Không phải vì áy náy. Là vì bị bóc trần trước mặt mọi người.
“Em có ý gì? Em muốn nói di chúc của ông không công bằng à?” Giọng anh cao lên.
“Em đang hỏi một sự thật.”
“Sự thật là ông viết trắng đen rõ ràng biệt thự cho anh! Em có ý kiến thì tìm ông đi!”
Anh đập ly xuống bàn.
Trong phòng không ai nói.
Ba tôi cúi đầu.
Chú Hai há miệng rồi lại thôi.
Chị dâu ra hiệu bảo anh đừng cãi.
Nhưng Triệu Chí Cương đã không dừng được.
“Anh nói cho em biết Triệu Huệ Phương, em chăm ông là hiếu thảo của em, em mà đem chuyện này ra tính toán thì em không phải là sống cho tử tế!”
Sống cho tử tế.
Anh cũng dùng bốn chữ đó.
Để chặn miệng tôi.
“Em chăm ông bảy năm là tự em muốn, không ai ép. Nếu em không muốn, lúc đầu nói một tiếng, anh thuê bảo mẫu—”
“Anh thuê bảo mẫu?”
Tôi cười.
“Anh đến phong bì hai trăm còn phải nhắc mới gửi, anh thuê bảo mẫu?”
Mặt anh đỏ bừng.
“Em—”
“Đừng vội.”
Tôi nhìn anh.
“Em còn chưa nói xong.”
“Anh vừa nói, ông viết trắng đen biệt thự cho anh.”
Tôi dừng một chút.
“Chữ ký trên bản di chúc đó, là ông tự ký sao?”
Nhiệt độ trong phòng như hạ xuống.
Mặt chị dâu Tiền Lệ đổi sắc.
Không phải đổi từ từ. Là ngay lập tức.
Như bị dội một chậu nước lạnh.
“Ý em là gì?” Triệu Chí Cương nhíu mày.
“Ý em là, ba chữ ‘Triệu Đức Hậu’ trên bản di chúc đó — có phải ông tự tay viết không?”
Triệu Chí Cương liếc chị dâu.
Chị cúi đầu.
Động tác đó ai cũng thấy.
Chú Hai lên tiếng: “Huệ Phương, nói phải có trách nhiệm. Di chúc đã công chứng—”
Cửa bị đẩy mở.
Luật sư Trần Vệ Đông đứng ở cửa.
Vest, cặp tài liệu.
Ông không gõ cửa.
Vì tôi bảo ông đến đúng lúc này.
Luật sư Trần bước vào.
Không ai trong phòng quen ông.
Anh tôi nhíu mày: “Ông là ai?”
“Trần Vệ Đông. Luật sư. Cũng là học trò của ông nội các anh, ông Triệu Đức Hậu.”
Ông lấy từ cặp ra một tập tài liệu, đặt lên bàn.
“Hôm nay tôi đến, theo ủy thác lúc sinh thời của ông Triệu, để công bố bản di chúc cuối cùng của ông.”
Chị dâu Tiền Lệ lập tức ngẩng đầu.
“Di chúc cuối cùng gì? Đã công bố rồi—”
“Bản đã công bố,” luật sư Trần nhìn chị, “ký ngày 14 tháng 9 năm 2022. Bản tôi đang giữ ký ngày 5 tháng 12 năm 2024. Theo luật, di chúc công chứng có ngày sau có hiệu lực ưu tiên.”
Ông mở tài liệu.
“Nói cách khác, bản trước — vô hiệu.”
Triệu Chí Cương bật dậy.
“Không thể! Di chúc của ông là bản đó! Biệt thự cho tôi! Trắng đen rõ ràng—”
“Anh Triệu Chí Cương,” giọng luật sư Trần rất bình, “tôi đề nghị anh ngồi xuống, nghe xong rồi hãy nói.”
Anh không ngồi.
Nhưng không nói nữa.
Vì chị dâu kéo nhẹ anh dưới bàn.
Luật sư Trần đọc di chúc.
Từng chữ từng câu.
“Người lập di chúc Triệu Đức Hậu… minh mẫn, tự nguyện…
Biệt thự Hồ Cảnh Uyển, thuộc về cháu gái Triệu Huệ Phương.
Một căn hộ tái định cư khu phố cũ, thuộc về cháu gái Triệu Huệ Phương.
Tiền gửi có kỳ hạn Ngân hàng Trung Quốc sáu trăm hai mươi nghìn, thuộc về cháu gái Triệu Huệ Phương.
Tiền gửi không kỳ hạn Ngân hàng Công Thương hai trăm bốn mươi ba nghìn, thuộc về cháu gái Triệu Huệ Phương.”
Đọc xong.
Trong phòng không có tiếng động.
Rất lâu không có tiếng động.
Mặt Triệu Chí Cương trắng bệch.
Mặt Tiền Lệ cũng trắng.
Nhưng kiểu trắng khác.
Triệu Chí Cương là trắng vì choáng.
Tiền Lệ là trắng vì bị lật mặt.
Chú Hai há miệng. Thím Hai làm rơi đũa xuống bàn.
Ba tôi, Triệu Kiến Quốc, từ đầu đến cuối không ngẩng đầu.
“Giả!” Triệu Chí Cương cuối cùng hét lên. “Di chúc này là giả! Là cô thuê người làm—”
Anh chỉ vào tôi.
“Triệu Huệ Phương, cô dám tìm một kẻ lừa đảo—”
“Nói đến giả,” tôi lên tiếng.
Tôi lấy ra một bản báo cáo.
“Đây là kết luận giám định chữ viết.”
Tôi đặt lên bàn, đẩy ra giữa.
“Chữ ký ‘Triệu Đức Hậu’ trên bản di chúc trước, qua giám định chuyên môn, không phải chữ của ông.”
Tay Triệu Chí Cương run.
“Không thể—”
“Mẫu đối chiếu là nhật ký của ông, thư ông viết cho tôi, và chữ ký lưu tại ngân hàng. Ba nguồn, cùng một kết luận.”
Tôi nhìn Tiền Lệ.
“Ai là người bắt chước chữ ký của ông, chị dâu hẳn rõ nhất.”
Môi chị run.
“Tôi không biết em nói gì—”
“Ông biết.”
Tôi lấy lá thư.
