cô: “Canh còn ủ nóng trong nồi, anh về nhớ tự múc uống.”

Hoắc Diễn Thừa thậm chí còn có lúc cảm thấy, dạo này Bùi Thù có vẻ dịu dàng hơn.

Có một lần hắn tăng ca đến 1 giờ sáng mới về, lúc đẩy cửa phòng ngủ, Bùi Thù đã ngủ rồi. Cô nằm nghiêng, chăn trượt xuống thắt lưng.

Hắn đứng bên giường nhìn mất vài giây.

Sau đó kéo chăn đắp cho cô, quay người sang phòng làm việc.

Gửi cho Tống Dao một tin nhắn thoại: “Hôm nay đi khám thai thế nào? Đứa bé lớn chừng nào rồi?”

Điều mà hắn không biết là —

Bùi Thù không hề ngủ.

Cô nhắm mắt, nghe thấy tiếng bước chân hắn đi vào rồi đi ra, nghe thấy tiếng cửa phòng làm việc đóng lại, nghe thấy hắn đè thấp giọng nói chuyện.

Bàn tay nắm chặt lấy ga giường dưới gối, siết chặt đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.

Nhưng nhịp thở của cô vẫn duy trì đều đặn.

Thứ cuộn trào trong lồng ngực cô — không phải phẫn nộ, không phải đau lòng, mà là một thứ lạnh lẽo hơn cả hai thứ đó cộng lại — giống như dòng sông mùa đông, bề mặt đóng băng, nhưng bên dưới là dòng nước ngầm cuồn cuộn.

Cô đang đợi.

Đợi tất cả các quân cờ rơi vào đúng vị trí.

Sau đó, một tay hất tung toàn bộ bàn cờ.

—

**4**

Đường Huệ Lan đến.

Không hẹn trước, không báo trước, 2 giờ chiều, chuông cửa đột nhiên vang lên. Qua lỗ nhòm, Bùi Thù nhìn thấy khuôn mặt của mẹ chồng — kẻ lông mày thanh tú, tô son đỏ, đeo hoa tai ngọc trai, quàng khăn lụa Hermès, từ đầu đến chân không tìm ra được một kẽ hở xuề xòa nào.

Bùi Thù mở cửa.

“Mẹ đến ạ.”

Cách Đường Huệ Lan bước qua cửa cũng rất có bài bản — trước tiên nhìn lướt qua sàn sảnh ngoài xem có sạch không, sau đó quét mắt qua bình hoa trong phòng khách xem có thay hoa mới chưa, cuối cùng ánh mắt mới dừng lại trên người cô con dâu.

“Đang ở nhà à?”

“Vâng ạ.”

“Đang rảnh rỗi sao?”

Bùi Thù mỉm cười.

“Mẹ ngồi đi, con đi pha trà.”

Đường Huệ Lan ngồi xuống sofa, lưng không tựa, dáng ngồi thẳng băng. Năm năm rồi, Bùi Thù chưa từng thấy bà ta có chút nào thả lỏng khi ở trước mặt mình. Lần nào đến cũng như đi thanh tra công việc, ánh mắt mang theo sự dò xét, chấm điểm.

Trà bưng lên. Long Tỉnh Tây Hồ, loại trà Đường Huệ Lan thích.

Bùi Thù ngồi xuống đối diện bà, hai tay đan vào nhau đặt trên đầu gối.

“Sao hôm nay mẹ lại ghé qua thế ạ?”

Đường Huệ Lan bưng chén trà, thổi nhẹ, chưa uống.

“Bùi Thù, con lấy chồng mấy năm rồi?”

“Năm năm ạ.”

“Năm năm rồi.” Đường Huệ Lan lặp lại ba chữ này, giọng điệu cứ như đang thở dài. “Con và Diễn Thừa kết hôn năm năm, vẫn chưa có con.”

Đến rồi đây.

Bùi Thù rũ mắt.

“Mẹ biết trước đây con đã đi khám, bác sĩ nói cơ thể con không có vấn đề gì.” Tốc độ nói của Đường Huệ Lan không nhanh, từng chữ một cứ như đã được cân đo đong đếm cẩn thận, “Nhưng con nhìn nhà người ta xem — bạn học cấp hai của con, con cái đi nhà trẻ cả rồi. Chị họ của con, sắp đẻ đứa thứ hai rồi. Chỉ có con —”

“Mẹ.”

“Mẹ chưa nói xong.”

Đường Huệ Lan đặt chén trà xuống, đáy chén gõ nhẹ xuống bàn.

“Bùi Thù, mẹ nói với con câu này không được xuôi tai cho lắm. Một người phụ nữ, lấy chồng năm năm không sinh được con, ở nhà họ Hoắc chúng ta là không thể chấp nhận được. Con có biết họ hàng bên ngoài bàn tán thế nào không? Họ bảo con dâu nhà chúng ta —”

“Vậy thì sao ạ?”

Giọng Bùi Thù không lớn, nhưng đã cắt đứt lời Đường Huệ Lan.

Không khí im lặng mất hai giây.

“Mẹ muốn nói gì?” Bùi Thù ngẩng đầu lên, ánh mắt bình tĩnh, “Mẹ cứ nói thẳng đi.”

Đường Huệ Lan săm soi cô. Trong ánh mắt đó lóe lên sự do dự — có lẽ không ngờ thái độ hôm nay của Bùi Thù lại khác ngày thường đến thế. Bùi Thù của ngày trước nghe những lời này sẽ cúi đầu, sẽ nói “con biết rồi”, sẽ dùng sự im lặng để tiêu hóa mọi khó chịu.

Hôm nay trong mắt cô không hề có sự nhượng bộ.