Một tấm băng rôn nền trắng chữ đỏ vắt ngang thanh chắn ở cổng Đông khu chung cư, trên đó viết: *”Con dâu cũ Tô Niệm Thanh, lừa đảo chiếm đoạt tài sản nhà con trai tôi, chiếm đoạt tiền ăn của cháu nội tôi, trả lại công bằng cho tôi.”*
Bà ta thậm chí còn bịa ra cả “cháu nội”. Con trai bà ta sống với tôi ba năm chẳng thấy bóng dáng đứa con nào, cháu nội ở đâu ra? Nhưng người qua đường sẽ không đi xác minh những điều này. Họ chỉ thấy một “bà mẹ già đáng thương” và một “cô con dâu cũ tham lam”.
Lý Mẫn lại gửi tin nhắn: “Niệm Thanh, bức ảnh chụp băng rôn đó đã bị ai đó tung lên diễn đàn địa phương rồi…”
Tôi tắt màn hình điện thoại. Căn phòng tĩnh lặng. Rèm cửa của khách sạn kéo rất kín, không một chút ánh sáng lọt vào. Tôi ngồi mép giường, hai tay đan vào nhau đặt lên đầu gối.
Ba năm.
Những ấm ức tôi nuốt xuống trong cuộc hôn nhân đó, những giọt nước mắt kìm nén, những vẻ mặt lạnh nhạt và lời lẽ châm chọc tôi phải chịu đựng, đổi lại không phải là một câu “xin lỗi”, mà là một tấm băng rôn, một vụ kiện, và một đống nước bẩn tạt vào mặt tôi hòng che trời lấp đất.
Tôi đứng dậy, bước đến bên cửa sổ, kéo rèm ra.
Mặt trời đang lặn, những đám mây nơi chân trời rực lên một màu đỏ quạch như có thứ gì đó đang bốc cháy.
Tôi lấy điện thoại, gọi cho luật sư Hứa Cảnh.
“Luật sư Hứa, những đoạn chat và bức ảnh kia, anh từng nói nếu muốn dùng làm chứng cứ thì cần phải chuẩn bị gì?”
“Ý cô là bằng chứng ngoại tình trong hôn nhân của chồng cũ cô?”
“Đúng.”
“Chỉ cần lập vi bằng là được.”
“Vậy nhờ anh sắp xếp làm ngay giúp tôi.”
“Cô chắc chứ?” Hứa Cảnh hỏi một câu. “Một khi tung ra, sẽ không còn đường lùi đâu.”
Mây ngoài cửa sổ càng lúc càng đỏ thẫm.
“Luật sư Hứa,” giọng tôi không chút dao động, “Đường lùi là dành cho những kẻ còn muốn quay đầu.”
Cúp máy, tôi mở WeChat, tìm lại bức ảnh chụp chung ở trung tâm môi giới bất động sản mà Bạch Oánh Oánh đã gửi. Phóng to lên xem một lượt.
Sau đó gõ một dòng chữ gửi đi: *”Bạch Oánh Oánh, cô có muốn biết, căn nhà ở ngõ Hoài An từng mang tên cô, năm đó rốt cuộc mẹ cô đã bán nó như thế nào không?”*
Tin nhắn gửi đi, trạng thái hiển thị “Đã xem”.
Đối phương đang gõ.
Gõ rất lâu. Mười giây, hai mươi giây, ba mươi giây. Cuối cùng, không có tin nhắn nào được gửi lại.
Điện thoại của tôi bỗng reo vang. Tên người gọi: Trần Khải Hành.
Tôi không bắt máy.Reo mười hai hồi chuông rồi ngắt.
Ngay lập tức lại reo.
Tôi bấm nhận.
Giọng anh ta lao ra từ ống nghe, không điên tiết như trước, mà mang theo một sự hoang mang tôi chưa từng nghe thấy: “Tô Niệm Thanh, cô đã nói gì với Bạch Oánh Oánh?”
“Nói sự thật.”
“Sự thật gì? Cô đừng làm loạn! Chuyện căn nhà, chúng ta có thể nói chuyện! Trước đây thái độ của tôi không tốt, cô đừng…”
“Trần Khải Hành.” Tôi ngắt lời anh ta. Ánh nắng cuối cùng ngoài cửa sổ đã tắt, căn phòng chìm vào bóng tối.
“Anh còn nhớ không, ngày 8 tháng 9 năm 2021, trong tập hồ sơ anh ký ở Cục Quản lý nhà đất, có một giấy xác nhận quyền sở hữu không?”
Anh ta im bặt.
“Nội dung của giấy xác nhận đó là, xác nhận chủ sở hữu đăng ký ban đầu của căn nhà số 17 ngõ Hoài An là Bạch Oánh Oánh, sau đó qua nhiều lần chuyển nhượng hợp pháp đã sang tên cho Tô Niệm Thanh. Người nộp đơn thêm tên là Trần Khải Hành xác nhận đã nắm rõ tình trạng quyền sở hữu nói trên, và tự nguyện nộp đơn xin trở thành người đồng sở hữu.”
Đầu dây bên kia bắt đầu vang lên tiếng hít thở nặng nề.
“Anh đã ký tên, điểm chỉ. Nhân viên còn hỏi anh một câu ‘Thưa anh, anh đã xác nhận rõ thông tin người đăng ký trước đây của căn nhà này chưa?’, anh đáp ‘Ừ biết rồi, làm nhanh lên’.”
“Những điều này, đều được lưu lại trong biên bản làm việc và camera giám sát của Cục Quản lý nhà đất.”
