Hay tin giải tỏa đền bù 5 triệu tệ, chồng vội vã ly hôn hòng độc chiếm, ngờ đâu căn nhà cũ lại là tài sản của nhà đẻ tôi.

Khi nhà đẻ nằm trong diện giải tỏa dự kiến nhận bồi thường 5 triệu tệ, tôi vừa nói được nửa câu với chồng thì anh ta đã nóng lòng ngắt lời:

“Thẩm Niệm, chúng ta ly hôn đi. Tôi thấy giữa chúng ta chẳng còn tình cảm gì nữa.”

Tôi không dám tin vào tai mình, nhưng anh ta đã chuyển toàn bộ số dư trong thẻ cho tôi để chặn miệng tôi lại.

Sau khi về nhà đẻ, tôi nghĩ mãi mà không hiểu nổi tại sao người chồng mê tiền như mạng lại hào phóng đến thế. Mãi cho đến ba ngày sau, khi tài khoản nhận được một khoản tiền khổng lồ, chồng tôi mới tức tối gọi điện tới:

“Thẩm Niệm, có phải cô cố ý không?”

“Cố ý không nói cho tôi biết chỗ giải tỏa là nhà đẻ cô!”

Mười giờ rưỡi tối, tôi lê thân thể rã rời về nhà.

Cửa thang máy vừa mở, tôi đã thấy đồ đạc vứt bừa bãi đầy hành lang.

Quần áo, túi mỹ phẩm, túi đựng bản vẽ thiết kế hay dùng, cả túi đựng laptop của tôi đều bị vứt ngổn ngang trước cửa.

Tôi sững người vài giây mới nhận ra đó là đồ của mình.

Cửa nhà hé mở một khe.

Lục Thừa Yến đứng bên trong, khuy áo sơ mi cài ngay ngắn cẩn thận, gương mặt không chút cảm xúc.

Tôi tưởng nhà có trộm, theo bản năng bước tới.

“Lục Thừa Yến, có chuyện gì thế này?”

Anh ta ngước mắt nhìn tôi, giọng lạnh tanh như người xa lạ:

“Thẩm Niệm, chúng ta ly hôn.”

Tôi khựng bước, suýt nữa tưởng mình nghe nhầm.

“Anh nói cái gì?”

“Tôi bảo ly hôn.”

Anh ta mất kiên nhẫn nhíu mày, giơ chân đá văng thêm một hộp đựng đồ ra ngoài.

Mỹ phẩm dưỡng da bên trong lăn lóc khắp sàn.

“Đồ của cô tôi đã thu dọn hòm hòm rồi, tối nay cô về bên bố mẹ cô trước đi.”

Lồng ngực tôi nghẹn ứ:

“Lục Thừa Yến, anh phát điên cái gì thế?”

“Tôi tăng ca đến giờ mới về, vừa về đến nhà đã thấy anh vứt hết đồ đạc của tôi ra ngoài, rồi anh bảo ly hôn với tôi?”

Anh ta cười khẩy:

“Không sống nổi với nhau nữa, lý do này đã đủ chưa?”

Tôi nắm chặt quai túi:

“Ba năm hôn nhân, anh buông một câu không sống nổi là muốn đuổi tôi ra khỏi nhà sao?”

“Đuổi?”

Anh ta như vừa nghe thấy một câu chuyện cười.

“Thẩm Niệm, đừng nói khó nghe như thế. Tôi chỉ bảo cô về bên đó bình tĩnh lại trước thôi.”

Tôi định vào nhà, nhưng anh ta nghiêng người chặn lại.

Lúc này tôi mới phát hiện ổ khóa đã được thay mới. Bảng mật mã ban đầu đã biến mất, thay vào đó là khóa vân tay.

“Rốt cuộc anh muốn làm gì?”

Lục Thừa Yến xoay người lấy một túi hồ sơ trên tủ giày huyền quan, huơ huơ trước mắt tôi:

“Thỏa thuận ly hôn ngày mai tôi đưa cho cô.”

“Nhà cửa, đồ đạc, xe cộ, đều phải nói chuyện cho rõ ràng sòng phẳng.”

Nói xong, anh ta lại đẩy vali hành lý của tôi ra ngoài.

Vali chưa khóa chặt, vài bộ đồ lót rơi xuống sàn.

Tôi cúi người nhặt lên, ngón tay run rẩy kịch liệt.

