Tôi và vị giáo sư khoa Luật đáng sợ nhất trường tôi… đã đi đăng ký kết hôn.
Anh ấy đặt ra ba quy tắc, điều đầu tiên là: Ở trường, chúng ta chỉ là thầy trò.
Sau này, anh chặn tôi vào góc tường ngay trước mặt toàn bộ thầy cô và sinh viên trong trường, giọng trầm thấp hỏi:
“Bó hoa thằng đó tặng em… thú vị hơn bài giảng của tôi à?”
Mãi về sau tôi mới biết, vị giáo sư lạnh lùng ban ngày đứng trên bục giảng trích dẫn kinh điển ấy, ban đêm lại vụng về nấu nước đường đỏ cho tôi, còn vì tôi nhìn người đàn ông khác thêm một lần mà âm thầm ghen cả ngày.
Trước bức tường đỏ của cục dân chính, tôi và vị giáo sư khoa Luật khiến cả trường phải e dè — Lục Thừa Ngôn — mỗi người cầm một cuốn sổ đỏ, mặt không cảm xúc chụp xong ảnh kết hôn.
Có lẽ nhiếp ảnh gia chưa từng gặp cặp đôi nào bình tĩnh như vậy, ông ta ho khan một tiếng đầy ngượng ngùng:
“Cười một chút được không? Hai người là tự nguyện chứ?”
Tôi kéo khóe miệng lên, nụ cười còn khó coi hơn cả khóc.
Lục Thừa Ngôn — người chồng mới của tôi — thì đến khóe môi cũng lười nhấc. Anh chỉ liếc tôi một cái nhàn nhạt. Ánh mắt đó giống hệt tuần trước khi tôi lơ đãng trong giờ học của anh và bị bắt gặp.
Lạnh lùng, xa cách, mang theo sự dò xét.
Một giờ trước, tôi vẫn còn ở trong thư phòng của nhà họ Lục, cảm giác mình như một món hàng bị bày lên kệ.
“An An à, chuyện hôn sự của cháu với Thừa Ngôn là do ông nội cháu định từ khi còn sống, hai nhà chúng ta không thể thất tín.”
Người nói là một ông cụ hiền từ — ông nội của Lục Thừa Ngôn, Lục lão gia tử.
Bố mẹ tôi ngồi bên cạnh bồn chồn không yên, liên tục ra hiệu bằng ánh mắt.
Đầu tôi trống rỗng.
Kết hôn? Với ai?
Ngay lúc đó, cửa thư phòng bị đẩy ra, một người đàn ông dáng người cao thẳng bước vào.
Anh mặc bộ vest đen cắt may vừa vặn, sau cặp kính gọng vàng là đôi mắt sắc bén như có thể xuyên thấu lòng người.
Không khí lập tức đông cứng.
Tôi suýt trượt khỏi ghế sofa.
Lục… Lục Thừa Ngôn?
“Diêm Vương sống” của khoa Luật trường A chúng tôi — người có tỷ lệ trượt môn đứng đầu nhiều năm liền, nổi tiếng vì nghiêm khắc, độc miệng, không gần người.
Còn tôi, Kiều An An, một sinh viên năm ba khoa Luật bình thường, mục tiêu cuộc đời chỉ là tốt nghiệp suôn sẻ.
Vậy mà tôi lại phải kết hôn với giảng viên của mình?
Đây là câu chuyện kinh dị gì vậy?
Bạn thân của tôi, Chu Tử Manh, từng hỏi một câu linh hồn:
“An An, cậu nói xem kiểu người như giáo sư Lục… có thất tình lục dục không? Trông anh ta giống một bộ pháp điển hình người — lạnh lùng, nghiêm túc, còn có chức năng tự động lật trang.”
Giờ đây, “bộ pháp điển hình người” đó đang đứng trước mặt tôi, sắp trở thành chồng tôi.
Anh bước đến trước mặt tôi, nhìn xuống từ trên cao, rồi lấy từ cặp công văn ra một tập tài liệu đưa cho tôi.
“Đây là thỏa thuận tiền hôn nhân, em xem đi. Nếu không có vấn đề gì thì chúng ta đi đăng ký.”
Giọng anh cũng giống con người anh — không có chút nhiệt độ nào.
Tôi run tay nhận lấy, cảm giác lạnh lẽo của tờ A4 khiến tôi rùng mình.
Nội dung thỏa thuận rất đơn giản:
Hôn nhân kéo dài một năm, sau một năm tự động giải trừ.
Sau khi kết hôn không can thiệp vào đời sống riêng của nhau.
Trước mặt người lớn cần thực hiện nghĩa vụ vợ chồng, đóng vai ân ái.
