thấy.

Nhưng có một việc không thay đổi.

Ngày mười lăm hàng tháng, anh sẽ đặt một bó hoa ly trên bàn làm việc của tôi.

Không có thiệp, không để lại lời nhắn.

Cứ đặt đó như vậy.

Tôi chưa bao giờ vứt đi.

Cũng chưa bao giờ nhắc đến.

Trong sự cân bằng kỳ lạ này, thời gian trôi qua được ba tháng.

Ba tháng sau, một chuyện đã phá vỡ sự cân bằng đó.

Cố lão phu nhân đổ bệnh.

Phải nhập viện.

Tình hình không được tốt lắm.

Lúc tôi và Cố Diễn Chu chạm mặt nhau trên hành lang bệnh viện, đã là hai giờ sáng.

Anh tựa lưng vào tường, cà vạt nới lỏng, tay áo sơ mi xắn lên tận khuỷu.

Khi nhìn thấy tôi, biểu cảm của anh có một giây buông lỏng.

“Em đến rồi.”

“Bà nội ốm, sao em có thể không đến.”

Lão phu nhân đã ngủ say trong phòng bệnh.

Chúng tôi đứng ngoài cửa.

“Bác sĩ nói sao?”

“Phải phẫu thuật. Rủi ro không nhỏ.”

Tôi nhìn bóng dáng nhỏ bé trong phòng bệnh.

Bà lão này.

Năm xưa khi tất cả mọi người đều từ bỏ Cố Diễn Chu, một mình bà đã bỏ tiền mời luật sư.

Lúc tôi mang thai, bà đã đến bệnh viện bầu bạn cùng tôi.

Trước thềm hội nghị, bà nói với tôi: “Bà nội đứng về phía cháu.”

Bà chưa bao giờ thiên vị bất kỳ ai.

Bà chỉ là một người già mong mỏi cháu mình được sống yên ổn.

“Lúc bà tỉnh táo, bà đã nói gì?”

Cố Diễn Chu im lặng một lát.

“Bà nói bà muốn thấy chúng ta hòa giải.”

Tôi không đáp lời.

“Bà còn nói, nếu lần này bà không qua khỏi trên bàn mổ, nuối tiếc duy nhất là không được thấy chúng ta quay lại như xưa.”

Hành lang vô cùng tĩnh lặng.

Ánh đèn trắng toát.

“An An.”

“Ừ.”

“Em nghĩ chúng ta còn quay lại được không?”

Tôi nhìn anh.

Người đàn ông này.

Năm mười bảy tuổi, vì tôi, dùng ống sắt đánh chết một người.

Ngồi tù mười năm, ra tù với hai bàn tay trắng, một thân một mình lên Bắc Kinh lăn lộn.

Trong năm năm, từ một kẻ bốc gạch ở công trường vươn lên thành Chủ tịch tập đoàn bất động sản.