“Ba giờ chiều mai, quán cà phê cạnh Cục Dân chính.”

“Tôi sẽ mang theo thỏa thuận.”

Cánh cửa đóng sầm lại ngay trước mặt tôi.

Tôi không tiếp tục gõ cửa nữa.

Tôi nhặt giấy tờ, máy tính và vài bộ quần áo cho vào vali, rồi kéo vali xuống lầu.

Tôi bấm gọi cho mẹ.

Khoảnh khắc đầu dây bên kia bắt máy, mọi sự bình tĩnh mà tôi cố gồng gánh đều vỡ vụn.

“Mẹ.”

Giọng tôi run rẩy.

“Con… có lẽ sắp ly hôn rồi.”

Nửa tiếng sau, tôi về đến nhà đẻ.

Mẹ tôi – bà Lâm Uyển vừa mở cửa, nhìn thấy tôi cả người ướt đẫm, sắc mặt trắng bệch, hốc mắt bà đỏ hoe ngay tức khắc:

“Niệm Niệm, có chuyện gì thế này con?”

Bố tôi – ông Thẩm Kiến Quốc từ phòng khách bước ra, thấy tôi kéo theo hành lý nhếch nhác, mặt ông sa sầm xuống:

“Lục Thừa Yến đâu?”

Tôi lắc đầu:

“Anh ta đuổi con ra ngoài rồi.”

“Anh ta đòi ly hôn.”

Mẹ tôi tức đến run cả tay:

“Nó dựa vào cái gì chứ?”

Bố kéo tôi vào nhà, đưa cho tôi chiếc khăn bông, hạ giọng hỏi:

“Tại sao nó đột nhiên đòi ly hôn?”

Tôi im lặng hồi lâu:

“Con không biết.”

“Anh ta như biến thành một người khác vậy.”

Mẹ đứng bên cạnh, nét mặt bỗng có chút khác lạ. Bà nhìn bố tôi rồi ngập ngừng lên tiếng:

“Niệm Niệm, liệu có phải… có liên quan đến chuyện giải tỏa khu nhà các con không?”

Tôi ngẩng đầu:

“Giải tỏa gì cơ ạ?”

Phòng khách bỗng chốc yên tĩnh hẳn lại.

Bố ngồi xuống đối diện tôi, mày nhíu chặt:

“Con vẫn chưa biết gì sao?”

Tôi lắc đầu:

“Dạo này con bận chạy dự án suốt, tin nhắn trong nhóm khu dân cư con chẳng mấy khi đọc.”

Bố trầm ngâm vài giây:

“Khu nhà các con đợt trước có tin đồn sắp giải tỏa, bên phường đã đến khảo sát tình hình thực tế rồi.”

“Tuy thông báo chính thức chưa dán ra, nhưng mấy khu tập thể cũ gần đó đều nằm trong danh sách cải tạo, vị trí khu của các con là đẹp nhất.”

Mẹ tiếp lời, giọng căng thẳng:

“Có người đã định giá sơ bộ rồi, căn ba phòng ngủ của con, nếu nhận đền bù bằng tiền mặt thì có thể lên tới gần 5 triệu tệ đấy.”

Tay tôi đang cầm ly nước nóng bỗng khựng lại.

Mọi điều bất thường trong khoảnh khắc này đều được xâu chuỗi lại thành một đường thẳng.

Cổ họng tôi khô khốc:

“Cho nên, anh ta làm vậy là vì tiền đền bù giải tỏa?”

Mắt mẹ tức đỏ hoe:

“Tám chín phần mười là thế rồi.”

“Mẹ đã bảo sao tự dưng nó lại lật mặt nhanh thế chứ.”

Bố không vội chửi bới, chỉ hỏi tôi:

“Tối nay nó có nhắc đến căn nhà không?”

Tôi nhắm mắt lại, thuật lại từng câu từng chữ những gì xảy ra ngoài hành lang vừa rồi.

Sắc mặt bố chìm hẳn xuống:

“Nó không phải muốn ly hôn.”

“Nó muốn nhân lúc con chưa biết chuyện giải tỏa để đá con ra khỏi nhà.”

Mẹ tức giận đứng bật dậy:

“Nó nằm mơ à!”

“Căn nhà đó là vợ chồng mình mua cho Niệm Niệm, có can hệ gì tới nó đâu!”

Lòng tôi rối bời:

“Nhưng sau khi kết hôn chúng con vẫn luôn ở đó.”

