Nhưng anh ta không tìm thấy. Bởi vì không hề có.

Tôi thật sự không bận tâm nữa. Và cái sự “không bận tâm” này — đâm vào lòng anh ta còn sâu hơn bất kỳ màn khóc lóc ăn vạ nào.

Tôi nhìn ra được. Đồng tử anh ta hơi co rụt lại.

“Cô thật sự… không quan tâm nữa?”

“Ừ.”

“Một chút cũng không?”

“Một chút cũng không.”

Sự tĩnh lặng lan tỏa. Anh ta rũ mắt xuống, môi mím thành một đường thẳng.

Hồi lâu, anh ta lên tiếng, giọng hơi khàn đi:

“Vậy đứa bé —”

“Thỏa thuận viết rõ rồi, thuộc về tôi. Anh đã ký. Đừng lải nhải chuyện khác với tôi.”

“Mẹ tôi —”

“Suy nghĩ của mẹ anh không quan trọng. Trên văn bản pháp lý là tên anh, không phải tên bà ấy.”

Anh ta lại im lặng.

Nhìn dáng vẻ này của anh ta, trong lòng tôi dâng lên một sự bình thản kỳ lạ. Ba năm trước gả cho anh ta, tôi từng nghĩ anh ta là người đàn ông đẹp trai nhất thế giới, lạnh lùng, tài giỏi, có trách nhiệm.

Bây giờ nhìn lại — cũng chỉ đến thế mà thôi.

“Không có việc gì nữa thì tôi đi đây,” tôi xách túi lên, “Khách của anh còn đang đợi anh đó, cả cô dâu mới nữa.”

Tôi mở cửa. Bước được hai bước thì nhớ ra gì đó, quay lại liếc nhìn.

“Đúng rồi, Trần Diễn.”

“Hửm.”

“Anh có từng nghĩ — nếu lúc trước anh đối xử tốt với tôi hơn một chút, dù chỉ một chút thôi.”

Tôi nhìn sâu vào mắt anh ta.

“Thứ anh đánh mất, có lẽ còn lớn hơn 100 triệu tệ nhiều.”

Khuôn mặt anh ta rốt cuộc cũng hiện ra một vết nứt vỡ.

Không phải tức giận. Không phải cam chịu. Mà là —

Một khoảnh khắc mờ mịt. Giống như lần đầu tiên ý thức được điều gì đó.

Nhưng chỉ là một khoảnh khắc. Giây tiếp theo, anh ta đã thu hồi biểu cảm đó lại, khôi phục khuôn mặt lạnh lùng sống chết chớ gần.

“Đi đi.” Anh ta nói.

Tôi rời đi.

Lúc bước ra khỏi cửa khách sạn, mặt trời đã ngả về tây.

Đám nhóc trong bụng lại bắt đầu nháo nhào.

“Đói rồi hả?” Tôi cúi đầu nói thầm, “Được, mẹ đưa mấy đứa đi ăn lẩu.”

Trên đường ngồi taxi, điện thoại nhận được tin nhắn mới. Lại là số lạ.

“Tô Đường, hôm nay cô đắc ý lắm đúng không? Không sao, đắc ý không được bao lâu đâu. Đợi đến khi tôi chính thức trở thành Trần phu nhân, cô tưởng 100 triệu kia còn giữ được sao? —— Lâm Tư Viện.”

Tôi nhìn dòng tin nhắn, cười khẩy. Phản hồi ba chữ:

“Cô ăn chưa?”

Bên kia nín thin thít nửa ngày không rep. Chắc đang lú.

Rồi tôi bồi thêm một tin:

“Tôi đi ăn lẩu đây. Không chat với cô nữa nhé. Chúc cô và Trần Diễn trăm năm hạnh phúc. Thật lòng đấy. Tận đáy lòng chúc phúc cho cô. Suy cho cùng nồi thuốc đắng ngắt mẹ anh ta sắc, sau này để cô uống rồi.”

Gửi xong, tôi dứt khoát ném luôn số này vào danh sách đen.

Lẩu thơm. Thịt mềm. Sách bò nhúng giòn tan chấm với sốt mè rang, cắn một miếng.

Hạnh phúc.

Đây mới là cuộc sống của kẻ có tiền chứ.

**【Chương 8】**

Ngày tháng êm đềm trôi qua đến tháng thứ 6.

Bụng to như vác quả dưa hấu. À không, ba quả dưa hấu.

Khám thai mọi thứ bình thường, ba bảo bối phát triển tốt, kích thước đồng đều, bác sĩ nói tình trạng vô cùng lý tưởng.

Hà Lộ mỗi tuần ghé căn hộ của tôi hai ba lần, mang theo đủ thứ thuốc bổ và đồ sơ sinh. Cuộc sống của tôi quy củ đến mức không tưởng — 8 giờ sáng dậy, uống sữa bầu, ăn cơm dinh dưỡng, đi dạo nửa tiếng, chiều đọc sách, lên mạng mua nôi và xe đẩy, tối 9 rưỡi đúng giờ đi ngủ.

Có tiền, có nhàn, không có chồng. Đúng là nhân gian thanh tỉnh.

Cho đến một buổi chiều.

Tôi đang nằm dài trên sofa nghiên cứu bản thiết kế phòng em bé sinh ba, thì chuông cửa reo.

Tưởng Hà Lộ đến, tôi ra mở cửa. Không phải. Là Trần Diễn.

Anh ta đứng trước cửa nhà tôi, áo vest phanh ra, cà vạt nới lỏng một nửa, tóc không vuốt nếp gọn gàng như trước — có vài sợi lòa xòa trước trán. Quầng thâm dưới mắt xanh lè, giống như mấy ngày chưa ngủ ngon.

Phản ứng đầu tiên của tôi là đóng cửa.