Trở về phòng ngủ, cắm cáp dữ liệu vào điện thoại, đồng bộ và tải toàn bộ ảnh lên bộ nhớ đám mây (Cloud) cá nhân — tài khoản và mật khẩu của chiếc Cloud này, trên thế giới chỉ có cô và Kỷ Nghiên biết.

Tải lên hoàn tất.

Cô ngả lưng xuống giường, nhìn chằm chằm lên trần nhà.

Ngoài cửa sổ có tiếng còi xe cứu hỏa rú lên từ xa, rồi lại lướt qua, âm thanh chói tai kéo thành một cái đuôi thật dài giữa bầu trời đêm.

Cô không hề chợp mắt.

Cả đêm đó, não cô hoạt động với tốc độ kinh hồn — từng bước kế hoạch, từng khâu liên kết, từng biến số có thể xảy ra và phương án dự phòng tương ứng.

Hai giờ sáng.

Cô nhỏm dậy, quay lại phòng làm việc, bật laptop của Hoắc Diễn Thừa lên.

Mật khẩu cô cũng biết. Là ngày kỷ niệm ngày cưới của hai người. 0618.

Cô cười khổ.

Hắn dùng ngày cưới để cài mật khẩu máy tính, nhưng lại dùng sinh nhật mẹ hắn để cài mật khẩu két sắt.

Thứ tự ưu tiên đã rõ như ban ngày.

Cô đăng nhập vào hệ thống quản lý khách hàng nội bộ của công ty — Hoắc Diễn Thừa chưa bao giờ hủy quyền truy cập từ xa của máy tính ở nhà, vì hắn thường xuyên mang việc về nhà làm.

Cô xuất toàn bộ dữ liệu khách hàng cốt lõi ra, lưu lại, tải lên Cloud.

Sau đó, xóa sạch lịch sử truy cập.

Cuối cùng, cô mở thùng rác (Recycle Bin), dọn dẹp sạch sẽ các tệp tạm thời trên ổ cứng.

Mọi thứ trở về nguyên trạng.

Tắt máy.

Cô đứng dậy, hai tay chống lên bàn làm việc, cúi đầu.

Thở sâu ba nhịp.

Những nhịp thở rất sâu. Phổi nở ra rồi xẹp lại, giống như đang tích tụ sức mạnh.

Sau đó cô đứng thẳng lưng, đẩy ghế vào chỗ cũ, bước ra khỏi phòng.

Tiếng đóng cửa rất khẽ.

Nhẹ bẫng như âm thanh một người rời khỏi cuộc đời của một người khác.

—

**6**

Một ngày trước giờ G. Thứ Ba.

Chín giờ sáng. Bùi Thù nhét nốt món đồ cuối cùng vào chiếc vali.

Cô không mang theo nhiều đồ. Quần áo chỉ xếp vỏn vẹn một vali, trang sức dồn gọn vào một túi đồ trang điểm. Giấy đăng ký kết hôn mang đi, thẻ ngân hàng mang đi, hộ chiếu mang đi. Cả bức tranh chữ của Trương Đại Thiên mà Đường Huệ Lan gửi giữ kia — cũng mang đi nốt.

Không phải vì tham món tiền 8 triệu tệ.

Mà là vì lúc treo bức tranh đó trong phòng làm việc, Đường Huệ Lan đã dặn đi dặn lại cô đến hai chục lần: “Con tuyệt đối đừng có đụng vào, bọn trẻ chúng mày tay chân hậu đậu, làm hỏng con đền không nổi đâu.”

Bùi Thù lần nào cũng mỉm cười ngoan ngoãn vâng dạ.

Bây giờ cô quyết định — không cười nữa.

Thứ đáng được lấy, một cắc cũng không bỏ lại.

Kéo vali ra ngoài sảnh. Cô quay đầu nhìn phòng khách một lượt. Những chiếc gối tựa trên sofa vẫn là do đích thân cô chọn, bình hoa trên bàn trà vẫn là do tay cô thay nước tuần trước. Trong tủ lạnh vẫn còn một phần canh mộc nhĩ hạt sen cô nấu từ tối qua — bát canh cuối cùng của hắn.

Cô chẳng thấy cảm thương gì cả.

Sự luyến tiếc của con người đối với một nơi chốn bắt nguồn từ những ký ức được yêu thương.

Còn những ký ức trong căn nhà này, kể từ giây phút cô mở chiếc két sắt đó ra, đã hoàn toàn vô giá trị rồi.

Điện thoại đổ chuông.

Thẩm Dư.

“Bùi Thù, xe đến rồi, đang chờ dưới lầu.”

“Biết rồi. Mười phút nữa tôi xuống.”

Cô cúp điện thoại.

Cúi xuống nhìn bàn tay mình.

Chiếc nhẫn cưới trên ngón áp út tay trái vẫn còn đó.

Cô nắm lấy chiếc nhẫn, xoay mạnh. Chiếc nhẫn kẹt lại ở khớp ngón tay, cô ra sức giật. Vòng kim loại trượt qua da, để lại một vết hằn đỏ ửng.

Chiếc nhẫn tuột ra.

Chiếc nhẫn Cartier đính kim cương ba carat nằm gọn trong lòng bàn tay cô.

Cô đặt chiếc nhẫn lên bàn trà.

Đặt ngay cạnh chiếc khuyên tai bạc đính kim cương hình giọt nước kia — chiếc khuyên tai từ ba tháng trước, cô lại lấy ra, bày ở chính giữa bàn trà, giống như một món đồ trưng bày nho nhỏ.

Một chiếc khuyên tai của người đàn bà khác.

Một chiếc nhẫn cưới của chính mình.