“Không sao.” Tôi vỗ vai nó, “Đi ngủ đi.”

Nhưng tôi biết, Cố Thừa Tiêu sẽ không dễ dàng bỏ qua.

Anh ta trước giờ vẫn như vậy — thứ mình muốn nhất định phải có, nếu không có được thì sẽ hủy hoại nó.

Quả nhiên, ngày hôm sau đã xảy ra chuyện.

Nền tảng giao đồ ăn nơi Lâm Thần làm việc đột nhiên thông báo sa thải nó, lý do là “nhiều lần bị khách hàng khiếu nại”.

Cùng lúc đó, bệnh viện gọi điện nói tài khoản của bố tôi không đủ tiền, nếu hôm nay không nộp thêm thì sẽ ngừng thuốc.

Mẹ gọi cho tôi trong tiếng khóc: “Vãn Tình, thuốc của bố con không thể ngừng được đâu, bác sĩ nói nếu ngừng sẽ nguy hiểm đến tính mạng…”

Tôi cúp điện thoại, lập tức đến bệnh viện.

Ở quầy thanh toán, nhân viên nói với tôi: “Tài khoản của ông Lâm sáng nay đã có người đến thanh toán hết, còn nạp trước năm trăm nghìn.”

“Ai vậy?”

“Một vị tiên sinh họ Cố.”

Tôi siết chặt nắm tay.

Cố Thừa Tiêu, quả nhiên anh dùng chiêu này.

Tôi vào phòng bệnh thăm bố. Ông nằm trên giường bệnh, gầy đến mức chỉ còn da bọc xương. Người doanh nhân từng phong độ giờ chỉ có thể dựa vào máy thở để duy trì sự sống.

Mẹ ngồi bên giường lau nước mắt: “Vãn Tình, Cố Thừa Tiêu nói chỉ cần con quay về, cậu ta sẽ lo toàn bộ chi phí chữa bệnh cho bố con, còn sắp xếp công việc cho em con nữa…”

“Mẹ, mẹ biết điều đó có nghĩa là gì không?” Tôi hỏi.

“Mẹ biết, nhưng…” Mẹ khóc dữ hơn, “Chúng ta không thể trơ mắt nhìn bố con chết được. Vãn Tình, mẹ xin con, con cúi đầu một lần đi…”

Tôi nhìn bố trên giường bệnh, tim như bị dao cắt.

Điện thoại reo lên, là Cố Thừa Tiêu.

6

“Tiền viện phí của bố em anh đã trả rồi.” Anh nói, “Tiếp theo là nguồn thận, anh đã liên hệ chuyên gia nước ngoài. Chỉ cần em quay về, bố em sẽ được điều trị tốt nhất.”

“Anh đang uy hiếp tôi.” Tôi nói.

“Anh đang giúp em.” Anh đáp, “Vãn Tình, đừng cố chấp nữa. Không có anh, một mình em không chống đỡ nổi đâu.”

Tôi nhắm mắt lại, nước mắt trượt xuống.

“Cho tôi thời gian suy nghĩ.”

“Bao lâu?”

“Ba ngày.”

“Được, ba ngày sau anh đến đón em.”

Cúp điện thoại, mẹ cẩn thận hỏi: “Vãn Tình, con đồng ý rồi sao?”

“Mẹ, con mệt rồi.” Tôi khẽ nói, “Cho con yên tĩnh một chút.”

Tôi rời khỏi bệnh viện, đi lang thang vô định trên phố.

Bầu trời âm u, như sắp mưa.

Đi ngang qua một phòng tranh, trong tủ kính trưng bày một bức tranh — là tác phẩm thời kỳ đầu của tôi. Bức tranh vẽ biển dưới ánh trăng, tĩnh lặng mà cô độc.

Tôi đứng trước tủ kính nhìn rất lâu, cho đến khi mưa làm ướt tóc.

Bỗng có người mang ô đến, che trên đầu tôi.

Tôi quay đầu, nhìn thấy một gương mặt vừa quen vừa lạ.

“Chu Dữ?” Tôi ngạc nhiên.

Chu Dữ là bạn đại học của tôi, cũng là tri kỷ trong nghệ thuật. Sau khi tốt nghiệp anh ra nước ngoài học tiếp, chúng tôi mất liên lạc.

“Đúng là cậu rồi.” Anh mỉm cười, “Lúc nãy tôi thấy cậu trong quán cà phê đối diện, còn tưởng mình nhận nhầm.”

“Lâu rồi không gặp.” Tôi có chút lúng túng chỉnh lại mái tóc ướt.

“Trông cậu…” Anh ngừng lại, “Không được ổn lắm.”

Tôi cười gượng: “Rõ ràng vậy sao?”

“Đi uống cà phê nhé?” Anh đề nghị.

Tôi do dự một chút rồi gật đầu.

Trong quán cà phê, chúng tôi ngồi đối diện nhau. Chu Dữ gọi hai ly Americano nóng, rồi nhìn tôi: “Nghe nói cậu kết hôn rồi?”

“Ừ.”

“Anh ta đối xử với cậu tốt không?”

Tôi không biết phải trả lời thế nào.

Chu Dữ hiểu ra: “Xem ra không tốt.”

“Đều đã qua rồi.” Tôi nói, “Còn cậu? Sao lại về nước?”

“Về tổ chức triển lãm tranh.” Anh nói, “Tháng sau ở trung tâm nghệ thuật, nếu cậu rảnh có thể đến xem.”

Anh đưa cho tôi một tấm thiệp mời. Tôi nhận lấy, đầu ngón tay chạm vào tay anh, ấm áp.

“Bây giờ cậu còn vẽ tranh không?” Anh hỏi.

“Lâu rồi không vẽ.” Tôi nói, “Sau khi kết hôn, Cố Thừa Tiêu nói Cố phu nhân không cần xuất đầu lộ diện, nên tôi bỏ xuống.”

Chu Dữ nhíu mày: “Điều đó không giống cậu. Hồi đại học cậu là người có thiên phú nhất khoa chúng ta, giáo sư nói cậu sẽ trở thành nữ họa sĩ xuất sắc nhất Trung Quốc.”

“Đó đều là chuyện trước kia.” Tôi cúi đầu khuấy cà phê.

“Vãn Tình.” Anh khẽ gọi tôi, “Nếu cần giúp gì, cứ nói với tôi.”

Tôi ngẩng đầu nhìn anh, ánh mắt anh chân thành.

“Cảm ơn.” Tôi nói, “Nhưng tôi không sao.”

Chúng tôi trò chuyện thêm một lúc, phần lớn là nhắc lại những năm tháng đại học. Những ngày ấy đơn giản và tốt đẹp, không tính toán, không phản bội.

Lúc rời đi, Chu Dữ nói: “Vãn Tình, đừng từ bỏ việc vẽ tranh. Đó là thiên phú của cậu, cũng là linh hồn của cậu.”

Tôi gật đầu, nhưng trong lòng chỉ là một khoảng hoang vu.

Linh hồn sao?

Linh hồn của tôi từ lâu đã chết rồi.

Ba ngày sau, Cố Thừa Tiêu đến đúng hẹn.