Lâm Vãn Đường của bảy năm trước khóc lóc trong mưa. Bảy năm sau, cô ấy sắp sửa đẩy cánh cửa phòng làm việc của Chu Cảnh Hành ra, để lấy lại những thứ thuộc về mình và con trai.
Tôi bắt xe đến tòa nhà trụ sở tập đoàn Chu thị.
Tòa nhà kính ba mươi tám tầng lấp lánh ánh sáng lạnh lẽo dưới nắng. Tôi bước vào đại sảnh, cô lễ tân chặn tôi lại.
“Chào chị, xin hỏi chị tìm ai ạ?”
“Chu Cảnh Hành.”
“Xin hỏi chị có hẹn trước không ạ?”
“Có. Cô báo với anh ta là Lâm Vãn Đường tới rồi.”
Cô lễ tân bấm điện thoại nội bộ, nói vài câu, sắc mặt hơi biến đổi rồi cúp máy, nặn ra một nụ cười chuyên nghiệp hướng về phía tôi.
“Cô Lâm, Tổng giám đốc Chu đang đợi cô trên tầng ba mươi tám. Mời đi lối này.”
Tôi bước vào thang máy, bấm số ba mươi tám.
Khoảnh khắc cửa thang máy khép lại, tôi hít một hơi thật sâu.
Trong lúc thang máy đi lên, tôi nhớ lại đêm mưa bảy năm trước. Nhớ lại những tờ báo cáo giả rơi vãi trên sàn, nhớ lại dáng vẻ Chu Cảnh Hành bưng tách cà phê nói “cô đi đi”, nhớ lại bộ mặt cay nghiệt của Vương Quế Phân.
Những hình ảnh ấy như thước phim quay chậm lướt qua trong tâm trí tôi, từng khung hình một rõ nét như mới xảy ra ngày hôm qua.
*Ting.*
Thang máy đã đến nơi.
Cửa mở ra, cuối hành lang là một cánh cửa gỗ màu tối, trên biển tên viết “Phòng Tổng giám đốc”.
Tôi bước ra khỏi thang máy, đế giày gõ trên nền đá cẩm thạch phát ra tiếng vang thanh thúy.
Hành lang rất dài, tôi bước từng bước tới, không nhanh không chậm.
Đến trước cửa, tôi không gõ.
Tôi đẩy thẳng cửa bước vào.
Trong phòng làm việc, Chu Cảnh Hành đang ngồi trên chiếc ghế xoay bằng da thật cỡ lớn, trước mặt là chiếc bàn làm việc bằng gỗ hồng mộc đồ sộ. Sắc mặt anh ta rất tệ, quầng thâm mắt đen sạm, dưới cằm lún phún râu xanh, trông như đã mấy ngày liền không ngủ.
Ngồi cạnh anh ta là Vương Quế Phân, cùng hai người đàn ông mặc vest chỉnh tề, chắc là luật sư của nhà họ Chu.
Ánh mắt của tất cả mọi người đồng loạt đổ dồn lên người tôi.
Tôi bước vào, đặt túi xách lên bàn trà, kéo ghế ra ngồi xuống.
“Hợp đồng đâu?” Tôi hỏi.
Luật sư của Chu Cảnh Hành đưa tới một tập tài liệu dày cộp hàng chục trang giấy.
Tôi không nhận.
“Thứ tôi cần đâu?”
Chu Cảnh Hành nghiến răng, lấy từ ngăn kéo ra một túi hồ sơ ném lên bàn.
“Thỏa thuận chuyển nhượng ba mươi phần trăm cổ phần, đã đóng dấu rồi đấy.”
Tôi cầm lên, lật xem từng trang một.
Tối qua Phương Viễn Chu đã gửi mẫu hợp đồng cho tôi xem trước rồi, từng điều khoản tôi đều nhớ như in. Tôi lật đến trang quan trọng nhất, đọc kỹ một lượt, xác nhận không bị sửa đổi gì rồi mới đặt xuống.
“Vẫn còn một thứ nữa.” Tôi nói.
Cơ mặt Vương Quế Phân giật giật.
Tôi lấy từ trong túi xách ra hai tập tài liệu, đẩy ra giữa bàn.
Một tập là sao kê chuyển khoản ngân hàng năm xưa Vương Quế Phân hối lộ bác sĩ làm giả báo cáo, một tập là bản tự thú của vị bác sĩ kia.
“Vương Quế Phân,” tôi nhìn thẳng vào bà ta, “trước mặt tất cả mọi người ở đây, bà hãy tự miệng thừa nhận rằng năm đó chính bà đã làm giả giấy chứng nhận tôi bị vô sinh để ép tôi ly hôn.”
“Cô…” Mặt Vương Quế Phân đỏ bừng như gan lợn.
“Bà không thừa nhận cũng được,” tôi đẩy hai tập tài liệu tiến thêm một bước, “tôi lập tức đến đồn công an trình báo. Làm giả hồ sơ y tế và lừa dối để ly hôn, gộp cả hai tội lại, bà thử xem xem có thể ngồi tù mấy năm.”
Cả văn phòng im phăng phắc đến mức nghe rõ tiếng máy điều hòa chạy ù ù.
Chu Cảnh Hành nhìn tôi chằm chằm, ánh mắt như muốn ăn tươi nuốt sống.
Môi Vương Quế Phân run rẩy hồi lâu, cuối cùng bà ta nhắm mắt lại, giọng nhỏ như tiếng muỗi kêu: “Là tôi… là tôi làm giả.”
“Nói to lên.”
