Chỉ vì điều tra vụ án này.

Tôi trở mình, kéo chăn trùm lên đầu.

Ngoài cửa vang lên tiếng gõ.

Cộc, cộc, cộc.

Ba tiếng, rất nhẹ.

Tôi không động đậy.

Cộc, cộc, cộc.

Lại ba tiếng nữa.

Tôi ngồi dậy, hạ thấp giọng: “Ai đó?”

Không ai trả lời.

Tôi đợi một lúc, rồi đứng dậy, đi chân trần ra cửa.

Trong khe cửa bị nhét vào một mảnh giấy.

Tôi nhặt lên, mượn ánh đèn đường bên ngoài để xem.

Trên mảnh giấy chỉ có một dòng chữ, viết xiêu xiêu vẹo vẹo:

“Tiền đừng động. Đợi tôi.”

Tay tôi bắt đầu run.

Đợi tôi?

Đợi ai?

Họ Tôn ấy à?

Không phải anh ta đã chết rồi sao?

Tôi mở cửa ra, bên ngoài trống rỗng, không có lấy một bóng người.

Chỉ có chiếc xe ba bánh của ông Vương dựng ở góc tường, kẽo kẹt kẽo kẹt đung đưa.

Tôi đứng nguyên tại chỗ, hồi lâu không nhúc nhích.

Gió thổi tới, lạnh buốt đến tận xương.

Tôi đóng cửa lại, nhét mảnh giấy vào túi.

Quay về mép giường ngồi xuống, tim đập dữ dội.

Điện thoại reo.

Là một số lạ.

Tôi bắt máy.

Đầu dây bên kia rất ồn, có tiếng gió, tiếng nước chảy, còn có cả tiếng thở dốc.

“Triệu Đại Quân.”

Là giọng một người đàn ông, rất khẽ, rất yếu.

“Anh là ai?”

“Tôn… Tôn Kiến Bình.”

Họ Tôn!

Tay tôi run lên, điện thoại suýt nữa rơi xuống.

“Anh, anh không phải…”

“Chưa chết.” Hắn thở hổn hển một hơi, “Suýt chút nữa thôi. Chưa chết hẳn.”

Trong đầu tôi ong một tiếng.

Lời của cảnh sát Chu vang lên bên tai: có người biết anh ta chưa chết hẳn, muốn bồi thêm một nhát.

“Anh đang ở đâu?”

“Đừng quản tôi. Nghe đây, số tiền đó, đừng động vào. Ai muốn cũng không đưa. Đợi tôi về.”

“Đợi anh về làm gì?”

Hắn không trả lời.

Trong điện thoại chỉ còn tiếng gió và tiếng nước.

“Alo? Alo?”

Cúp rồi.

Tôi nhìn màn hình điện thoại, chuỗi số lạ kia, tim đập như trống.

Tôn Kiến Bình không chết.

Hắn còn sống.

Hắn muốn trở về.

Trở về làm gì?

Đến lấy tiền?

Hay là——

Ngoài cửa truyền đến tiếng bước chân.

Tôi đứng dậy, đi tới cửa, ghé mắt nhìn ra khe cửa.

Một bóng người đứng trong hành lang, quay lưng về phía tôi, mặc áo khoác lông vũ màu đen, không nhìn rõ mặt.

Hắn đứng đó, bất động.

Như thể đang đợi thứ gì.

Tim tôi lập tức treo lên tận cổ họng.

Tay đặt lên cửa, không dám lên tiếng.

Khoảng một phút sau, bóng người kia động đậy.

Hắn chậm rãi quay người lại.

Khuôn mặt bị bóng tối che khuất, không nhìn rõ ngũ quan.

Nhưng hắn giơ tay lên.

Trong tay cầm một mảnh giấy.

Hắn nhét mảnh giấy vào khe cửa, rồi quay người bỏ đi.

Tiếng bước chân càng lúc càng xa, cuối cùng biến mất.

Tôi đợi rất lâu, mới nhặt mảnh giấy lên.

Trên đó cũng là mấy chữ xiêu xiêu vẹo vẹo:

“Tôn Kiến Bình chết rồi. Tiền là của tao. Đợi tao tới lấy.”

Tay tôi buông lỏng, mảnh giấy rơi xuống đất.

9

Đêm đó tôi không ngủ được.

Hai mảnh giấy, hai dòng chữ.

Một cái nói “đợi tôi”, một cái nói “tiền là của tao”.

Tôn Kiến Bình chưa chết hẳn, có người muốn bồi thêm một nhát.

Vậy người vừa đến lúc nãy là ai?

Là chính Tôn Kiến Bình?

Hay là kẻ muốn giết hắn?

Tôi nghĩ suốt một đêm mà vẫn không hiểu ra.

Sáng mùng Một Tết, có người gõ cửa.

Lần này là ông Vương.

Ông mặc cái áo bông cũ đó, trong tay bưng một bát sủi cảo.

“Đại Quân, năm mới vui vẻ. Mẹ tôi gói sủi cảo đấy, nhân hẹ với trứng gà, ăn thử đi.”

Tôi nhìn ông, bỗng nhiên thấy như mình không còn quen ông nữa.

Cảnh sát Chu nói ông là người của cảnh sát.

Nhưng ông đã thu mua phế liệu ở đây mấy năm nay rồi, ngày nào cũng lọc cọc đạp chiếc xe ba bánh kia.

Ông đã diễn bao nhiêu năm rồi?

“Sao thế, không nhận ra tôi à?” ông Vương cười, “Nhanh lên, nhân lúc còn nóng thì ăn đi.”

Tôi nhận lấy bát, rồi để ông vào nhà.

Ông đóng cửa lại, hạ thấp giọng: “Đêm qua có người đến à?”

Tôi sững ra một chút.

Ông chỉ chỉ khe cửa: “Tôi thấy có người nhét thứ gì đó vào trong.”