Quan trọng nhất là điều thứ tư, được in đậm:
Ở trường, hai bên chỉ là quan hệ thầy trò, không được tiết lộ hôn nhân với bất kỳ ai.
Nhìn điều thứ tư, tôi vừa thở phào nhẹ nhõm, lại vừa cảm thấy khó chịu.
Đây là coi tôi như một bí mật không thể để người khác biết sao?
Lục Thừa Ngôn dường như nhìn thấu suy nghĩ của tôi, lạnh nhạt bổ sung:
“bạn học Kiều , tôi không muốn vì quan hệ riêng mà ảnh hưởng đến tín chỉ của em.”
Tôi: “…”
Một lý do thật đường hoàng chính đáng.
Tôi còn có thể nói gì đây?
Tôi chỉ là một cô gái gia đình bình thường, hoàn toàn không có quyền phản kháng.
Tôi cầm bút, ký tên mình vào cuối bản thỏa thuận.
Kiều An An.
Ba chữ ấy, tôi viết xiêu vẹo.
Vì thế mới có cảnh mở đầu.
Rời khỏi cục dân chính, bên ngoài nắng đẹp, nhưng tôi lại thấy lạnh khắp người.
Tôi và Lục Thừa Ngôn đi song song, cách nhau nửa mét, im lặng như hai người xa lạ.
Một cơn gió thổi qua làm tóc tôi rối tung. Tôi vô thức đưa tay chỉnh lại.
“Ngày mai tiết của tôi, không được đến muộn.”
Anh đột nhiên lên tiếng làm tôi giật mình.
Tôi ngẩng đầu, nhìn vào đôi mắt sâu không thấy đáy sau lớp kính của anh, ngập ngừng gật đầu.
Anh “ừ” một tiếng rồi không nói thêm, đi thẳng tới chiếc Bentley đen đỗ bên đường.
Cửa xe mở ra, anh ngồi vào, hạ kính xuống nhìn tôi.
“Lên xe, tôi đưa em về trường.”
“Không… không cần đâu, giáo sư Lục, tôi đi tàu điện là được.”
Tôi vội xua tay.
Đùa à, ngồi xe anh về trường, ngày mai tôi chắc chắn lên top diễn đàn trường.
Anh khẽ nhíu mày, dường như không hài lòng với sự từ chối của tôi.
“Điều thứ ba của thỏa thuận.”
Anh nhắc nhở.
Tôi sững lại, lúc đó mới nhớ đến điều “đóng vai ân ái”.
Nhưng bây giờ đâu có trưởng bối ở đây.
“Từ bây giờ… tập trước.”
Nói xong, anh vỗ vào chỗ ngồi bên cạnh.
Tôi cứng đờ bước tới, mở cửa xe ngồi vào.
Trong xe rất rộng, thoang thoảng mùi gỗ thanh lạnh giống hệt mùi trên người anh.
Tôi co mình trong góc, thậm chí còn thở nhẹ đi.
“Địa chỉ.” Anh nói ngắn gọn.
“Hả?”
“Địa chỉ căn hộ em đang ở.”
Lúc này tôi mới phản ứng lại — chúng tôi đã kết hôn, theo lý phải sống chung.
Tôi nhỏ giọng đọc địa chỉ khu nhà cũ mình đang thuê.
Anh nghe xong liền khởi động xe.
Suốt đường không ai nói gì.
Tôi lén nhìn anh.
Anh tập trung lái xe, đường nét gương mặt rõ ràng, đường hàm căng gọn…
Có hơi đẹp trai.
Phi phi phi.
Kiều An An, mày nghĩ gì thế!
Đây là thầy giáo của mày! Còn là một con quỷ lạnh lùng!
Xe dừng trước tòa nhà của tôi.
Anh tháo dây an toàn, quay sang nhìn tôi, đưa cho tôi một chìa khóa và một địa chỉ.
“Đây là chìa khóa căn hộ của tôi. Ngày mai chuyển đồ qua. Tôi không thích có người lạ trong nhà nên không có giúp việc. Việc nhà làm luân phiên.”
Tôi nhận chìa khóa, kim loại lạnh khiến lòng bàn tay đau nhói.
“Em biết rồi, giáo sư Lục.”
“Ở ngoài đừng gọi tôi là giáo sư.”
Anh đột nhiên nói.
“Vậy… gọi gì?”
Anh im lặng một lúc, như cũng đang suy nghĩ.
“Lục Thừa Ngôn.”
Giọng anh trầm thấp, khi đọc tên mình mang theo một từ tính kỳ lạ.
Tim tôi khẽ run.
“Được… Lục Thừa Ngôn.”
