Khương Miên Miên ép tờ thư lên ngực, vừa khóc vừa cười.

Tên đầu gỗ này, ngay cả tỏ tình cũng gượng gạo như vậy!

Cái gì mà “nếu không đến, anh hiểu”?!

Cô sao có thể không đi được chứ?!

“Miên Miên?”

Mẹ cô đẩy cửa vào, mắt đỏ hoe:

“Con thật sự muốn lên Bắc Kinh sao?”

Lúc này Khương Miên Miên mới phát hiện thư bị cô bóp nhăn nheo, nội dung bị lộ hết.

“Mẹ…”

“Đi đi.”

Mẹ cô bất ngờ ôm chầm lấy con gái:

“Ánh mắt thằng bé nhìn con, mẹ nhìn ra cả rồi.”

Khương Miên Miên ngẩn người:

“Mẹ… không phản đối ạ?”

“Phản đối cái gì?”

Cha cô đứng ngoài cửa, ngậm tẩu thuốc, giọng nghèn nghẹn:

“Thằng nhóc đó sáng nay đến rồi, quỳ xuống xin tụi tao đồng ý gả con cho nó.”

“Cái gì?!”

Khương Miên Miên trợn tròn mắt.

“Nó còn đưa cái này.”

Cha cô lấy ra một tờ giấy — chính là tờ khế ước năm xưa, nhưng nội dung bên trên đã bị gạch sạch, thay vào đó là một tờ “Đơn xin kết hôn”, có chữ ký của Trình Dụ và dấu vân tay đỏ chót.

“Nó nói…”

Giọng cha cô nghẹn lại,

“Năm xưa cha nó bị ép ký khế ước,

còn hôm nay —

là nó tự nguyện in dấu tay.”

Nước mắt Khương Miên Miên lại tuôn như suối.

Sáng sớm hôm sau, cả làng kéo ra đầu thôn tiễn Trình Dụ.

Anh mặc áo sơ mi trắng và quần âu đen mới tinh, đứng sừng sững như cây bạch dương.

Dân làng vây quanh hỏi han, nào còn dáng vẻ muốn đuổi giết như trước?

Khương Miên Miên đứng ở cuối đám người, không tiến lên.

Cô sợ mình mở miệng ra là sẽ khóc.

Trình Dụ đưa mắt xuyên qua đám đông, chuẩn xác nhìn thấy cô.

Hai người nhìn nhau, không nói gì.

“Tiểu Dụ, đến giờ rồi.”

Trình Hoài Lễ nhắc.

Trình Dụ gật đầu, lần cuối cùng nhìn Khương Miên Miên, sau đó quay người bước lên xe Jeep.

Khi xe khởi động, Khương Miên Miên cuối cùng không nhịn được, chạy theo hét lớn:

“Trình Dụ!”

Cửa sổ xe hạ xuống, Trình Dụ thò đầu ra ngoài:

“Hử?”

“Em…”

Cô thở hổn hển, ngàn vạn lời nghẹn lại nơi cổ họng, cuối cùng chỉ bật ra được một câu:

“Ba ngày nữa em sẽ đến!”

Đôi mắt của Trình Dụ sáng bừng lên ngay tức khắc.

Anh nhanh chóng đưa ra một vật từ cửa xe — chính là chiếc lược gỗ hoàng dương ấy.

“Chờ em.”

Anh nói xong hai chữ đó, xe đã lao đi xa.

Khương Miên Miên đứng yên tại chỗ, nhìn bụi đất do chiếc xe Jeep khuấy lên dần dần tan biến, rồi mới cúi đầu nhìn chiếc lược trong tay.

Giữa các răng lược còn vướng vài sợi tóc dài — rõ ràng là Trình Dụ cố ý để lại.

Cái tên này… đúng là “ám muội” hết chỗ nói!

Ba ngày sau, tại ga Bắc Kinh.

Khương Miên Miên xách túi hành lý nặng trĩu, đảo mắt tìm kiếm ở lối ra.

Cô mặc một chiếc váy hoa mới tinh, tóc cũng đã được chải chuốt cẩn thận bằng chiếc lược Trình Dụ tặng.

Nhưng sau hơn hai mươi tiếng ngồi tàu, cả người cô vẫn lấm lem, đầu bù tóc rối.

“Cô gái trẻ, đang chờ ai à?”

Một bà thím đeo băng đỏ ở tay lên tiếng hỏi.

“Vâng!”

Khương Miên Miên gật đầu,

“Cháu tìm Trình Dụ, anh ấy chắc cao lớn nổi bật…”

Bà thím bỗng bật cười:

“Ồ! Là con trai của giáo sư Trình phải không? Nó đến từ lúc trời còn chưa sáng, ngồi trên băng ghế kia suốt cả đêm rồi!”

Khương Miên Miên nhìn theo hướng bà chỉ —

Trình Dụ đang tựa vào ghế dài, ngủ gật.

Áo sơ mi trắng trên người anh nhăn nhúm, quầng thâm dưới mắt nặng trĩu.

Trong lòng anh ôm chặt một tấm bảng giấy, trên đó viết nguệch ngoạc bằng bút lông:

【Đón đồng chí Khương Miên Miên】

Khương Miên Miên mũi cay xè, lặng lẽ bước tới.

“Trình Dụ.”

Cô khẽ gọi.

Người đàn ông lập tức choàng tỉnh, đôi mắt sáng rực lên khi nhìn thấy cô.

“Em đến rồi.”

Anh đứng dậy, giọng khàn khàn.

“Ừ.”

Khương Miên Miên đỏ mặt gật đầu,

“Em đến rồi.”

Trình Dụ nhận lấy hành lý từ tay cô, tay còn lại tự nhiên nắm lấy tay cô:

“Về nhà thôi.”