“Liệu anh ta có…”

“Không có chuyện đó đâu.”

Bố ngắt lời tôi.

Ông đứng dậy đi vào thư phòng.

Không lâu sau, ông ôm ra một hộp tài liệu dày cộp đặt lên bàn trà.

Mở hộp ra, giấy tờ bên trong được sắp xếp vô cùng ngay ngắn. Từng trang đều được bọc trong túi hồ sơ trong suốt, góc cạnh phẳng phiu.

Bố đẩy một tập trong số đó ra trước mặt tôi:

“Con nhìn cho kỹ.”

Tôi cúi đầu nhìn.

Chủ sở hữu quyền tài sản: Thẩm Niệm.

Thời gian mua là hai năm trước khi tôi và Lục Thừa Yến đăng ký kết hôn.

Tài khoản thanh toán đứng tên bố mẹ tôi.

Căn nhà không hề vay nợ ngân hàng.

Không thêm tên ai khác.

Sau khi kết hôn cũng không có bất kỳ giao dịch trả nợ chung nào.

Mẹ ngồi xuống cạnh tôi, giọng nghẹn ngào:

“Hồi đó mua căn nhà này là vì sợ sau này con chịu ấm ức thì ít nhất còn có một nơi để quay về.”

“Không ngờ lại có ngày dùng đến thật.”

Bố thu dọn lại giấy tờ, giọng điệu bình tĩnh:

“Nhà mua trả thẳng trước hôn nhân, chỉ đứng tên mình con, không nợ nần, không thêm tên.”

“Nó đừng hòng chia chác được một cắc nào.”

Ngón tay tôi siết chặt lại từng chút một:

“Vậy nếu anh ta bắt con ký thỏa thuận từ bỏ tài sản nhà đất thì sao ạ?”

Bố nhìn tôi:

“Thứ vốn dĩ nó không có, con có viết từ bỏ thì cũng chẳng thể chuyển quyền sở hữu cho nó được.”

“Nhưng con phải nhớ kỹ, bắt đầu từ bây giờ, tất cả các cuộc gọi, các cuộc nói chuyện đều phải ghi âm lại, chụp màn hình lưu giữ tin nhắn.”

“Nếu nó chuyển tiền, phần ghi chú bắt buộc phải ghi rõ ràng là tự nguyện bồi thường.”

Mẹ lau nước mắt, giọng điệu cứng rắn hiếm thấy:

“Ly hôn.”

“Nhất định phải ly hôn.”

“Nghèo không đáng sợ, tâm địa xấu xa mới đáng sợ.”

Tôi cúi đầu nhìn những tập tài liệu đó, lòng dần dần lắng lại.

Lục Thừa Yến muốn nhân lúc tôi chưa biết tin giải tỏa để ép tôi ra đi tay trắng.

Anh ta tưởng rằng bản thân đã kiểm soát được tất cả.

Vậy thì tôi sẽ chống mắt lên xem, anh ta có thể diễn vở kịch này tới mức nào.

Anh ta muốn dùng thỏa thuận để lừa tôi.

Vậy tôi sẽ để anh ta phải đích thân dâng tiền tới tận tay tôi.

Hai giờ năm mươi chiều hôm sau, tôi đến quán cà phê cạnh Cục Dân chính.

Lục Thừa Yến đã ngồi sẵn ở vị trí sát cửa sổ.

Anh ta ăn mặc rất tề chỉnh, tóc tai vuốt ve gọn gàng, trên bàn đặt hai ly cà phê và một bản thỏa thuận đã in sẵn.

Thấy tôi, anh ta không hề có nửa phần áy náy.

Trái lại, anh ta làm như ban ơn mà đẩy bản thỏa thuận qua:

“Xem đi.”

“Đừng làm mất thời gian.”

Tôi ngồi xuống, bật ghi âm điện thoại.

Trang đầu tiên của bản thỏa thuận ghi:

Hai bên tự nguyện ly hôn.

Trong thời kỳ hôn nhân không có nợ chung.

Bên nữ tự nguyện từ bỏ mọi quyền lợi liên quan đến nhà ở, không tiếp tục đòi hỏi quyền sở hữu nhà đất, bồi thường giải tỏa, quyền lợi tái định cư.

Tiền tiết kiệm đứng tên bên nào thuộc về bên đó.

Tôi nhìn mấy dòng chữ đó mà suýt bật cười thành tiếng.

