Sau khi thăm bệnh xong, tôi quay người ra cửa. Liễu Niệm Khanh đuổi theo.

“Bác sĩ Tạ—”

Cô ta gọi tôi lại.

Trong hành lang chỉ có hai chúng tôi.

Cô ta hít sâu một hơi, sau đó làm một chuyện tôi không ngờ đến.

Cô ta cúi người.

“Cảm ơn cô đã cứu cha tôi.”

Giọng cô ta run rẩy.

Tôi nhìn đỉnh đầu đang cúi xuống của cô ta, trong lòng bình tĩnh đến đáng sợ.

Kiếp trước, người phụ nữ này đã hủy hoại hôn nhân của tôi, hủy hoại đời tôi.

Kiếp này, mạng của cha cô ta từng nằm trong tay tôi.

Nhưng tôi vẫn cứu.

Không phải vì lương thiện.

Mà vì tôi là bác sĩ.

“Không cần cảm ơn.”

Tôi nói xong, xoay người rời đi.

Đi được năm bước, tôi nghe phía sau truyền đến một tiếng nức nở rất khẽ.

Liễu Niệm Khanh đang khóc.

Tôi không biết vì sao cô ta khóc.

Cũng không muốn biết.

Không lâu sau khi Liễu Chấn Khôn xuất viện, một chuyện lan truyền trong giới quân y ở tỉnh thành—

“Nữ bác sĩ trẻ ở Bệnh viện số Một tỉnh, một mình mổ chính cứu sống Thủ trưởng Liễu.”

“Nghe nói cô ấy mới hai mươi sáu tuổi.”

“Thật hay giả? Hai mươi sáu tuổi mà làm được khâu gan cộng nối động mạch thận?”

“Thật đấy. Chính miệng Lục Hằng Sơn nói, ông ấy xem hồ sơ phẫu thuật rồi, nói kỹ thuật khâu còn đẹp hơn cả ông ấy.”

Trong một thời gian, lời mời hội chẩn tìm đến tôi nhiều hơn.

Bệnh viện trực thuộc Học viện Y khoa tỉnh, Tổng viện Quân khu, thậm chí vài bệnh viện địa phương ngoài tỉnh thành cũng bắt đầu chỉ đích danh muốn tôi đến.

Chủ nhiệm Lục vui lắm.

Ông vỗ vai tôi nói:

“Tạ Tư Duyệt, cô là người khiến tôi nở mày nở mặt nhất trong số những người tôi từng dẫn dắt.”

Tôi nói:

“Chủ nhiệm, ông đừng vỗ nữa, vai tôi đau.”

Ông cười lớn.

Ngày tháng cứ thế trôi qua, bận rộn, đầy đủ, có hy vọng.

Cho đến mùa xuân năm 1980, một lá thư được gửi đến ký túc xá của tôi.

Trên phong bì không ghi địa chỉ người gửi, nhưng nét chữ đó tôi nhận ra.

Vuông vức, cứng cáp, từng nét từng nét đều mang góc cạnh của quân nhân.

Chữ của Cố Bắc Tranh.

Tôi cầm phong bì nhìn vài giây, rồi mở ra.

Bên trong chỉ có một tờ giấy, trên đó viết một dòng:

“Tư Duyệt, anh về tỉnh thành rồi. Có thể gặp nhau một lần không?”

Tôi gấp lá thư lại, bỏ vào phong bì.

Sau đó mở ngăn kéo, ném nó vào cùng mấy món đồ lặt vặt khác.

Không trả lời.

Ba ngày sau, Cố Bắc Tranh xuất hiện trước cổng Bệnh viện số Một tỉnh.

Khi tôi đi ra khỏi khu nội trú, anh ta đang tựa vào cột xi măng cạnh cửa.

Vẫn là bộ quân phục đó.

Nhưng gầy hơn rất nhiều.

Hai năm nhiệm vụ ở biên giới khiến đường nét gương mặt anh ta càng sắc lạnh, hốc mắt cũng sâu hơn.

Khi nhìn thấy tôi, anh ta bước lên hai bước.

“Tư Duyệt.”

Tôi đứng trên bậc thềm, trong tay cầm một phương án phẫu thuật vừa viết xong.

“Tư lệnh Cố, có chuyện gì sao?”

Anh ta bị cách xưng hô này của tôi làm nghẹn lại.

Im lặng vài giây, anh ta nói:

“Anh muốn nói chuyện với em.”

“Nói chuyện gì?”

“Chuyện… của chúng ta.”

Tôi cúi đầu nhìn đồng hồ.

“Hai mươi phút nữa tôi có một buổi hội chẩn. Nói nhanh đi.”

Biểu cảm Cố Bắc Tranh thay đổi.

Có lẽ anh ta chưa từng bị ai đối xử như vậy.

Một tư lệnh quân khu đường đường chính chính, trước mặt một người phụ nữ, ngay cả thời gian nói chuyện cũng bị giới hạn.

Nhưng anh ta nhịn.

“Tư Duyệt, chuyện ly hôn lúc đầu…”

“Là tổ chức sắp xếp. Anh không cần giải thích.”

“Anh biết, nhưng anh—”

“Thỏa thuận là tôi tự nguyện ký. Anh cũng không cần áy náy.”

Tôi cắt ngang anh ta hai lần.

Mỗi lần, mày anh ta lại nhíu sâu hơn.

“Tạ Tư Duyệt, em có thể để anh nói hết không?”

Giọng anh ta cao lên một chút.

Tôi ngẩng đầu nhìn anh ta.

Cố Bắc Tranh ba mươi tuổi, anh tuấn, uy nghiêm, toàn thân tỏa ra khí thế của người đứng trên cao.