Anh bảo tạm thời, tôi liền làm cái “tạm thời” đó suốt ba mươi năm.

Kiếp này…

Hoắc Chinh, mệnh lệnh của anh, vô hiệu với tôi rồi.

—

**【Chương 2】**

Việc đầu tiên khi dọn vào căn hộ mới là tôi gọi điện cho mẹ.

“Mẹ, con ly hôn với Hoắc Chinh rồi.”

Đầu dây bên kia im lặng năm giây.

“Lúc nào thế?”

“Hôm nay ạ.”

Lại một trận im lặng. Sau đó giọng mẹ tôi có chút nghẹn ngào: “Con gái, chịu uất ức rồi sao?”

Kiếp trước, đến lúc chết tôi cũng không nói cho mẹ biết sự thật.

Bà tưởng tôi sống tốt, tưởng Hoắc Chinh chỉ là bận rộn, tưởng con gái lấy được một quân nhân đầu đội trời chân đạp đất là có phúc.

“Không uất ức,” Tôi đáp, “Là lựa chọn của con. Mẹ đừng lo, ngày mai con về nhà ăn cơm.”

“Được, mẹ hầm sườn cho con.”

Cúp điện thoại, tôi mở vali ra.

Lúc rời khỏi khu tập thể, tôi chỉ mang theo quần áo và giấy tờ tùy thân.

Những món đồ tích cóp bao năm qua — ảnh chụp chung, khăn quàng cổ Hoắc Chinh tặng, chiếc kẹp sách lá ngân hạnh kỷ niệm ngày cưới…

Tôi không mang theo bất cứ thứ gì.

Kiếp trước chúng bị tôi khóa trong ngăn kéo, lật ra lật vào xem đi xem lại, xem đến mức giấy ố vàng, xem đến mức mắt nhòa đi.

Kiếp này, cứ để chúng mục nát trong căn nhà đó đi.

Chuông cửa reo.

Tôi liếc nhìn đồng hồ — 9 giờ 40 tối.

Nhìn qua mắt mèo.

Là Trần Cần.

Cái cậu này cũng tận tụy thật đấy.

Tôi mở cửa, tựa người vào khung cửa.

“Đồng chí Thẩm,” Trần Cần đứng thẳng tắp, trán lấm tấm mồ hôi, “Thủ trưởng bảo tôi đến…”

“Bảo cậu đến làm gì?”

Trần Cần nuốt nước bọt: “Thủ trưởng bảo, bảo chị về.”

“Về đâu?”

“Về… khu tập thể.”

“Trần Cần,” Tôi chậm rãi nói, “Cậu ở trong quân đội bao nhiêu năm rồi?”

“Bảy năm.”

“Vậy cậu nên biết, thỏa thuận ly hôn một khi đã ký, thì hai người là hai cá thể độc lập. Anh ta không có tư cách bảo tôi về, tôi cũng không có nghĩa vụ phải nghe lời anh ta.”

Mặt Trần Cần đỏ bừng lên.

“Hơn nữa,” Tôi chỉ tay ra ngoài cửa, “Đây là nhà riêng của tôi. Bây giờ là 9 giờ 40 tối, cậu là một người đàn ông xa lạ xuất hiện trước cửa nhà một người phụ nữ độc thân, tôi có thể báo cảnh sát đấy.”

“Chị dâ—”

“Gọi là Thẩm Dư An.”

Trần Cần há hốc miệng, giống như con cá thiếu oxy.

Cậu ta ở cạnh Hoắc Chinh bảy năm, từng chứng kiến vô số sóng gió, nhưng rõ ràng chưa từng trải qua kiểu từ chối như thế này — nhẹ nhàng, không đổi sắc mặt, nhưng kín kẽ không có lấy một kẽ hở.

“Đồng… Đồng chí Thẩm,” Cuối cùng cậu ta cũng thỏa hiệp, “Ý của Thủ trưởng là chuyện này có hiểu lầm, anh ấy muốn gặp mặt trực tiếp để giải thích.”

“Không cần.”

“Nhưng mà—”

“Trần Cần, cậu về nói với Hoắc Chinh,” Tôi nắm lấy tay nắm cửa, “Tổ chức bảo ly hôn, tôi ly hôn rồi. Quy trình tiếp theo cứ ra Cục Dân chính. Cuộc sống cá nhân của tôi, từ hôm nay không liên quan gì đến anh ta nữa.”

“Còn nữa,” Tôi mỉm cười nhẹ, “Đừng đến đây nữa. Lần sau tôi báo cảnh sát thật đấy.”

Cửa đóng lại.

Cách một cánh cửa, tôi nghe thấy Trần Cần đứng bên ngoài rất lâu.

Tiếng bước chân cuối cùng cũng rời đi.

Tôi xoay người tựa lưng vào cửa, thở hắt ra một hơi dài.

Tim đập hơi nhanh.

Không phải vì căng thẳng.

Mà là vì — Sướng.

Kiếp trước tôi ngay cả một chữ “Không” cũng chẳng dám nói với Hoắc Chinh.

Anh ta nói gì tôi nghe nấy. Anh ta không xuất hiện, tôi liền đợi. Anh ta không giải thích, tôi liền không hỏi.

Thật đáng buồn.

Một con người đường đường chính chính, lại sống như một cái bóng.

Nhưng kiếp này khác rồi.

Tôi là Thẩm Dư An, hai mươi tám tuổi.

Tốt nghiệp khoa Ngữ văn Đại học Bắc Kinh, làm biên tập viên ở nhà xuất bản 4 năm, năng lực chuyên môn lọt top 3 toàn công ty.

Năm đó vì lấy Hoắc Chinh, tôi từ bỏ cơ hội thăng chức Phó Tổng biên tập, rúc vào khu tập thể làm bà nội trợ toàn thời gian.

Kiếp này…

Tôi chẳng đợi ai cả, cũng chẳng nhường nhịn ai.