Anh ta thậm chí còn lười chẳng buồn che giấu.

Tôi ngẩng đầu:

“Anh vội vã ly hôn như thế chỉ vì cái này thôi sao?”

Sắc mặt anh ta khó coi, đẩy bản thỏa thuận về phía tôi:

“Ký đi, tốt cho cả hai.”

Tôi lật đến trang cuối cùng, không hề đặt bút:

“Bồi thường đâu?”

Anh ta ngẩn người:

“Bồi thường gì?”

Tôi gập bản thỏa thuận lại:

“Anh bảo tôi từ bỏ nhà cửa và quyền lợi đền bù giải tỏa, chẳng lẽ định tay không bắt giặc à?”

Trong đáy mắt Lục Thừa Yến thoáng qua một tia hoảng hốt, nhưng rất nhanh đã đè nén xuống:

“Thẩm Niệm, làm người đừng có tham lam quá.”

“Tôi có thể cho cô năm mươi nghìn tệ.”

Tôi cầm túi xách, đứng dậy:

“Vậy thì chẳng có gì để nói nữa rồi.”

Tôi vừa quay người, Lục Thừa Yến đã cuống cuồng lên.

Tôi bình thản nhìn anh ta:

“Đã nghĩ căn nhà này sau này thuộc về mình, vậy bỏ chút tiền ra mua sự im lặng của tôi, thành ý của anh đâu?”

Lục Thừa Yến bị câu nói này của tôi chọc trúng tim đen.

Anh ta im lặng rất lâu, cuối cùng cũng lấy điện thoại ra, mở ứng dụng ngân hàng.

Khi anh ta quay màn hình về phía tôi, sắc mặt vô cùng khó coi.

Tiền gửi không kỳ hạn, có kỳ hạn, cùng các khoản đầu tư tài chính cộng lại là hơn 736.000 tệ.

Nhìn dãy số đó, lồng ngực tôi như bị ai đó nện mạnh một cú.

Kết hôn ba năm.

Anh ta luôn miệng nói tiền lương chỉ vừa đủ chi tiêu sinh hoạt hằng ngày.

Thế mà trong tài khoản của anh ta lại nằm chễm chệ hơn bảy mươi vạn tệ.

Điện thoại rung lên.

736.000 tệ đã vào tài khoản.

Nội dung chuyển khoản ghi rõ ràng rành mạch:

Tiền bồi thường ly hôn, tự nguyện chi trả.

Tôi lưu lại ảnh chụp màn hình.

Sau đó cầm bút, ký tên mình vào bản thỏa thuận.

Lục Thừa Yến nhìn tôi ký tên, vẻ vui mừng điên cuồng trong mắt gần như không giấu nổi.

Anh ta như sợ tôi đổi ý, lập tức thu bản thỏa thuận vào túi hồ sơ:

“Chín giờ sáng mai, Cục Dân chính.”

Tôi nhìn dáng vẻ anh ta cẩn thận từng li từng tí bảo vệ bản thỏa thuận đó, bỗng thấy buồn cười vô cùng.

Anh ta tưởng mình đã dùng hơn bảy mươi vạn để đổi lấy năm triệu.

Nhưng anh ta đâu biết rằng, ngay từ đầu chí cuối, anh ta căn bản không có tư cách bước lên bàn cờ này.

Hôm sau, thủ tục ly hôn diễn ra suôn sẻ đến lạ thường.

Lục Thừa Yến đến sớm hơn cả tôi.

Anh ta thậm chí còn lấy số trước.

Khoảnh khắc nhận được sổ chứng nhận ly hôn, cả người anh ta nhẹ nhõm hẳn ra, như thể vừa trút bỏ được một gánh nặng lớn.

Trước cửa Cục Dân chính, anh ta cất cuốn sổ đỏ vào túi, cười vẻ bề trên:

“Thẩm Niệm, sau này đừng có đến làm phiền tôi nữa.”

“Làm người thì phải biết chấp nhận số phận.”

Tôi cất sổ ly hôn đi:

“Hy vọng anh cũng chấp nhận được.”

Anh ta không hiểu ý, chỉ nghĩ là tôi mạnh miệng:

“Loại phụ nữ như cô đúng là không chịu thua nổi mà.”

Tôi không thèm để ý đến anh ta nữa.

Sau khi ly hôn, tôi dọn về nhà đẻ sống.