Anh gật đầu hài lòng, rồi lại trở về dáng vẻ công sự.
“Xuống xe đi. Ngày mai tôi sẽ đến giúp em chuyển nhà.”
“Không cần không cần! Em tự làm được!”
Tôi lập tức từ chối.
Để anh tới cái phòng trọ bé như chuồng chim bồ câu của tôi?
Quá đáng sợ.
Anh nhìn tôi sâu một cái, ánh mắt như đang nói “tùy em”.
“Ừ.”
Anh nhàn nhạt đáp.
Tôi vội vàng xuống xe, chạy thẳng lên lầu không dám quay đầu lại.
Đến khi đóng cửa, tôi mới dựa vào cửa thở hổn hển.
Tôi nhìn cuốn sổ đỏ và chùm chìa khóa xa lạ trong tay, cảm thấy mọi thứ như một giấc mơ hoang đường.
Tôi, Kiều An An, 21 tuổi.
Đã kết hôn.
Đối tượng kết hôn là giảng viên của tôi — Lục Thừa Ngôn.
Ngày hôm sau, tôi lén lút như làm chuyện xấu, tranh thủ lúc bạn cùng phòng đi học, kéo hai vali lớn đến địa chỉ anh cho.
Khi đứng trước căn hộ penthouse hai tầng có thể nhìn toàn cảnh sông và thành phố, tôi lại lần nữa cảm nhận rõ sự khác biệt của thế giới.
Đây gọi là căn hộ sao?
Rõ ràng là cung điện.
Tôi hít sâu, dùng chìa khóa mở cửa.
Đập vào mắt tôi là cửa sổ kính lớn sát đất và đường chân trời thành phố trải dài.
Cùng với…
Sự lạnh lẽo khắp nơi.
Cả căn hộ theo phong cách tối giản trắng đen xám, mọi thứ được đặt ngay ngắn như đo bằng thước.
Không có trang trí dư thừa, cũng không có hơi thở sinh hoạt.
Nơi này không giống một ngôi nhà.
Giống một căn hộ mẫu cao cấp lạnh lẽo hơn.
Tôi kéo vali đi vào cẩn thận, sợ làm ra bất kỳ tiếng động nào.
Lục Thừa Ngôn không có nhà.
Trên bàn trà phòng khách có một tờ giấy anh để lại.
Chữ viết sắc bén mạnh mẽ như chính con người anh.
“Phòng của em ở tầng hai, phòng đầu tiên bên trái.
Phòng làm việc bên phải, không có phép thì không được vào.
Dưới lầu có ‘quy tắc sống chung’, tự xem.”
Tôi cầm tờ “quy tắc sống chung”.
Có 10 điều:
Giữ khu vực chung sạch sẽ
Không được vào phòng của đối phương khi chưa được phép
Không được đưa người ngoài về nhà
Việc nhà luân phiên mỗi tuần
…
Mỗi điều đều toát lên cảm giác:
“Chúng ta không thân.”
Tôi thở dài, dán bản quy tắc lên tủ lạnh rồi kéo vali lên tầng hai.
Phòng tôi rất lớn, có phòng tắm riêng và ban công nhỏ.
Nội thất đầy đủ nhưng cũng lạnh lẽo như cả căn nhà.
Tôi lấy đồ ra khỏi vali.
Con thỏ bông, bộ truyện tranh, và đủ loại đồ ăn vặt nhiều màu sắc…
Những thứ đậm chất thiếu nữ này hoàn toàn không hợp với căn phòng.
Tôi nhét chúng vào sâu trong tủ quần áo.
Như thể làm vậy tôi có thể giả vờ mình cũng là một người trưởng thành, bình tĩnh giống căn nhà này.
Khi dọn xong cũng đã đến tối.
Bụng tôi kêu ùng ục, xuống dưới tìm đồ ăn.
Mở chiếc tủ lạnh hai cánh khổng lồ ra, tôi đứng hình.
Ngoài vài chai nước khoáng…
Trống trơn.
Người đàn ông này sống bằng quang hợp sao?
Ngay lúc tôi tuyệt vọng, cửa mở.
Lục Thừa Ngôn về nhà.
Anh đã thay bộ vest, mặc áo sơ mi trắng đơn giản, tay áo xắn đến khuỷu tay lộ ra cẳng tay rắn chắc.
Ít đi vài phần uy nghiêm của giáo sư, nhiều thêm vài phần đời thường.
Anh thấy tôi, dường như hơi bất ngờ.
“Dọn xong rồi?”
“Ừm.” Tôi gật đầu, xấu hổ ôm bụng.
Anh chú ý đến động tác của tôi rồi nhìn vào căn bếp trống.
“Em chưa ăn tối?”