Hai từ giản dị ấy, lại khiến tim Khương Miên Miên như tan chảy.

“Nhà” mà Trình Dụ nói là một căn biệt thự hai tầng, trong sân có một cây lựu lớn, hoa nở đỏ rực.

“Đây là… nhà cũ của anh?”

Khương Miên Miên kinh ngạc hỏi.

“Ừ.”

Trình Dụ lấy chìa khóa ra,

“Năm xưa cha anh mua.”

Đẩy cửa bước vào, Khương Miên Miên sững sờ — trong nhà sạch sẽ không một hạt bụi, bàn ăn bày sẵn đồ ăn nóng hổi, trên tường treo lịch mới tinh.

“Anh…”

Cô quay đầu nhìn Trình Dụ,

“Anh chuẩn bị từ khi nào vậy?”

“Hôm qua.”

Trình Dụ tai ửng đỏ,

“Anh… không giỏi nấu ăn, nên nhờ thím Vương hàng xóm giúp.”

Ánh mắt Khương Miên Miên vô tình nhìn xuống bàn ăn — hai bộ bát đũa màu đỏ tươi, đầu đũa còn buộc chỉ đỏ — rõ ràng là đũa tân hôn!

“Trình Dụ…”

Tim cô đập thình thịch,

“Anh đây là…”

Trình Dụ không trả lời, chỉ móc từ túi ra một tờ giấy — chính là tờ《Đơn xin kết hôn》kia.

“Bây giờ,”

Anh nghiêm túc nhìn cô,

“Em có thể ký tên chưa?”

Mắt Khương Miên Miên cay xè, cầm bút, trang trọng ký tên mình vào ô “Người nộp đơn”.

Trình Dụ thở phào nhẹ nhõm, như trút được gánh nặng ngàn cân.

Anh cẩn thận gấp đơn lại cho vào túi, rồi đột nhiên — quỳ một gối xuống đất!

“Đồng chí Khương Miên Miên.”

Anh nghiêm túc như đang tuyên thệ:

“Em có nguyện ý sống cùng anh, dù giàu sang hay nghèo khổ, cho đến hết cuộc đời không?”

Khương Miên Miên vừa khóc vừa cười:

“Anh học ở đâu ra trò này vậy?”

“Trong phim 《Lênin tháng Mười》.”

Trình Dụ thú thật,

“Anh thấy trong phim người ta đều làm vậy…”

Khương Miên Miên nhào vào lòng anh:

“Em đồng ý!”

Trình Dụ ôm chặt lấy cô, ôm đến mức cô gần như không thở nổi.

Ba tháng sau, tại Đại học Bắc Kinh.

Trong lớp Kinh tế, một giảng viên trẻ đang giảng về lý luận kinh tế thị trường.

Khương Miên Miên ngồi cuối lớp, chống cằm lắng nghe say mê.

“Bạn Khương.”

Tan học, giảng viên gọi cô lại,

“Bài tập của em rất xuất sắc, có hứng thú tham gia hội thảo kinh tế tháng sau không?”

“Em ạ?”

Khương Miên Miên ngạc nhiên,

“Em chỉ là sinh viên dự thính thôi mà…”

“Không sao.”

Giáo sư cười:

“Chồng em là Trình Dụ đúng không? Cậu ấy là sinh viên ngôi sao của khoa chúng tôi, em chắc chắn cũng không kém.”

Khương Miên Miên đỏ mặt cảm ơn, ôm sách bước ra khỏi giảng đường.

Nắng thu dịu dàng, khiến người ta cảm thấy thư thái vô cùng.

Trước cổng trường, Trình Dụ đang tựa vào xe đạp chờ cô.

Anh mặc sơ mi trắng, quần đen đơn giản, nhưng giữa một rừng đồng phục xám xanh, vẫn nổi bật vô cùng.

“Chờ lâu chưa?”

Khương Miên Miên chạy tới.

“Vừa mới.”

Trình Dụ nhận lấy cặp sách, tiện tay vén tóc mai cho cô,

“Giáo sư gọi em làm gì thế?”

Khương Miên Miên kể về chuyện hội thảo, mắt Trình Dụ sáng lên:

“Anh đi cùng em.”

“Không cần đâu!”

Cô cười tít mắt,

“Hôm đó anh còn có thí nghiệm mà?”

Trình Dụ nhíu mày:

“Sao em biết?”

“Vì…”

Khương Miên Miên tinh nghịch chớp mắt,

“Em là người trọng sinh mà!”

Trình Dụ bất lực lắc đầu, nhéo nhẹ mũi cô:

“Đáng yêu thật.”

Hoàng hôn buông xuống, hai người cùng đạp xe về nhà.

Khương Miên Miên ôm eo Trình Dụ, áp mặt vào tấm lưng rộng của anh.

“Trình Dụ.”

“Ừ?”

“Em có từng nói chưa…”

Cô khẽ nói,

“Em rất hạnh phúc vì được trọng sinh trở lại và gặp anh.”

Tay lái của Trình Dụ lệch đi một chút.

“Nói rồi.”

Giọng anh trầm thấp,

“Nhưng anh không ngại nghe thêm vài lần.”

Khương Miên Miên ôm anh chặt hơn.

Gió nhẹ lướt qua, lá ngô đồng bên đường xào xạc, như đang làm chứng cho mối tình vượt thời gian này.

Và điều Khương Miên Miên không biết là —

Trong túi áo ngực của Trình Dụ, luôn cất hai thứ: một tờ khế ước cũ đã ngả vàng, và một tờ giấy kết hôn mới tinh.

Đó là vết thương trong những năm tháng tăm tối, và cũng là minh chứng cho tương lai rực rỡ phía trước.

HẾT